Part 20
⸻
Глава: Уилсон
"Любая фигура на доске — ценность лишь тогда, когда ты управляешь ею сам.
Но королеву...
Королеву никогда не двигают без последствий."
⸻
Он сидел в своём офисе.
Пальцы — длинные, тонкие — с лёгкостью скользили по экрану планшета.
Видео.
Кафе.
Барни. Бритни. Разговор — без звука, но с субтитрами. Идеальная работа съёмки с внешней камеры, которую установили два дня назад. Предусмотрительно.
Он смотрел на неё. На то, как она сидела прямо, сдержанно. Как напряжение хранилось в её пальцах, в линии подбородка.
Её огонь не угас.
Но он уже трещал под давлением. Осталось дунуть.
— Она пришла, — прозвучал голос с динамика.
— Конечно, — сказал Эван Уилсон, улыбаясь. — Она не может не прийти, когда мы зовём. В этом её природа. Она тянется к опасности. Как бабочка к пламени.
Он откинулся в кресле. Его костюм был безупречен, волосы приглажены. Каждое движение — словно подготовленный жест. Ничто не было случайным.
— И Барни? — спросил он небрежно.
— Всё по плану. Он думает, что сработал как посредник. Наивен. Он и понятия не имеет, что сообщение, которое он «сам придумал», было подставлено нами. Через фальшивый IP. Через его же телефон.
— Превосходно, — тихо сказал Уилсон. — Пусть думает, что у него есть план. Мы же знаем — он лишь пешка. А вот она...
Он поднялся, подошёл к стойке с напитками и налил себе немного бурбона. Медленно, точно.
— Она — наша королева.
⸻
Позже вечером.
Бритни вернулась в квартиру. Сумка в руке, волосы распущены, в ушах — наушники, музыка. Она закрыла за собой дверь и тут же ощутила...
Что-то не так.
Тишина была слишком тишиной.
Запах — еле уловимый, табак с легким оттенком гвоздики. Незнакомый. Чужой.
Она подошла вглубь квартиры. Медленно.
И когда открыла дверь в спальню — сердце подпрыгнуло к горлу.
На подушке, аккуратно выложенной на кровати, лежал:
✓ Конверт цвета слоновой кости.
✓ Жёлтая роза.
✓ И... крошечная флешка.
На конверте было написано:
«Огонёк, ты играешь в чужие игры. Пора сыграть в свою.
У тебя есть выбор. Завтра. 22:00. Закрытый клуб "Noir".
Без охраны. Без Барни. Без Брауна. Только ты.
— Эван Уилсон»
⸻
На флешке, когда она её вставит в ноутбук, окажется видео.
Снятое скрытой камерой: она и Барни в библиотеке. Её крик. Её слова. «Мне нужно к Уилсону».
Он всё знал.
Он всё слышал.
С самого начала.
⸻
Ход сделан.
Теперь — Бритни.
Её решение, её ночь, её страх и её выбор.
Глава: Бритни
Я смотрела на конверт.
Он лежал на белой подушке, как вызов. Чистый, холодный, угрожающе безмолвный.
Жёлтая роза лежала рядом — в идеальной симметрии, словно кто-то репетировал её положение, прежде чем уйти. Лепестки были чуть влажными, будто только что сорванные.
И флешка.
Крошечная. Чёрная. Молчащая.
Сердце застучало так громко, что я слышала его в висках.
Он был здесь. В этой комнате.
Уилсон.
Он оставил послание не через Барни, не через намёки, а прямо — в мою постель.
Он переступил черту.
Я дрожащими пальцами взяла флешку и подошла к ноутбуку. Глубоко вдохнула. И воткнула в порт.
Видео включилось сразу.
Я — в библиотеке.
Барни — рядом.
Мой голос:
— «Не смей ничего говорить Алану, иначе начнется война. Барни, они следят за каждым моим шагом, и мне срочно нужно к Уилсону!»
Я побелела.
В горле всё пересохло.
Словно кто-то вытащил воздух из комнаты.
Он слышал. Он всё слышал.
Знал.
И ждал, когда я сама к нему приду.
⸻
Я села на край кровати и уставилась в одну точку.
Одна мысль билась в голове, как пульс:
«Ты допустила его слишком близко.»
Я не знала, как он проник в квартиру. Как обошёл охрану, камеры.
Или...
Не обошёл.
Может, камеры больше не мои?
Может, квартира больше не моя?
⸻
Я взяла конверт. Бумага была плотная, гладкая.
Я сломала печать.
«Огонёк, ты играешь в чужие игры. Пора сыграть в свою.
У тебя есть выбор. Завтра. 22:00. Закрытый клуб Noir.
Без охраны. Без Барни. Без Брауна.
Только ты.
— Эван Уилсон.»
«Огонёк»...
Я ненавидела, как это звучало из его уст. Он всегда говорил это с полуулыбкой, с тем особым оттенком, как будто я уже принадлежала ему.
Я встала, ходила по комнате. Туда-сюда.
Руки дрожали, ногти впивались в ладони.
Алан. Он не знал.
Он не должен был знать.
Если он узнает — будет война. Настоящая. Без игры, без правил.
А я... Я не хотела, чтобы всё это дошло до крови.
⸻
Я вытащила телефон и открыла сообщение Барни. Палец замер на кнопке вызова.
