Свет во тьме

    Джаг­хед ак­ку­рат­но прик­рыл за со­бой дверь, прис­лу­шива­ясь к нег­ромкой му­зыке из спаль­ни трей­ле­ра. Шар­лотта си­дела на ди­ване, сог­нув од­ну но­гу в ко­лене. Меж­ду паль­цев тле­ла тон­кая си­гаре­та, в ру­ках сжи­мала зна­комую чёр­ную пап­ку с лис­та­ми, гла­зами вни­матель­но изу­чая на­писан­ное. Она не под­ня­ла го­лову, ког­да Джонс за­шёл и встал нап­ро­тив, упе­рев ру­ки в сто­леш­ни­цу по­зади се­бя. Тя­жёлый взгляд сколь­знул по её тём­ным вол­нистым во­лосам, ос­трым ску­лам, длин­ным под­ра­гива­ющим рес­ни­цам, об­на­жен­ным хруп­ким пле­чам, ос­та­нав­ли­ва­ясь на пап­ке, плот­но сжа­той тон­ки­ми паль­ца­ми.

— Ду­мала, что знаю о те­бе все, — без­ра­дос­тно ус­мехну­лась она, — но да­же не по­доз­ре­вала, что ты так кру­то пи­шешь.

— Ста­рое хоб­би, — сдер­жа­но от­ве­тил Джаг. Лот креп­ко за­тяну­лась и за­туши­ла си­гаре­ту в пе­пель­ни­це на жур­наль­ном сто­лике. Зах­лопну­ла пап­ку и вып­ря­милась, вы­жида­юще смот­ря пар­ню пря­мо в гла­за. Паль­цы сжа­ли плед на ди­ване в ку­лак, вы­давая нер­возность, нап­ря­жён­ные пле­чи под­ни­мались и опус­ка­лись, в такт её уча­щен­но­му ды­ханию.

— Свет­лая де­воч­ка с вы­соким хвос­ти­ком, по­корив­шая сер­дце тем­но­го вол­ка-оди­ноч­ки, — за­дум­чи­во про­тяну­ла де­вуш­ка, те­ряя за­щит­ную мас­ку рав­но­душия. — Ты был с ней, да? — по­терян­ный взгляд, про­ника­ющий в са­мую ду­шу. Жда­ла от­ве­та, стан­дар­тной от­го­вор­ки или от­кро­вен­ной лжи, но Джаг­хед уп­ря­мо мол­чал. — Яс­но.

— Пом­нишь ту ночь, три го­да на­зад, ког­да мы на­кури­лись и пры­гали с об­ры­ва в ре­ку? Ты спро­сила ме­ня, был ли мо­мент, ког­да я по­чувс­тво­вал неч­то боль­шее, чем...

— Да, — грус­тно улыб­ну­лась Шар­лотта. — Ты не от­ве­тил.

— Ког­да я уви­дел, как ты тан­цу­ешь на пос­вя­щении. Ког­да нас ос­та­нови­ли ко­пы, ты спря­тала па­кет тра­вы се­бе под кур­тку и взя­ла всю ви­ну на се­бя. Во вре­мя вы­нуж­денной ноч­ной про­гул­ки в двад­цать ки­ломет­ров, ког­да тач­ка сло­малась.

      Лот ти­хо рас­сме­ялась и под­жа­ла гу­бы. Тём­ные гла­за зас­ле­зились, и она пос­пе­шила от­вести взгляд, что­бы Джаг не за­метил сла­бос­ти. Впер­вые на па­мяти Джон­са она бы­ла та­кой у­яз­ви­мой, рас­те­рян­ной, без из­лишней са­мо­уве­рен­ности, яз­ви­тель­нос­ти и на­пус­кно­го без­разли­чия.

— Ког­да умер мой отец, — до­бавил Джаг­хед и, от­тол­кнув­шись от сто­леш­ни­цы, сде­лал нес­коль­ко ша­гов к де­вуш­ке. — Все жа­лели ме­ня, вы­ража­ли со­чувс­твие, об­ни­мали, но не ты. Ты зас­та­вила ме­ня сесть на байк и ра­зог­нать­ся до мак­си­мума. Мы мог­ли раз­бить­ся, но те­бе бы­ло пле­вать. Ты ска­зала, что до­веря­ешь мне.

      Шар­лотта си­лилась сдер­жать эмо­ции, но оди­нокая сле­зин­ка мед­ленно сколь­зну­ла по ще­ке, зас­тавляя Джаг­хе­да внут­ренне сжать­ся. Он ни­ког­да не ви­дел, что­бы она пла­кала.

