Глава 16. "Пламя в каждом движение"
Они снова устроили бал.
Комнаты особняка были украшены в оттенках ночи - чёрный бархат, красные розы, тени, что скользили по стенам, будто живые. Я стояла на верхнем этаже, наблюдая, как гости спускаются вниз, смеются, улыбаются, гремят бокалами.
Я чувствовала себя не гостьей - пленницей в красивом платье, притворяющейся, что ей весело. Но стоило моим глазам встретиться с его - всё стало иначе.
Вильям. Высокий, в идеально сидящей чёрной рубашке, с холодными глазами, что прожигали насквозь. Его взгляд нашёл меня среди десятков лиц. В тот миг я поняла - он уже идёт за мной.
- Маленькая мышка, - прошептал он, подойдя вплотную. Его голос - шелест греха. - Ты выглядишь как запрет.
- А ты как наказание, - дерзко ответила я.
Он усмехнулся, не отпуская мой взгляд.
- Танцуешь со мной.
Это не был вопрос.
Мы оказались в центре зала, под взглядами гостей. Мои ладони дрожали в его. Музыка зазвучала - медленно, с хрипотцой, будто стон. Он двигался безупречно, опасно. Каждое прикосновение к моей талии обжигало, но я не отводила взгляд. Он управлял мной, как марионеткой - и мне это нравилось.
До тех пор, пока она не появилась.
Вампирша с идеально прямыми волосами, в платье цвета крови. Она была красива - безукоризненно. А главное - знакома ему. Очень знакома.
- Позволь мне украсть его на мгновение, - её голос был ядом в шелке.
Он бросил короткий взгляд на меня. Молчание. А потом... отпустил мою руку.
Я осталась стоять посреди зала, как дура. Сердце сжалось.
- Разрешите? - ко мне подошёл другой вампир. Молодой, привлекательный, с нахальной улыбкой. - Танец не должен заканчиваться так быстро.
Я кивнула. Чёрт с ним. Пусть знает, каково это - быть оставленным.
Мы начали двигаться в такт музыке. Он был хорошим танцором, держал меня уверенно, но я ловила взгляды Вильяма через толпу. Он смотрел. Не на вампиршу. На меня. Его челюсть была напряжена, глаза вспыхнули алым.
При смене партнёров он оказался напротив меня снова. Его рука вновь легла на мою талию - теперь с усилием. Он притянул меня к себе ближе, чем позволяли приличия.
- Наслаждаешься, маленькая мышка? - прошипел он мне в ухо. Его дыхание - лезвие по коже.
- А ты? - я встретилась с ним взглядом. - С твоей бывшей?
- Она - ничто. А ты... ты огонь, в который я бросаюсь снова и снова.
Наши движения стали другими. В воздухе повисло напряжение. Мы не танцевали - мы сражались. Он поднимал меня, кружил, удерживал за спину, пальцы впивались, а я не отводила взгляда. Это было красиво и дико. Все смотрели. Но я видела только его.
Он повернул меня резко - и в этот момент к нему подошла она.
Слишком близко.
И, словно змея, скользнула к его лицу.
Поцеловала.
На глазах у всех.
У меня.
Кровь ударила в голову. Мне стало жарко, затем холодно. Всё затихло внутри. Я хотела вырваться. Уйти. Закричать.
Но я... улыбнулась. Медленно. Жестоко.
- Какая классика, - прошептала я, громко, чтобы слышали. - Любовница, поцелуй и забытая мышка.
Я развернулась и ушла прочь из зала, не дожидаясь его реакции. Слёзы жгли глаза, но я не позволила им упасть.
Потому что я - не игрушка. Не его пленница.
Я - огонь, который он когда-нибудь не сможет потушить.
---