Хиджаб под огнями Сеула

«О вы, которые уверовали! Стойте твердо за справедливость, свидетельствуя ради Аллаха, даже если это будет против вас самих или родителей и близких.»
(Коран, 4:135)

⸻

Я всю ночь думала о словах Сэбин.
«Начни с человека, который подписал последний документ перед аварией.»
Я знала, чья подпись была на тех бумагах.
Но мне хотелось услышать это не от догадки.
Мне нужны были доказательства.
Не слухи.
Не чужие слова.
Правда.

Утром я пришла в школу раньше обычного.
Коридоры были почти пустыми.
Я остановилась возле окна и посмотрела на двор.
Через несколько минут появился Кан Тэхён.
Он сразу заметил меня.
— Ами.
Я повернулась.
— Нам нужно поговорить.
Он кивнул.
Мы зашли в библиотеку.
Туда, где обычно было тихо даже во время перемен.

Я положила перед ним копию документа.
— Сэбин сказала, что нужно найти человека, который подписал последний документ.
Тэхён посмотрел на лист.
— Я уже знаю, кто это.
Я ничего не сказала.
Он перевернул страницу.
Внизу стояла подпись.
Кан Минсок.
Его отец.
Я смотрела на неё несколько секунд.
— Он подписал?
— Да.
— И знал, что материалы заменили?
Тэхён молчал.
Я почувствовала, как внутри поднимается боль.
— Тэхён.
Он поднял глаза.
— Я нашёл переписку.
Я замерла.
— Какую?
Он достал телефон.
На экране были старые сообщения между руководителями проекта.
Некоторые слова были закрыты из-за повреждения архива.
Но несколько строк сохранились.
«Если мы вернёмся к первоначальной спецификации, сроки увеличатся минимум на два месяца.»
Следующее:
«Нужно закончить до конца квартала.»
И последнее:
«Рашид снова возражает.»
Я почувствовала, как холодеют пальцы.
Папа действительно пытался их остановить.

— Есть ещё кое-что.
Тэхён пролистал дальше.
— В день перед его смертью отец встречался с ним.
— С моим папой?
Он кивнул.
— Согласно журналу компании.
Я закрыла глаза.
— О чём они говорили?
— Не знаю.
Но встреча длилась почти два часа.
Я посмотрела на него.
— А потом папа погиб.
Тэхён ничего не ответил.
Потому что мы оба знали, о чём думали.

— Я не хочу обвинять твоего отца без доказательств.
Мой голос дрожал.
— Но я больше не могу делать вид, что это просто совпадение.
— Я тоже.
Он посмотрел на документы.
— Я найду доказательства.
— Зачем?
Он поднял глаза.
— Потому что это правильно.
Я долго смотрела на него.
Потом тихо сказала:
— Спасибо.

В библиотеку неожиданно вошла Сэбин.
Она остановилась, увидев нас.
— Вы нашли?
Тэхён встал.
— Ты знала?
Она кивнула.
— Мой отец работал в той компании.
Я удивилась.
— Что?
Сэбин села напротив.
— Он был бухгалтером проекта.
Она нервно сжала пальцы.
— После смерти твоего отца он хотел рассказать правду.
— Но?
— Его уволили.
Через несколько месяцев он тяжело заболел.
И до самой смерти говорил, что это дело нельзя оставлять.
Я молчала.
Теперь я понимала, почему Сэбин так ненавидела семью Тэхёна.
Она тоже потеряла близкого человека из-за этой истории.

— Тогда почему ты угрожала мне?
Она посмотрела на меня.
— Потому что я думала, что ты ничего не знаешь.
— И?
— Я хотела, чтобы ты ушла от Тэхёна.
Я нахмурилась.
— Почему?
Она ответила не сразу.
— Потому что боялась, что если ты узнаешь правду, то пострадаешь так же, как мой отец.
Я опустила взгляд.
Впервые её поступки стали немного понятнее.
Но это не означало, что они были правильными.
— Ты могла просто рассказать мне.
Она тихо сказала:
— Я не знала, кому можно доверять.

После её ухода мы с Тэхёном остались вдвоём.
Он смотрел в окно.
— Я никогда не думал, что моя семья может быть такой.
Я тихо ответила:
— Ты не обязан быть похожим на них.
Он повернулся ко мне.
— А если я такой же?
— Тогда ты бы сейчас не искал правду.
Он ничего не сказал.
Но я увидела, как изменилось его лицо.

После школы я пошла домой.
На улице уже начинался дождь.
Я открыла телефон.
От Тэхёна пришло сообщение:
«Я нашёл ещё один адрес. Архив бывшего офиса проекта.»
Через секунду пришло второе:
«Завтра после уроков я поеду туда.»
Я посмотрела на экран.
Потом написала:
«Один?»
Ответ пришёл почти сразу.
«Да.»
Я задумалась.
Потом написала:
«Тогда я тоже пойду.»
Он долго не отвечал.
Наконец появилось:
«Ами, это может быть опасно.»
Я улыбнулась.
Он впервые написал именно «Ами».
Не Амина.
А просто Ами.
Я набрала:
«Я не хочу больше бояться правды.»
Через несколько секунд:
«Хорошо. Но будем осторожны.»
Я отложила телефон.
Почему-то именно сейчас сердце билось чуть быстрее.
Не от страха.
От ощущения, что завтра изменит всё.

Вечером я совершила молитву.
Потом долго сидела на молитвенном коврике.
Вспомнила папу.
Его голос.
Его кольцо.
Его слова о том, что Аллах никогда не оставляет человека, который ищет истину.
Я посмотрела на серебряное кольцо.
И впервые за долгое время сказала:
— Папа...
Я найду правду.
Обещаю.

А в это же время Кан Тэхён сидел перед компьютером.
На экране была фотография старого офиса.
Он увеличил изображение.
В углу фотографии висела табличка.
«Архив строительной документации».
Тэхён открыл старую карту.
Здание давно не использовалось.
Но в архиве могли остаться документы.
Он выключил компьютер.
И вдруг услышал за дверью голос отца:
— Тэхён.
Он замер.
— Да?
— Что ты делаешь?
— Ничего.
Отец посмотрел на него несколько секунд.
— Не вмешивайся в дела, которых не понимаешь.
Тэхён впервые не отвёл взгляд.
— А если я уже понял?
Отец замолчал.
И в этот момент Тэхён окончательно убедился:
его отец боится того, что он узнает.