Запах асфальта

«Самый страшный враг - тот, кто становится твоим союзником»

Город спал. Только редкие машины проезжали мимо, разбрызгивая воду из луж. Я вжалась в бак, позволяя скорости вытеснить все мысли.

Осталось только одно - дорога, фары, стук сердца. Придёт? Нет? Я не знаю. Но я должна была проверить.

***

Он сидел на своём мотоцикле уже час. Ворота мотодрома были закрыты. Территория пуста. Только дождь заливал всё вокруг.

Капли барабанили по шлему, стекали по стеклу. Он промок насквозь ещё полчаса назад, но уехать не мог.

Она придёт?

- Ещё полчаса, - решил он. - Если не придёт - уеду.

Но где-то глубоко внутри он знал, что будет ждать и дольше.

***

Я сбавила скорость, подъезжая к мотодрому. Ворота были закрыты, территория пуста. И никого.

Сердце упало.

Не пришёл. Конечно, не пришёл. Зачем ему эта девчонка, которую он и так держит на крючке?

Я заглушила мотор и просто стояла под дождём, глядя на ржавый забор. Вода стекала по лицу.

Глупо. Как же глупо.

А потом я увидела свет.

Одинокие фары вспыхнули в темноте, выхватив из ливня силуэт мотоцикла. Он стоял в тени, под навесом заброшенной заправки метрах в ста от ворот. И просто смотрел на меня.

Я завела мотор и медленно подъехала ближе. Он не двинулся с места, только снял шлем. Дождь тут же начал хлестать по его лицу.

- Я уже думал, ты не приедешь, - сказал он.

- А ты думаешь, я позволю какому-то странному типу раскрыть свой секрет? - огрызнулась я.

- Честно сказать, так и подумал.

- Тогда я, со стопроцентной точностью, могу сказать, что твоё досье - всего лишь блеф! - выпалила я. - Если бы оно реально существовало, ты бы не стоял здесь под дождём и не ждал меня. Ты бы просто нажал пару кнопок - и я бы уже делала всё, что ты скажешь.

Он усмехнулся. Не зло, не насмешливо - как-то устало.

- Умная, - сказал он просто. - И что теперь?

Я опешила.

- В смысле - что теперь? - переспросила я. - Досье нет. Я свободна. Могу развернуться и уехать.

- Можешь, - кивнул он. - Но не уедешь.

- Это ещё почему?

- Потому что ты здесь. Сама. Под дождём. В час ночи. - Он посмотрел мне прямо в глаза. - Значит, тебе это зачем-то нужно. И дело не во мне.

Я хотела возразить. Хотела сказать, что он псих, что я уезжаю, что всё это зря. Но слова застряли в горле. Потому что он был прав.

- Откуда ты знаешь про взрыв? - спросила я вместо этого.

- Знаю.

- Мало знать. Нужно иметь доказательства.

- Они есть. Не у меня, но есть. Если мы доберёмся до того, кто всем заправляет.

- Мы?

- А ты думала, я один пойду? - он усмехнулся. - Я видел, как ты ездишь. Ты - лучшая на этом треке. Может, и в другом деле пригодишься.

Я смотрела на него и не могла понять: шутит он или серьёзно. В его глазах не было ни капли веселья.

- Допустим, - сказала я осторожно. - Что с меня?

- Помощь. Проникнуть туда, куда обычным путём не зайти. А с меня - доступ к информации, которую я смогу добыть.

- И всё? Без шантажа?

- Без, - он пожал плечами. - Шантаж был для того, чтобы ты пришла. Ты пришла. Дальше - по желанию.

Я усмехнулась.

- Хитро. А если я сейчас развернусь и уеду?

- Твоё право. - Он снова пожал плечами. - Но тогда ты никогда не узнаешь, кто на самом деле стоит за тем взрывом. И почему.

Внутри всё сжалось.

- Ладно, - выдохнула я. - Что за план?

