Ты точно не воруешь мой стиль?
Мы с Ричи уже давно были вместе, и жили вместе тоже. Утром он снова долго копался у шкафа, что-то бурча себе под нос, и вытащил свою любимую яркую рубашку в клетку, будто собирался на показ мод с участием только его и кофе.
Я вышла из ванной, в шортах, свободной футболке с какой-то винтажной надписью и лёгкой расстёгнутой рубашке поверх. Всё своё — но в целом, слишком похоже на то, как обычно выглядел он.
Ричи обернулся и остановился на полуслове.
— Слушай... — начал он, с подозрительным выражением лица. — Ты точно не воруешь мой стиль?
Я фыркнула, завязывая волосы.
— В смысле, ворую? Это просто удобно. И красиво. И удобно.
— Ага, только ещё вчера ты смеялась с моей комбинации "шорты + рубашка поверх".
— Я не смеялась, я... восхищалась. С сарказмом. Это другое.
Он подошёл ближе, склонил голову набок и ткнул пальцем в мой наряд.
— Ну признай, ты копируешь меня.
— Я вдохновляюсь. А это... большая разница.
— Ага, и теперь, если мы выйдем в магазин вместе, люди подумают, что мы — отряд юмористов в отпуске.
Я прищурилась.
— А если нас примут за команду?
— Только если это команда "Парочка, которая спорит у полки с хлопьями".
Мы оба рассмеялись.
Он вдруг стал серьёзнее, взглянул внимательно:
— А если честно… тебе чертовски идёт этот стиль. Даже слишком.
— Даже лучше, чем тебе?
— О, это вопрос, который я себе не позволю обдумывать, чтобы не уйти в кризис самооценки.
Я усмехнулась, схватила ключи:
— Пошли, ты сам говорил, что стиль — это про свободу.
— Я говорил, что стиль — это хаос, как и моя причёска. Но да, пойдём. Сыграем в "кто из нас копирует кого".
Он взял меня за руку, и пока мы шли, добавил:
— А если завтра ты придёшь в очках с толстой оправой — знай, это война.