Глава 6. Тёмная VIP-зона
Тяжёлый, вибрирующий бас тек-хауса бьёт в грудную клетку с частотой пульса в предынфарктном состоянии. Звук настолько плотный, что кажется, будто воздух в клубе можно резать ножом.
Стакан из тонкого стекла, наполненный виски со льдом. Лёд со звоном бьётся о стенки в такт музыке. Саша держит стакан левой рукой — на запястье отчётливо видны сине-багровые следы от пальцев Яна.
VIP-ложа на втором ярусе клуба «Неон». Снизу, на танцполе, копошится безликая масса тел под вспышками стробоскопов. В ложе — полумрак, разбавленный ультрафиолетом. На кожаных диванах сидят люди Яна и пара кавказцев в дорогих спортивных костюмах.
Ян развалился в центре, закинув руку на спинку дивана позади Саши. На его лице — маска ленивого превосходства. Он наклоняется к Саше, обдавая её ухо запахом дорогого алкоголя и кокаиновой свежести.
— Чё такая кислая, гонщица? — шепчет он, перекрикивая бас. — Расслабь лицо. Люди смотрят. Для них ты — моя новая любимая игрушка. Играй роль, сука, иначе они подумают, что мы слабые.
Саша делает глоток. Дешёвый виски обжигает горло, но не приносит тепла. Внутри неё — ледяной сквозняк. Крик в голове орёт на одной высокой ноте, превращаясь в белый шум. Она смотрит на Яна в упор.
— Я тебе не игрушка, Ян, — тихо, но отчётливо говорит она. — И твои дешёвые понты на меня не действуют. Давай ближе к делу. Зачем мы здесь?
Ян тихо смеётся, его пальцы слегка сжимают её плечо — предупреждающий жест.
— Дерзкая. Обожаю это в тебе, — он кивает в сторону одного из кавказцев — крупного мужчины с седой щетиной и тяжёлым взглядом. — Это Баха. Он держит весь транзит на юге области. Сегодня он принёс нам билет в высшую лигу.
Баха молча ставит на стеклянный стол между ними тяжёлый металлический кейс. Клик защёлок звучит громче, чем музыка снизу. Кейс открывается.
Внутри кейса — аккуратные ряды вакуумных упаковок с кристально-белым порошком. Чистый вес. Огромные бабки. Смертный приговор для любого, кто попадётся с этим копам.
—Девочка довезёт? — Баха говорит хрипло, не отводя взгляда от Саши. — Ян, ты доверил дело малолетке. Мои люди на Ярославке не любят ждать. Если товар пропадёт — вы оба ляжете в лесу.
Ян достаёт из кармана ключи от своей BMW M4. Металлический брелок с логотипом «M» со звоном падает на кейс прямо перед Сашей.
— Она довезёт, — спокойно отвечает Ян, глядя на Баху. — У неё нет тормозов, нет страха и нет мозгов. Идеальный водитель.
Марк переводит взгляд на Сашу. Его глаза сужаются.
— Твой заезд, Саша. Садись за руль моей детки. Довези кейс до точки на тридцать девятом километре Новой Риги. Ровно за двадцать минут. Время пошло.
——————————
Ночной город, залитый дождём и неоном. Скорость — 190 км/ч.
Саша сидит за рулём BMW M4. Мощный зверь послушно реагирует на малейшее движение её рук. На пассажирском сиденье лежит закрытый кейс Бахи. Ян остался в клубе — это её личный заезд. Её проверка на прочность.
Лицо Саши в отражении приборной панели. В её глазах — сумасшедший, дикий азарт. Нога утапливает педаль газа в пол. BMW ревёт, обгоняя редкие ночные фуры.
Город летит мимо размытыми полосами.
Она держит руль мёртвой хваткой. На секунду ей кажется, что она контролирует всё: эту машину, эту дорогу, эту скорость. Но тяжёлый металлический кейс рядом — как напоминание о том, что она летит прямо в ад. И тормозить уже поздно.