Мой ангел пахнет лилиями

В Санкт-Петербурге, где каждая улица дышит гранитом и историей, где мосты разводятся под аккомпанемент белых ночей, а ветер с Невы шепчет имена древних царей и их погубленных судеб, - в этом городе, пропитанном искусством, любовью и вечной сыростью, жил девятнадцатилетний Ян. Отбитый на голову, с вечно взлохмаченными волосами и привычкой просыпаться за три минуты до будильника, он крутил девушками так легко, будто перелистывал страницы дешёвого журнала. Он влюблялся - да, наверное, раз пять или шесть. Но это было скорее похоже на увлечение, на вспышку фейерверка, который гаснет до того, как успеваешь разглядеть искры. Всё это было совсем не похоже на те романы, где бесчувственные богатенькие директора фирм щёлкают пальцами и влюбляют в себя миловидных девушек по щелчку, будто по волшебству, до беспамятства, до дрожи в коленях. Нет. Ян был другим - живым, неудобным, с шрамами на руках и розовыми штанами в гардеробе. Но однажды, когда он меньше всего этого ждал, когда был занят очередным дурацким планом по спасению сестринского дня рождения, он повстречал её. И в ту секунду он действител