Сделка на любовь

Глава 17. Идеальные волосы

Алсу

Фатима принесла платье — длинное, тёмно-синее, из струящегося шёлка. Я примерила его перед большим зеркалом в её комнате. Оно сидело идеально, подчёркивая талию и мягко спадая до щиколоток.

— Ты как принцесса, — сказала мама, поправляя складки. — Только колье не хватает.

— У меня есть жемчуг, который вы подарили.

— Нет, для такого платья нужно что-то другое. Я попрошу Ахмада поискать в старых украшениях. У нас есть фамильные вещи.

Я повернулась перед зеркалом, оценивая себя. Рост сто шестьдесят пять — не самая высокая, но каблуки делали своё дело. Сорок семь килограммов — да, я была худой, почти хрупкой. Мама всегда говорила: «Ты как тростинка, дочка. Ветер подует — унесёт». Но внутри этой тростинки был стержень, который не сломать никаким ветром.

Я распустила волосы — длинные, чёрные, доходящие до поясницы. Они были моей гордостью. Я ухаживала за ними тщательно: масла, маски, никаких плоек без термозащиты. В детстве мама заплетала мне косы, и я до сих пор помнила ощущение её пальцев в моих волосах. Теперь я делала всё сама.

— У тебя волосы как у принцессы из сказки, — сказала Фатима, любуясь. — Аслан, наверное, голову теряет.

— Мы спим в разных комнатах, мама.

— Знаю, дочка. Но это пока. Всему своё время.

Я промолчала. «Всему своё время» — эти слова звучали как обещание. Или как угроза. Я ещё не решила.

Вечером, когда я вернулась в свою комнату, то долго стояла перед зеркалом. Смотрела на себя — на маленькую, хрупкую женщину с огромными глазами и пухлыми губами, которые сейчас были без помады. Моя единственная настоящая соперница — вот она, в зеркале. Не Диана, не какая-то другая женщина. Только я сама. Мои страхи. Моё прошлое. Моё неумение доверять.

— Ты можешь быть счастливой, — сказала я отражению. — Ты имеешь на это право. Мама хотела бы этого.

Отражение смотрело на меня. И впервые за долгое время я ему верила.

На следующий день я поехала в город — нужно было купить новую тушь и кое-что из уходовой косметики. Я надела костюм чёрного цвета с широкими брюками, шёлковый топ и лодочки. Сумка — маленькая, Prada. Макияж — идеальный тон, коричневые тени, длинная стрелка, много туши, карандаш для губ, нюд. Волосы собрала в высокий хвост — длинный чёрный шёлк, который струился по спине.

В бутике ко мне подошла девушка — незнакомая, примерно моего возраста, ярко накрашенная.

— Извините, вы Алсу? Жена Аслана Кертиева?

— Да, — ответила я настороженно.

— Я просто хотела сказать... вы очень красивая. Я видела вас на свадьбе, на фотографиях. Вы с Асланом такая пара!

— Спасибо, — я вежливо улыбнулась, хотя внутри напряглась. Я всё ещё не привыкла к тому, что меня узнают.

Девушка ушла, а я задумалась. Значит, наш брак обсуждают. Рассматривают фотографии. Сравнивают. Что ж, пусть обсуждают. Я никогда не стремилась быть публичной фигурой, но раз уж так вышло — я буду выглядеть достойно.

Когда я вернулась домой, Аслан ждал меня в гостиной. Он сидел в кресле, листая какие-то бумаги, но, увидев меня, сразу отложил их.

— Как день?

— Нормально. Купила косметику. Меня узнали в бутике.

— Узнали?

— Да. Девушка сказала, что я красивая и что мы хорошая пара.

Аслан хмыкнул.

— Она права. Насчёт красоты — точно.

Я почувствовала, как щёки теплеют. Чёрт. Я не должна краснеть от его комплиментов. Но его слова прозвучали так просто, так искренне, что я не могла сдержаться.

— Ты мне льстишь.

— Я никогда не льщу. Ты красивая, Алсу. Очень. Твои волосы, твои глаза, твои... — он осёкся, будто понял, что говорит лишнее. — В общем, ты сама знаешь.

— Спасибо, — сказала я тихо.

Мы смотрели друг на друга. Между нами повисло напряжение — не злое, не опасное, а то, что возникает между мужчиной и женщиной, когда они оба думают об одном, но не решаются сказать. Я видела, как он сжимает подлокотники кресла. Видела, как ходят желваки на его скулах. Он сдерживался. Как и я.

— Пойду приму ванну, — сказала я, разрывая тишину.

— Да, конечно. Ужин в семь.

Я поднялась в свою комнату, закрыла дверь и прижалась к ней спиной. Сердце колотилось как сумасшедшее. Он назвал меня красивой. Он сказал «твои волосы, твои глаза». Он почти сказал «твои губы» — я видела, как он смотрел на них.

Я подошла к зеркалу. Моя соперница смотрела на меня. Теперь она улыбалась.

— Ты влюбляешься, — сказала она.

— Нет, — ответила я.

— Влюбляешься. И он тоже. Просто признай это.

Я отвернулась от зеркала. Нет. Пока нет. Я ещё не готова.

Но где-то глубоко внутри я знала: это лишь вопрос времени.

---