Не называй это любовью

Обеденный перерыв.

К одиннадцати пятидесяти восьми Эмма нажала кнопку «Отправить».

Она ещё раз проверила цифры.

Каждую таблицу.
Каждую строчку.
Каждый процент.

— Готово... — тихо выдохнула она.

Через минуту пришёл ответ.

«Получено.»

Всего одно слово.

Без замечаний.
Без красных пометок.

Эмма даже растерялась.

— И всё?..

— Поздравляю, — сказал Дилан, проходя мимо.

— С чем теперь?

— Если мистер Мурмаер ничего не написал, значит, ошибок не нашёл.

— Или ещё не успел.

— Поверь, успел бы.

Эмма впервые за день улыбнулась.

— Тогда это почти комплимент.

— Почти.

В двенадцать тридцать сотрудники начали расходиться на обед.

Кто-то шёл в кафе через дорогу.
Кто-то оставался в корпоративной столовой.

— Идёшь с нами? — спросила девушка из отдела, Кейт.

— Конечно.

Столовая оказалась неожиданно уютной.

Большие окна.
Деревянные столы.
Тихая музыка.

Эмма взяла салат и пасту, после чего присела рядом с коллегами. Разговор быстро перешёл с работы на обычную жизнь.

— А ты откуда? — спросила Кейт.

— Из Бостона. После университета сразу переехала в Нью-Йорк.

— Уже привыкла?

— Пока только учусь не теряться в метро.

Все рассмеялись.

— Добрый день.

За соседним столом мгновенно стало тихо.
Эмма даже не стала оборачиваться.
Она уже знала этот голос.

Пэйтон.

Он спокойно прошёл через столовую, взял только чёрный кофе и бутылку воды.

— Он вообще ест? — шёпотом спросила Эмма.

Кейт еле слышно ответила:

— Никто не знает.

— Серьёзно?

— Иногда кажется, что он питается только кофе и чужими ошибками.

Эмма не смогла сдержать смешок.

И именно в этот момент Пэйтон повернул голову.
Их взгляды встретились.

Он ничего не сказал.
Просто несколько секунд смотрел на неё.
Затем спокойно отвернулся и направился к выходу.

— Кажется... он услышал, — прошептал Дилан.

— Замечательно...

Когда обед закончился, Эмма направилась к лифту.

Двери уже начали закрываться.
Она успела выставить руку.

— Подождите!

Лифт остановился.

Эмма вошла внутрь. И сразу же пожалела.
Кроме неё внутри был только один человек.

Пэйтон.

Она молча нажала кнопку двадцать шестого этажа.

Тишина.

Двери закрылись.

Лифт тронулся.

— Паста? — неожиданно спросил он.

Эмма непонимающе посмотрела на него.

— Простите?

— На обед была паста.

— Да.

— Неплохой выбор.

Она удивлённо моргнула.
Он... сейчас поддерживает разговор?

Через несколько секунд Пэйтон спокойно добавил:

— Надеюсь, после неё вы не захотите спать на рабочем месте.

Эмма тихо усмехнулась.

— Всё-таки не удержались.

Он посмотрел на неё.

— От чего?

— От колкости.

На этот раз он даже не стал отрицать.

— Хорошая привычка.

— Для вас, может быть.

Лифт остановился.

Двери открылись.

Пэйтон уже собирался выйти, когда Эмма произнесла ему вслед:

— Кстати...

Он остановился.

— Спасибо.

— За что?

— За то, что сегодня не нашли ошибок в моём отчёте.

Пэйтон несколько секунд молчал.

Потом спокойно ответил:

— Не благодарите меня за то, что вы просто хорошо сделали свою работу.

И вышел из лифта.

Эмма посмотрела ему вслед.

— Невозможно понять этого человека...

Она не заметила, что за стеклянной стеной кабинета Пэйтон на секунду задержал взгляд на лифте.

Совсем ненадолго.

Ровно настолько, чтобы поймать себя на странной мысли.

Эмма спорила с ним чаще, чем все остальные сотрудники вместе взятые.

И почему-то это больше не раздражало его так сильно, как в первый день.