2.
Некоторые мужчины не стучат в дверь. Они ломают её.
Прошло ровно сорок шесть часов. Я считала. Каждую минуту. Каждую секунду.
Книжная лавка по прежнему пахла кофе, но теперь в воздухе витало нечто другое - страх. Я продолжала открываться, делать вид, что всё в порядке. Что я - просто девушка, которая любит литературу, и не имеет никакого отношения к крови, оружию и боли. Но мне никто не верил. Даже сама я.
Я выучила это ощущение ещё в детстве. Когда кто-то приближается. Когда беда идёт по пятам.
И сегодня...
Она пришла.
Дверь не открылась. Она вылетела.
Щелчок замка, глухой удар - и Том вошёл. Не спеша. Без предупреждения. Всё так же, в чёрном. Всё так же - с тем взглядом, от которого хочется спрятаться под кожу.
- Сюрприз,- сказал он с фальшивой улыбкой.
Я не пошевелилась. Только тихо сказала:
- Ты обещал дать мне два дня.
- Я дал. Двадцать шесть часов и ещё двадцать. Даже с бонусом,- он закрыл за собой дверь, теперь просто прижав её плечом.- И, как я вижу, ты решила не бежать. Это смело... и глупо.
Я сжала руки. Внутри всё горело, но снаружи - лёд.
Я больше не позволю ему видеть, как я боюсь.
- Чего ты хочешь, Том? - спросила я.- Пришел запугать меня? Или просто развлечься, как в старые добрые?
- Старые добрые закончились, когда ты сбежала,- его голос стал ниже.- Ты ушла. Предала. И теперь возвращаешься не по своей воле. Интересно, как это будет - снова привыкать к клетке?
- Я не вернусь.
Он подошел ближе. Резко. Рывком. И прежде чем я успела отойти, схватил меня за запястье. Больно. Пальцы врезались в кожу.
- Это не просьба, Изабель. Это факт.
Я посмотрела в его глаза. Там не было света. Только контроль. Власть. Безумие, зашитое в чёрный зрачок.
- Ты не можешь просто взять меня,- прошептала я.- Это не работает так.
Он наклонился ближе. Его дыхание ударило в лицо.
- Работает, милая. Когда ты - моя. А ты всегда была моей. Просто об этом забыла. Я пришёл напомнить.
Он отпустил моё запястье, но я отступила назад. Не доверяла пространству между нами. Оно было слишком хрупким. Я могла его сломать. Он - уничтожить.
- Я не та девочка, что раньше,- сказала я сдержанно.- Если ты решишь силой - тебе будет больно.
Том усмехнулся.
- Не сомневаюсь. Ты теперь взрослая. С книгами, кофе и жалким спокойствием. Только оно тебе не поможет. Никто не поможет. Здесь - мой город. И ты снова в моей власти.
Он медленно прошёлся по лавке. Пальцами провёл по корешкам книг.
- Ты всё ещё любишь читать? Странно. Удивительно, что не сходишь с ума. Сколько трупов ты прятала вместе с отцом, а, Изабель?
- Не смей,- прошептала я.
- Что? Напоминать тебе, кто ты есть на самом деле?
Я подошла ближе. Так близко, что он удивился. Я смотрела ему в глаза, и даже если сердце колотилось в бешеном ритме, я стояла крепко.
- Я - не твоя. И не папина. И не их. Я - сама по себе.
Он молчал. Секунду. Две. Потом резко схватил за подбородок, заставив смотреть в глаза.
- Это неправда,- выдохнул он.- Ты из нашей крови. Я чувствую это. Ты не можешь жить без темноты. Ты просто временно пряталась от неё.
- Я не вернусь в тот мир, Том. Ни за что. Ни под каким предлогом.
Он посмотрел на меня так, как никто и никогда.
- А если я заставлю тебя захотеть вернуться?
И его губы накрыли мои.
Это не был поцелуй. Это была демонстрация силы. Захват. Вторжение. Он целовал, как будто хотел стереть всё, что было между нами. Всё, что я построила за эти два года. Я пыталась оттолкнуть его - но он крепко держал. Его руки обвились вокруг талии. Его тело прижалось к моему.
И всё, что я чувствовала - это жар. И ненависть. Одновременно.
Я вырвалась. Отшатнулась. Звонко ударила его по лицу.
Он не отпрянул. Только провёл пальцем по губе и улыбнулся.
- Вот это я понимаю. Вот она - моя Изабель.
- Убирайся,- прошипела я.
Он подошёл к двери, как ни в чём не бывало. Но перед тем как выйти, бросил:
- У тебя ночь. Завтра утром за тобой приедет машина. Или ты выходишь сама, или мы входим. А ты знаешь - мы не входим тихо.
И он ушёл. Без оглядки. Как шторм, который только начал набирать силу.
Меня трясло. И не от страха. От ярости. От бессилия. От того, что я снова чувствую, как земля уходит из-под ног.
Он был здесь. Целовал меня. Говорил, что я принадлежу ему. А я - почти... почти ответила. Почти вернулась в то прошлое, которое я годами стирала из сознания.
Почти.
И это пугало сильнее всего.
