Сделка на любовь

Аслан

Я возвращался домой и думал о её словах. О маленькой девочке, которая выжила под градом пуль, потому что мать закрыла её собой. О женщине, которая до сих пор помнит запах жасмина. О том, как она сказала: «Я пытаюсь быть достойной её».

Она уже достойна. В сотню раз достойнее своего отца, который думал только о деньгах. Достойнее многих людей, которых я знал.

Я ехал и понимал: что-то сломалось. Та стена, которую я выстраивал годами, дала трещину. Имя этой трещины — Алсу.

Дома меня ждал Мурад. Он сидел в гостиной и что-то обсуждал с моим отцом. Увидев меня, оба замолчали.

— Что? — спросил я, снимая обувь.

— Дела, — коротко ответил отец. — Потом расскажу. Ты лучше скажи: как Алсу?

— Нормально. А что?

— Да просто, — отец усмехнулся. — Ты светишься.

Я бросил на него хмурый взгляд, но отвечать не стал. Вместо этого сел рядом и взял чашку чая.

— Свадьба через два дня, — сказал я. — Всё готово?

— Ресторан заказан, — кивнул Мурад. — Гостей — тридцать человек. Скромно, как ты просил. Заур обеспечит безопасность. Я проверил всех, кого пригласили с её стороны. Никого подозрительного.

— Хорошо.

— Но есть один момент, — Мурад замялся. — Диана. Она крутилась у ресторана вчера. Просто проезжала мимо? Не знаю. Заур сказал, что её машина простояла напротив входа минут пятнадцать.

Я напрягся.

— Ты предупредил охрану?

— Разумеется. Её фото у всех постов. Если появится — вежливо выпроводят.

— Не вежливо, — поправил я. — Жёстко. Я не хочу, чтобы она приближалась к Алсу.

Мурад переглянулся с отцом.

— Думаешь, она что-то замышляет? — спросил отец.

— Не знаю. Но я не хочу рисковать.

Вечером я позвонил Алсу.

— Завтра у тебя примерка платья, — сказал я. — Я пришлю машину.

— Ты уже третий раз напоминаешь, — в её голосе слышалась улыбка. — Я помню.

— Я просто... — я запнулся. — Просто хочу, чтобы всё было идеально.

— Аслан Кертиев, ты волнуешься?

— Нет, — буркнул я.

— Волнуешься, — она засмеялась. — Это даже мило.

— Алсу.

— Ладно, молчу. Но ты приезжай тоже. Хочу, чтобы ты увидел платье до свадьбы.

— Это плохая примета.

— Ты веришь в приметы?

Я задумался. Вообще-то нет. Но что-то внутри протестовало против того, чтобы видеть её в свадебном платье раньше времени.

— Ладно, — сдался я. — Приеду. Но только на минуту.

— Договорились.

Я отключился и поймал на себе взгляд Мурада.

— Ты что? — спросил я.

— Ничего, — он ухмыльнулся. — Просто смотрю, как ты таешь.

— Заткнись.

Но он был прав. Я таял. Впервые в жизни.

---

На следующий день я приехал в ателье. Алсу стояла на возвышении перед огромным зеркалом. На ней было белое платье — облегающий лиф, длинная юбка, минимум украшений. Элегантное, строгое. Идеальное. Её волосы были собраны в высокий пучок, на лице — макияж: идеальный тон, коричневые тени, длинная стрелка, много туши, карандаш для губ, нюдовая помада. Но глаза — они сияли ярче любых бриллиантов.

Я замер в дверях.

— Ну? — она обернулась ко мне. — Как?

Я не мог говорить. Просто смотрел.

— Аслан?

— Ты... — я прокашлялся. — Ты прекрасна.

Она улыбнулась — так, что у меня внутри всё перевернулось.

— Ты мне льстишь.

— Я никогда не льщу. Ты знаешь.

Она спустилась с возвышения, подошла ближе. Я чувствовал запах её духов — что-то цветочное, лёгкое.

— Знаешь, — сказала она тихо, — когда ты появился в нашем дворе, я ненавидела тебя. Думала: чудовище. Животное.

— А теперь?

— А теперь... — она замялась. — Теперь я думаю, что ты просто человек. Со своими шрамами. Со своей честью. Со своей болью. Как и я.

Я протянул руку и поправил выбившуюся прядь у её виска.

— Завтра ты станешь моей женой, Алсу. И я обещаю тебе: ты не пожалеешь.

Она посмотрела мне в глаза. И впервые за всё время не отвела взгляд.

— Я знаю, — сказала она. — Я верю тебе.

---

Вечером того же дня я сидел один в гостиной. Свадьба — завтра. Гости приглашены, ресторан готов, невеста примеряет платье. Всё должно быть идеально. Но что-то не давало мне покоя.

Я достал телефон и набрал Заура.

— Что по Диане?

— Сегодня не появлялась, — ответил он. — Но я пробил её звонки. Она общалась с каким-то типом, мы проверяем.

— Что за тип?

— Пока неясно. Мутный. Был замечен в нелегальных перевозках. Я отправил тебе его фото.

Я открыл сообщение. С экрана смотрел мужчина лет сорока с холодными глазами и шрамом через щёку. Лицо незнакомое. Но чутьё подсказывало: это неспроста.

— Усиль охрану завтра, — сказал я. — Я хочу, чтобы у ресторана дежурили минимум шестеро. И ещё двое — в зале, среди гостей.

— Понял, брат.

Я отключился и долго сидел в темноте, глядя на огни города за окном.

Завтра. Завтра всё решится.

---