«Прости.Только зачем?»
Ты проснулась с тяжестью внутри.
Сначала тело. Всё ныло, будто ты не спала, а провела ночь в забвении. Голова гудела, во рту — пересохло, в груди — пусто.
А потом — мысли. Они навалились резко, как вода из сломанного душа.
«Гриша...»
Ты поднялась с кровати, неуверенно. Подошла к зеркалу.
Смазанная тушь, волосы в беспорядке. На шее — тонкая линия от его пальцев.
Он держал тебя крепко. Но не чувствовал вовсе.
Ты села на край кровати, прижав к себе подушку. Пустая комната вдруг показалась слишком громкой. Ты перебирала вчерашний вечер в голове снова и снова.
Как он посмотрел. Как предложил. Как всё случилось.
И как сказал "Пока", будто вы просто выпили кофе.
«Может, он просто не понял меня?» — подумала ты, будто хваталась за соломинку.
«Может, ему нужно время... Может, он испугался. Такое ведь бывает, да?»
Ты снова и снова пыталась переиграть ситуацию у себя в голове. Варианты, в которых он передумает. Напишет. Скажет, что это было не просто так.
И он написал.
Вечером. Обычное уведомление.
Ты схватила телефон, сердце забилось в два раза быстрее.
Гриша OG BUDA:
Прости.
Ты застыла. Смотрела на экран, не моргая.
Прости.
Одно слово. Без объяснений. Без "за что". Без "мне жаль" или "я был не прав". Просто — прости.
Ты смотрела в экран, словно он должен был сказать ещё что-то.
Ты ждала. Секунду. Десять. Минуту.
Ничего.
Ты написала в ответ:
Аврора:
ок.
Больше тебе сказать было нечего. Он даже не попытался. Просто извинение — и тишина.
Это было странно. Слишком просто.
Слишком вежливо для парня, который вчера даже не поцеловал тебя на прощание.
Ты легла спать с камнем внутри.
«Он не чувствует ничего. Просто решил "быть приличным"?»
Или... это что-то значит?
⸻
Утро следующего дня началось неожиданно.
Тебя разбудил звонок в дверь. Ты ещё в халате, с растрёпанными волосами, открыла — и замерла.
На пороге стоял курьер.
— Доставка для Авроры, — сказал он, протягивая огромный букет. Красные, алые, белые розы. Запах — насыщенный, хищный.
Ты машинально подписала бумагу и осталась на пороге с охапкой цветов, от которых невозможно было отвернуться.
— Что за... — пробормотала ты, закрывая дверь.
Внутри у тебя всё сжалось.
«Это он?..» — первая мысль была как укол.
Но сразу же другая, холодная и более логичная:
«Нет. Это, наверное, Влад...»
Ты вспомнила бывшего. Влад часто делал такие «жесты» — особенно, когда чувствовал вину. А он недавно писал тебе.
«Хочешь встретиться?..» — ты проигнорировала.
Но он мог воспринять это как намёк, как "поиграйся со мной".
Ты поставила букет в вазу. Руки дрожали.
Пахло слишком сладко. Слишком неуместно.
Ты села напротив цветов и уставилась на них. Красота — не всегда радует. Иногда она напоминает:
ты не знаешь, от кого это. Ты не знаешь, что тебе делать с этим.
А хуже всего — ты не знаешь, чего ты сама хочешь.
Цветы завяли на третий день.
Ты не выбросила их сразу — пусть стояли, пусть напоминали. Не столько о том, кто прислал, сколько о том, как ты устала.
Устала ждать. Думать. Верить.
Ты ловила себя на мыслях, что даже когда он пишет — тебе не легче.
"Прости."
А зачем?
Ты не могла больше смотреть на стены своей квартиры. На сообщения от подруг, которые спрашивали:
— Ну что, был секс? И как?
И ты не знала, что отвечать.
Было? Было.
Хорошо?
Ты не уверена. Ты просто хотела быть рядом, а он — просто хотел уйти.
⸻
Всё внутри начало кричать. Сначала тихо. Потом громче. И вот однажды, проснувшись в 11:40 утра, ты без раздумий открыла сайт и купила билет.
Дубай.
Ты не планировала. Не думала. Просто ткнула в первую дату, ближайшую.
Тебе нужен был воздух. Ощущение, что жизнь — это не только он. Что мир всё ещё большой.
Ты не написала никому. Ни Грише. Ни Владу. Ни даже подруге.
Просто взяла чемодан, паспорт и улетела.
⸻
Отель оказался шикарным. Даже слишком.
Белые простыни, окна в пол, теплый песок, и этот запах — отдалённый, как будто весь воздух здесь богатый и свободный.
Ты лежала у бассейна с коктейлем и впервые за долгое время чувствовала...
тишину внутри.
Никаких его песен.
Никаких «а вдруг он поймёт».
Просто солнце, вода, и ты.
Но, конечно, счастье — не постоянная величина.
Ты листала новостную ленту вечером. Просто фоном. Бессмысленно, лениво.
И вдруг — фото.
Удар.
Он.
Гриша.
Стоит на фоне отеля. ТВОЕГО отеля.
Подпись:
"OG BUDA spotted at Atlantis The Royal — chilling before private event."
Ты застыла. Сердце опустилось где-то в живот.
Ты перечитала название. Снова и снова.
Это не может быть совпадением. Или... может?
Ты поднялась, подошла к окну.
Внизу кто-то фотографировал. Мужчина в чёрной футболке и кепке проходил по террасе. Слишком знакомая походка.
Ты отступила назад.
«Что ты здесь делаешь, Гриша?..»
⸻
Тебе казалось, ты сбежала.
Но, может, от него убежать нельзя вовсе?