***
Я не спала. Вообще.
Сидела на полу, поджав ноги, и слушала, как тикают старые часы у входа. Каждая секунда звучала, как отбойный молоток в висках. Я будто ждала казни - осознанно, без иллюзий. Ночь текла медленно и тяжело.
Иногда я вставала, просто чтобы двигаться. Делала чай - и не пила. Пыталась читать - и не видела букв. Я чувствовала, как всё вокруг меня начинает рушиться. И это было не впервые.
Просто раньше я не знала, как бороться.
А теперь...
Теперь у меня было что-то большее, чем страх.
Злость.
***
Часов в пять утра я услышала стук в дверь. Несильный. Осторожный. Посмотрев в глазок, я увидела Билла. Меня уже даже не удивляет то, что они знают где я живу.
Я открыла. Он стоял и держал в руках бумажный пакет с кофе и круассанами.
Он заговорил первым:
- Плохая ночь?
- Ты знал, что он придёт раньше. - Я взяла пакет, но не пригласила его внутрь.
- Знал,- честно признался он.- Но если бы я сказал тебе, ты бы сбежала.
- Или подготовилась.
Он посмотрел на меня внимательно.
- И ты подготовилась?
- Нет. Но зато теперь знаю, чего он стоит.
- И?
Я сделала глоток кофе. Горячий, крепкий. Как раз то, что нужно, когда готовишься к аду.
- Он хочет, чтобы я подчинилась. А я - не собираюсь.
- Изабель... - он вздохнул.- Это не игра. Том... он стал другим. Более жестоким. Он больше не предупреждает. Не щадит. Если ты не выйдешь утром - он устроит бойню.
- Пусть.
- Там будут не только мы. Он возьмёт с собой Маркеса. И ещё троих. А ты знаешь, что делает Маркес с женщинами, которых считают «непослушными».
Моё сердце дёрнулось.
- Я справлюсь.
Билл шагнул ближе.
- Тогда позволь мне помочь.
Я посмотрела в его лицо. Там было... сочувствие. Или, может, сожаление. Но не любовь. И это хорошо.
Я не нуждалась в спасителе. Только в человеке, который знает, где будет нанесён следующий удар.
- Как?
Он вынул из внутреннего кармана пальто пистолет.
- Том никогда не проверяет тебя на наличие оружия. Он считает, что ты слишком гордая, чтобы стрелять.
- Он прав. Я не стреляю в людей.
- Тогда он убьет тебя,- просто сказал Билл.
Я смотрела на пистолет. Рука не дрожала. Это меня саму пугало.
- Ты хочешь, чтобы я застрелила его?
- Я хочу, чтобы ты выжила. А как - решай сама.
Когда Билл ушёл, я осталась одна.
Положила оружие на тумбочку. Проверила магазин. Один патрон. Всего один. Он хотел, чтобы я сделала выбор.
***
7:00 утра.
Я открыла двери. Без объявления. Без табличек. Просто - впустила утро. Оно было серым, туманным. И глухим. Словно город замер в ожидании.
Никого. Ни машин. Ни прохожих. Только птицы, которых не волновали наши грязные войны.
7:30 - я читала, но пистолет был в пределах досягаемости.
7:47 - я услышала машину.
Чёрный внедорожник остановился напротив. Из него вышел Том. Один. Без охраны. Без Билла.
Он был в сером пальто, на лице - спокойствие. А глаза... В них было смертельное спокойствие.
Он вошёл.
- Доброе утро,- сказал, как будто мы случайно встретились в книжном на углу.
Я молчала.
- Удивительно, что ты открылась. Я думал, ты будешь прятаться до последнего.
- Я не бегу. Помнишь?
Он подошёл к стойке. Поставил на неё небольшой чёрный конверт.
- Это билет в одну сторону. Нью-Йорк.
Я нахмурилась.
- Что за игра?
- Это предложение. Последнее. Я беру тебя с собой, без угроз, без боли. Просто... возвращаю тебя домой.
- А если я откажусь?
Он наклонился ближе.
- Тогда я превращу твою лавку в ад. И начну с тех, кого ты любишь.
- У меня никого нет.
- Ошибаешься. У тебя есть одна слабость. Ты.
Я достала пистолет. Навела на него. Он не шелохнулся.
- Один выстрел,- сказал он.- Убей меня. И всё закончится.
Мои руки дрожали. Он стоял передо мной - открытый, сильный, готовый умереть или победить.
А я - была всего лишь девушкой с одной пулей.
Молчание.
Он смотрел мне прямо в глаза.
- Стреляй, Изабель. Или подчиняйся.
И в этот момент я поняла: он прав.
Он поставил меня перед выбором, в котором нет победы. Если я выстрелю - начнётся ад. Его люди сожгут этот квартал. Если не выстрелю - он увезёт меня.
- Том,- сказала я.- ты так и не понял. Я не боюсь умереть. Я боюсь жить рядом с тобой.
Я повернула дуло... и нажала на спуск.
Выстрел. Пуля ушла в стену.
Он усмехнулся.
- Значит, поехали.
И я пошла за ним. Не потому что сдалась. А потому что это была моя игра.
И она только начинается.
***