Не время. Он уже рискует, работая с Хьюстоном. Если Уилсон узнает об этом — его сотрёт с лица земли.
И меня заодно.
Я снова посмотрела на флешку.
Ужасно.
Страшно.
И в то же время...
Что-то тянуло меня туда.
В клуб. В ловушку. В темноту.
Он хотел, чтобы я пришла одна.
Он хотел, чтобы я выбрала его своими ногами.
Сама.
⸻
Я закрыла ноутбук и резко встала.
— Ты хочешь игру, Уилсон? — прошептала я в пустоту. — Ты её получишь.
Я посмотрела в зеркало.
Мои глаза были красными.
Но в них горел огонь.
⸻
Завтра. В 22:00.
Я приду.
В платье, в котором стреляют глазами.
Без защиты.
Без микрофонов.
Без страха.
И без пощады.
⸻
Глава: Бритни
Утро. День встречи.
Я почти не спала.
Где-то под утро тело всё же отключилось — на час, может, меньше. Я проснулась в старом кресле у окна, вся затёкшая, с тем тяжёлым чувством в груди, которое приходит только перед чем-то большим. Таким, что может навсегда изменить всё.
Пальцы искали телефон, ещё не осознавая, что именно я собираюсь сделать.
Я знала, что не могу доверять Барни. Не сейчас. Не после флешки.
Не могу вернуться к Алану.
Не могу быть одна.
Но могу быть с ней.
Я открыла контакт "Вивиан 🌼" — старое солнце из другого времени.
– «Срочно. Только мы. Старое место. 11:30.»
Ответ пришёл мгновенно.
– «Уже выезжаю. Возьми кофе, как раньше. Ваниль и сливки.»
Я чуть не расплакалась.
Смешно. Из всего хаоса мира — стабильным оставался её заказ кофе.
⸻
Я вышла из квартиры, переодевшись в простую чёрную толстовку, капюшон, очки. Как шпион. Или беглая невеста.
Путь занял минут сорок. Я специально ехала обходными дорогами. Брала два разных такси. Изучала зеркала. Проверяла, не следят ли.
Паранойя?
Да.
Но она спасает жизнь.
⸻
И вот он — тайный уголок.
Старая теплица в городском парке. Там больше никто не появлялся — она закрыта для посетителей, с разбитыми стеклами и заросшими цветами. Мы с Вивиан ходили сюда детьми, когда хотели побыть одни. Прятали записки в горшках, ели мороженое и пели дурными голосами песни из старых фильмов.
Сквозь зелёное стекло проникал рассеянный свет.
На лавочке, в джинсах, с копной рыжих волос, сидела она.
Вивиан.
Когда я подошла, она встала, открыла объятия и ничего не сказала. Просто обняла. Крепко. По-настоящему.
Я вцепилась в неё так, будто могла провалиться сквозь землю.
— Тихо-тихо, милая, — прошептала она в мои волосы. — Я здесь. Я с тобой. Что происходит?
Мы сели на деревянный ящик, что давно заменил нам стол. Я поставила кофе, достала пакет с двумя булочками с маком — как раньше.
И только тогда смогла выдохнуть:
— Всё рушится, Ви.
— Рушится что?
— Всё. Я, мой фиктивный брак, мои чувства, моя жизнь...
— Ты влюблена в него? — Она посмотрела на меня так, будто знала ответ ещё до вопроса.
Я отвела взгляд.
— Это неважно. Потому что в этой игре нет любви. Есть только контроль, информация и власть. И Уилсон...
— Кто? — переспросила она.
— Эван Уилсон. Он —... часть мира, в который меня затянули.
— И ты идёшь к нему?
— Сегодня. В Noir. Он ждёт. Один на один. Без охраны.
Вивиан широко распахнула глаза.
— Брит... Ты не можешь идти туда одна. Это звучит, как ловушка.
— Знаю.
— Тогда зачем?
Я медленно подняла на неё глаза. Вивиан замерла.
— Потому что если я не пойду — он сам придёт. В мой дом. В твою жизнь. В Барни. В Алана. Во всё. А если я встречу его одна — у меня будет шанс.
— Шанс на что?
— Удержать контроль. И понять, кто он на самом деле.
Мы сидели в тишине. Только листья шуршали под ветром сквозь стекло.
Я вдруг почувствовала, как Вивиан взяла мою руку. Тихо. Твёрдо.
— Только пообещай мне одно, — сказала она. — Если что-то пойдёт не так... беги. Не геройствуй. Не спасай мир. Спаси себя. Поняла?
Я кивнула, не в силах заговорить.
⸻
Когда мы прощались, Вивиан обняла меня в последний раз и прошептала на ухо:
— Я не знаю, кем стал твой муж, и кто этот Уилсон. Но я знаю, кем ты была раньше. Моя Брит. Огонёк, который горел ярче всех. Не дай им погасить тебя. Ни одному из них.
⸻
На обратном пути я заехала в салон.
Маникюр — короткий, естественный.
Волосы — собраны в идеальный пучок.
Платье — чёрное, с глубоким вырезом, строгое, но тревожное.
Туфли — с тонкой шпилькой.
Губы — алые.
Взгляд — стальной.
Я смотрела в зеркало и думала:
Ты хотела быть игроком?
Ты стала ею.