— Джаг, ты дол­жен кое-что знать, — вы­дави­ла Лот, — Шесть лет на­зад, ког­да тво­его от­ца подс­тре­лили, Бет­ти зво­нила. Мно­го раз. Я взя­ла труб­ку, и...

— Я знаю, — пе­ребил Джонс. Лот удив­лённо нах­му­рилась, по­ражён­ная спо­кой­стви­ем пар­ня.

— И ты не злишь­ся? — нас­то­рожен­но спро­сила она.

— Нет.

      Лот не­уве­рен­но шаг­ну­ла к не­му навс­тре­чу и мяг­ко кос­ну­лась ще­ки ла­донью, по­сылая вол­ну му­рашек вдоль поз­во­ноч­ни­ка. В тем­ных гла­зах плес­ка­лись бес­по­кой­ные вол­ны со­жале­ния и неж­ности, пре­дан­ности и люб­ви.

— Я не хо­тела раз­ру­шать твою жизнь. Я так бо­ялась те­бя по­терять, бо­ялась, что боль­ше ни­ког­да те­бя не уви­жу. Ты стал единс­твен­ным, кто смот­рел на ме­ня ина­че. Как на че­лове­ка. Ты за­менил мне дом, за­менил семью, за­щищал, да­же ког­да я об этом не про­сила. И по­это­му... — она зап­ну­лась, зак­ры­вая гла­за и слов­но бо­рясь са­ма с со­бой. — Я хо­чу те­бя от­пустить. То, что я про­чита­ла... это... та­кая лю­бовь не уми­ра­ет. Знаю, те­бе не пле­вать на ме­ня. И ни­ког­да не бы­ло. Но это не те чувс­тва, не та лю­бовь.

      Джаг­хед чувс­тво­вал, как его сер­дце мед­ленно хо­лоде­ет, те­ря­ет важ­ную часть, за­мед­ля­ет свой темп. В го­лове сот­ни вос­по­мина­ний, на­пол­ненных си­гарет­ным ды­мом, от­ча­яни­ем и ма­лень­ким спа­сени­ем её тёп­лых объ­ятий. Тем­но­та, ма­нящая, при­тяга­тель­но опас­ная, вдруг раз­ве­ялась, и он уви­дел по­терян­ную ду­шу, ис­крен­ность, сле­зы заб­лу­див­шей­ся ма­лень­кой де­воч­ки. Он креп­ко об­нял её хруп­кие пле­чи, зак­рыл гла­за, глу­боко вды­хая све­жий за­пах цит­ру­сово­го шам­пу­ня, впе­ремеш­ку с та­баком. Она при­жала ла­дони к его спи­не и ут­кну­лась в пле­чо, ти­хо всхли­пывая и вздра­гивая от вдруг хлы­нув­ших слез. Ког­да она не­хотя отс­тра­нились, Джаг­хед за­бот­ли­во кос­нулся мяг­кой ще­ки кос­тяшка­ми паль­цев, вы­тирая со­лёные сле­зин­ки, да­ря неп­ри­выч­ную лас­ку.

— Черт, Джонс, ну хва­тит, — рас­сме­ялась она, пе­рех­ва­тывая его ру­ку и ми­молёт­но це­луя от­кры­тую мо­золис­тую ла­донь. — Не хо­чу ле­теть в стра­ну сво­ей меч­ты с крас­ны­ми гла­зами.

      Джаг­хед воп­ро­ситель­но изог­нул бровь.

— Я уле­таю, Джаг, — серь­ёз­но ска­зала Шар­лотта, за­чеса­ла рас­трё­пан­ные во­лосы на­зад и вни­матель­но пос­мотре­ла на пар­ня. — Я взя­ла два би­лета до Рио. Хо­тела сде­лать сюр­приз. Но те­перь...

— Дом на бе­регу, как ты меч­та­ла?

— Да. Боль­шие ок­на, бас­сейн, и все та­кое.

      Лот на­кину­ла на пле­чи свою ко­жаную кур­тку и вы­нес­ла до­рож­ную сум­ку в ко­ридор. За­мялась, не ре­ша­ясь ска­зать за­вет­ных слов.

— Я люб­лю те­бя, — ти­хо про­шеп­та­ла она. — И хо­чу, что­бы ты был счас­тлив. И, ес­ли твоё счастье ря­дом с ней, то сде­лай все, что­бы за­кон­чить свой ро­ман.

— Хо­рошо, — кив­нул Джонс и сно­ва при­жал де­вуш­ку к се­бе, не­весо­мо це­луя её в ви­сок. — Бе­реги се­бя.