- План простой, - он усмехнулся и кивнул в сторону тёмных корпусов мотодрома. - Там, за этими воротами, каждый четверг проходит закрытая тусовка. Без лишних глаз. Только свои. И только по приглашениям.

- И ты хочешь, чтобы я туда проникла?

- Не проникла. Вошла. Как своя.

Я фыркнула.

- Своя? Ты видел, кто там собирается? Это не трек, это осиное гнездо. Меня там каждая собака знает как Пантеру.

- Там будут гонки. Неофициальные. На вылет. Победитель получает не только приз, но и доступ к закрытой информации. Говорят, сам Дракула оттуда черпает данные для своих ставок.

Я замерла.

- Дракула?

- Он самый. Твой поклонник, насколько я понял.

- Он не поклонник. Он... - я запнулась, - паразит. Который кормится чужим талантом.

- Тем более. Значит, у тебя есть личный счёт.

Я смотрела на него сквозь пелену дождя. Этот человек, я даже не зналю его имя - умудрялся говорить такие вещи, от которых внутри всё переворачивалось.

- Допустим, я соглашусь. И что дальше?

- А дальше всё просто. Ты выигрываешь. Получаешь доступ. Я буду рядом. Остальное - по обстоятельствам.

- Легко говоришь. А если проиграю?

- Не проиграешь.

Я усмехнулась.

- Откуда такая уверенность?

- Потому что я видел, как ты ездишь. - Он посмотрел мне прямо в глаза. - Ты не из тех, кто просто отступает.

Внутри что-то ёкнуло. Я отвернулась, чтобы он не заметил.

- Ладно. Допустим, я согласна. Когда?

- В четверг. В десять вечера. У западных ворот.

- А если не смогу?

- Сможешь.

Я хмыкнула, но спорить не стала. Вместо этого полезла в карман куртки, достала телефон.

- Набирай.

- Что?

- Номер свой. Чтоб я знала, кому звонить, если что пойдёт не так.

Он усмехнулся, достал свой. Через секунду у меня в руке завибрировал экран - входящий вызов с незнакомого номера.

- Теперь и у тебя есть мой, - сказал он. - На всякий случай.

Я сбросила вызов, занесла номер в контакты. Палец замер над экраном.

- А имя?

- Антон.

Я вписала. Посмотрела на него.

- Ты уверен, что хочешь, чтоб я знала, как тебя зовут?

- А ты уверена, что хочешь, чтоб я знал твоё?

Я усмехнулась.

- Моё ты, судя по всему, уже знаешь. Откуда, кстати?

Он ничего не ответил. Только улыбнулся краем губ.

- Ладно, - вздохнула я. - В четверг. В десять. Западные ворота. Если не придёшь - я тебя сама найду.

- Буду ждать, Женя.

Я вздрогнула. Он произнёс это так спокойно, будто всю жизнь меня знал.

- Откуда? - выдохнула я.

- До четверга, - ответил он вместо объяснений.

Завёл мотоцикл и через секунду исчез в пелене дождя.

***

Я осталась стоять. Смотрела в темноту, сжимая в руке телефон с новым номером. Антон. Четверг. Западные ворота.

Чёрт, - выдохнула я. - Во что я ввязалась?

Дождь не ответил.

Я стояла под ливнем, глядя на погасший экран телефона, и внутри всё кипело - страх, ярость, растерянность. И странное, почти забытое чувство, которое я не решалась назвать. Предвкушение. Что-то новое, что вырывало меня из привычного бега и ставило перед выбором.

В четверг. В десять. Западные ворота.

Я убрала телефон в карман и завела мотоцикл. Дождь не утихал. Он хлестал по лицу, по куртке, по шлему. Но внутри уже горел огонь. Новый. Голодный. Тот, который ведёт вперёд, даже когда дороги не видно.

Я сделаю это. Не ради него. Ради отца. Ради правды. Ради того, чтобы перестать бежать.

Я нажала на газ и выехала в ночь, оставляя за спиной мотодром, дождь и человека, который перевернул всё, что я знала о себе.

Антон. Четверг. Западные ворота.

Я буду там.