«На время.»
Ты не искала его.
Ты просто пошла на пляж, как всегда. Накинула белую рубашку поверх купальника, очки, собрала волосы.
Ты обещала себе: никаких глупостей.
Он где-то здесь? Отлично. Мир тесен. Ты не обязана подходить. Ты вообще ничего не обязана.
Ты шла по деревянной дорожке, босиком, с полотенцем в руке. Мимо шумела вода, кто-то смеялся, музыка издалека — и вдруг...
— Аврора?
Ты замерла.
Он стоял в нескольких метрах. Без футболки, в лёгких шортах, с загаром и уставшим лицом.
Смотрел на тебя, будто увидел призрак.
Ты не знала, что сказать. Молчание повисло между вами. Он шагнул ближе.
— Серьёзно?.. Ты здесь? — он усмехнулся.
— Ага, — только и смогла выдавить ты. — Маленький мир, да?
Он улыбнулся по-другому. Не так, как тогда. Без надменности, без холода.
Спокойно. Тепло. Почти... по-человечески.
— Как ты? — спросил он, глядя прямо в глаза.
Ты опустила взгляд.
— Нормально. Отдыхаю.
— Одна?
— Да. А ты?
Он кивнул, чуть прищурившись от солнца.
— Почти. Работа, тусовка, отдых... в каком-то миксе.
Пауза.
— Может, посидим где-нибудь? Без драмы.
Ты снова посмотрела на него. Он казался... другим. Менее закрытым. Менее холодным.
И ты не смогла сказать "нет".
⸻
Вы сидели в лаунже у бассейна. Заказали коктейли.
Разговаривали. Много. Не про музыку. Не про фанатов. Про усталость. Про Москву. Про то, как он не умеет отдыхать, и как ты не умеешь отпускать.
Он не касался тебя. Не флиртовал нагло. Он слушал. Спрашивал. Смотрел, будто впервые хотел понять.
— Я тогда повёл себя как мудак, — сказал он, отводя взгляд.
Ты молчала.
— Я не знал, что ты... настоящая, — продолжил он. — Думал, фанатка. Очередная. Их полно.
Ты кивнула.
— А я и была. Но не совсем.
— Теперь уже не фанатка?
— Теперь — устала.
Он тихо рассмеялся.
— Добро пожаловать в клуб.
⸻
Вечером он позвал тебя к себе. Не грубо. Не с целью. Просто — продолжить разговор.
Ты пошла. Сама. Осознанно.
У него в номере было прохладно и пахло кожей, духами и чем-то ещё — немного тобой.
Он включил приглушённый свет, налил по бокалу.
Сели на кровать, рядом.
— Я не обещаю ничего, — сказал он, тихо. — Но я не хочу, чтобы ты думала, что ты для меня была ничем.
Ты кивнула.
— Я тоже не обещаю. Я просто... хочу быть здесь. Пока.
Он поцеловал тебя. И в этот раз — не резко. Не пьяно. Не по инерции.
Медленно. Осторожно. Почти с сожалением.
Вы провели ночь вместе. Тепло, тихо, в полумраке. Без напряжения. Как будто это всё, что у вас было — и всё, что будет.
⸻
На следующее утро он ушёл рано — на встречу, как сказал.
Ты осталась в номере одна. На постели — мятая простыня. Твоя заколка на прикроватной тумбочке.
Ты лежала, смотрела в потолок.
Это было прекрасно.
И ты знала: временное.