— И ты. — Шар­лотта отс­тра­нилась и ос­та­вила лег­кий про­щаль­ный по­целуй на его гу­бах. Пе­чаль­но улыб­ну­лась, за­кину­ла сум­ку на пле­чо и дви­нулась к вы­ходу. Обер­ну­лась уже в две­рях, за­дум­чи­во нах­му­рив бро­ви. — Свет во ть­ме. Ты не дал сво­ей кни­ге наз­ва­ние.

      Джаг­хед улыб­нулся и кив­нул. Про­водил взгля­дом зе­леную змею на её кур­тке, и, ког­да дверь за де­вуш­кой звуч­но хлоп­ну­ла, ощу­тил, как тём­ное об­ла­ко тос­ки и ра­зоча­рова­ния уг­ро­жа­юще на­вис­ло над ним, гро­зя об­ру­шить­ся на го­лову ле­дяным дож­дем.

      Взгляд за­цепил­ся за ос­трые края бе­лых лис­тов, тор­ча­щих из пап­ки, ос­тавлен­ной на ди­ване. Он при­сел, пе­ревер­нул нес­коль­ко стра­ниц, бег­ло прос­матри­вая на­печа­тан­ные стро­ки, пол­ные его глу­боких мыс­лей и чувств. Его собс­твен­ный го­лос за кад­ром, взгляд свер­ху, со сто­роны. То, что он лю­бил, что по­мога­ло че­рез ров­ные бук­вы гром­ко бесс­траш­но го­ворить, без­мол­вно кри­чать. Мир, при­над­ле­жащий ему.

      Его взгляд на Бет­ти. Свет­лая. Спра­вед­ли­вая. Бесс­траш­ная. Са­мая кра­сивая. Её гла­за, гу­бы, их пер­вый по­целуй и пер­вое ос­трое чувс­тво, бес­по­щад­но прон­зившее его нас­квозь, при взгля­де на её сму­щен­ную улыб­ку. При­тяга­тель­ная. За­бот­ли­вая. По­нима­ющая. Не­види­мый ток от её не­лов­ких при­кос­но­вений, по­сыла­ющий раз­ряд в са­мое сер­дце. Люб­лю. Глад­кая фар­фо­ровая ко­жа, го­рячие по­целуи и слад­кие сто­ны. Моя.

      Крас­ной ни­точ­кой че­рез каж­дую строч­ку лю­бовь к Эли­забет Ку­пер, на­пол­ня­ющая смыс­лом ко­рот­кие пред­ло­жения, аб­за­цы, всю его жизнь. Пос­леднее сло­во обор­ва­лось так же рез­ко, как весь чер­тов мир, ког­да она ис­чезла. Жир­ная точ­ка.

      Джаг­хед ко­лебал­ся се­кун­ду, а за­тем встал, от­крыл ко­мод от­ца, в ко­тором хра­нил его ве­щи, и за скла­дом ру­башек на­шёл свой ста­рый пыль­ный но­ут­бук. Не­воль­но ус­мехнул­ся, вспо­миная тём­ные ве­чера за сто­ликом в лю­бимом ка­фе, в ком­па­нии креп­ко­го ко­фе без са­хара, па­роч­ки бур­ге­ров и это­го ста­рого компь­юте­ра, куп­ленно­го от­цом дав­ным дав­но. Под уда­ры паль­цев по кла­вишам пог­ру­жал­ся в свой собс­твен­ный мир, сбе­гая от проб­лем и за­бот, оку­тан­ный вол­шебной а­урой сво­их мыс­лей.

      Но­ут­бук гром­ко за­гудел, ког­да Джонс под­клю­чил его к за­ряд­ке и пос­та­вил на жур­наль­ный стол. Эк­ран за­горел­ся. Джаг­хед при­курил си­гаре­ту, ус­тро­ил­ся на ди­ване и по­ложил компь­ютер на ко­лени, зак­ры­вая гла­за и впер­вые за дол­гие го­ды поз­во­ляя сво­ей фан­та­зии унес­ти его ра­зум да­леко за го­ризонт. Пер­вая за­тяж­ка, пер­вое не­уве­рен­ное при­кос­но­вение к кла­више, пер­вое сло­во. Удар за уда­ром, пред­ло­жение за пред­ло­жени­ем. Джаг ду­мал о Бет­ти и быс­тро пи­сал, без­различ­но стря­хивая пе­пел пря­мо на ко­вёр.

      «Од­нажды мы сно­ва встре­тим­ся. Воз­можно, в од­ну дож­дли­вую сре­ду. На Брай­тон-Бич, у те­ат­ра ба­лета. Я бу­ду ждать, да­же, ес­ли ты не при­дёшь.»

      Мно­гото­чие.