Пульс под кожей

Прошла ещё одна неделя.

И она была невыносимой.

Родрик, казалось, поставил себе цель довести меня до белого каления. Он смотрел на меня везде. В коридорах. В столовой. На стадионе. Даже в библиотеке, куда я ходила заниматься после уроков, он умудрялся появляться с книгами, которые явно никогда не читал.

Я чувствовала его взгляд на себе постоянно. Пробирающийся сквозь толпу, сквозь шум, сквозь мои попытки сосредоточиться на чём-то другом. Я не оборачивалась. Не отвечала на его лёгкие улыбки, которые он посылал мне при каждой встрече. Я делала вид, что его не существует.

Но он существовал.

Он был везде.

И это сводило меня с ума.

—

В пятницу вечером я завалилась в кровать после очередного изнурительного дня. Тренировка по черлидингу затянулась на два часа, потом я сидела над эссе по литературе до полуночи, пытаясь собрать мысли в кучу.

Я провалилась в сон мгновенно, даже не успев выключить настольный свет.

Мне снилось что-то спокойное. Я шла по пустому пляжу, волны касались моих ног, ветер играл с волосами. Впервые за долгое время я чувствовала себя... свободной.

А потом зазвонил телефон.

Резкий, навязчивый звонок разорвал тишину комнаты. Я подскочила на кровати, сердце колотилось где-то в горле. Спросонья я не могла понять, что происходит. Где я? Что за звук?

Телефон. Это телефон.

Я нашарила его на тумбочке под завалом книг, щурясь от яркого света экрана. Неизвестный номер. Два часа ночи.

— Алло? — прохрипела я в трубку, пытаясь прогнать остатки сна.

— Привет, — раздался знакомый голос.

Я замерла.

Родрик.

— Ты серьёзно? — прошипела я, мгновенно просыпаясь от злости. — Ты звонишь мне в два часа ночи? Как ты вообще достал мой номер?

— Райли дала, — сказал он спокойно. — Извини, что разбудил. Но мне нужна твоя помощь.

— Помощь? — я села на кровати, сжимая телефон так, что побелели костяшки пальцев. — Слушай, Родрик, я не знаю, что ты себе думаешь, но я сплю. У меня завтра — ну, уже сегодня — куча дел. Я не собираюсь...

— Выйди на улицу, — перебил он.

— Что? Нет! — я почти кричала. — Ты с ума сошёл? Я не выйду на улицу посреди ночи из-за тебя! Я тебя даже не знаю!

— Если ты не выйдешь, я сам залезу к тебе в окно, — сказал он совершенно серьёзно.

Я замерла.

— Ты не посмеешь.

— Белла, — его голос стал мягче. — Я не шучу. Пожалуйста. Всего на пять минут.

Я открыла рот, чтобы послать его куда подальше, но он добавил:

— Я хочу поговорить. Я не сделаю ничего плохого. Просто выйди.

Я сжала зубы и подошла к окну. Отодвинула штору — и увидела его.

Он стоял прямо под моим окном, запрокинув голову, в руке держал телефон. На нём была только футболка и свободные темные джинсы, несмотря на прохладную ночь. Он увидел меня и помахал рукой.

Я закатила глаза.

— Ты псих, — сказала я в трубку. — Абсолютный псих.

— Возможно, — он усмехнулся. — Но я всё ещё стою здесь. И никуда не уйду.

Я вздохнула. Я могла бы просто лечь обратно в кровать и проигнорировать его. Но он ведь реально мог залезть в окно. И тогда будет ещё больше проблем. Шум. Родители. Полиция. Нет, лучше просто выйти и сказать ему всё, что я о нём думаю.

— Дай мне минуту, — буркнула я и бросила трубку.

Я натянула поверх майки чёрную толстовку, оставив ноги в коротких шортах. Волосы были растрёпаны, и я даже не стала их приглаживать. Мне было плевать, как я выгляжу. Пусть видит меня такой. Может, тогда он отстанет.

Я тихо спустилась по лестнице, стараясь не разбудить родителей, выскользнула за дверь и вышла на улицу.

Ночной воздух был свежим и влажным. Где-то вдали лаяла собака. Небо было усыпано звёздами.

Родрик стоял у крыльца, скрестив руки на груди. Когда он увидел меня, его лицо озарилось улыбкой.

— Привет, — сказал он, чуть наклонив голову.

— Что тебе нужно? — спросила я, скрещивая руки на груди и глядя на него с нескрываемым раздражением. — Почему ты не можешь оставить меня в покое? Я сплю, Родрик. У меня занятия завтра. Я устала. Я не хочу ни с кем разговаривать, особенно с тобой.

Он не обиделся. Наоборот, его улыбка стала шире.

— Ты даже злишься красиво, — сказал он.

Я почувствовала, как кровь приливает к щекам. От злости.

— Это не комплимент, — отрезала я. — Это последнее, что я хочу слышать. Ещё раз скажешь что-то подобное, и я уйду.

— Ладно, ладно, — он поднял руки в примирительном жесте. — Не буду. Прости.

Я выдохнула, пытаясь успокоиться и снова посмотрела на него.

— Так что тебе нужно?

Он посмотрел на меня своими тёмными глазами, и в них я увидела что-то странное. Не наглость. Не игру. Что-то искреннее.

— Мне нужна помощь, — сказал он тихо.

Я смотрела на него с подозрением, скрестив руки на груди. Ночной ветер шевелил мои растрёпанные волосы, и я поёжилась от холода.

— С чем? — спросила я.

Он усмехнулся и потёр затылок, отводя взгляд.

— Я не могу уснуть, — признался он. — Я уже неделю не сплю нормально. Думаю о тебе. Постоянно.

Я нахмурилась.

— Это не моя проблема, — сказала я ровно. — Я ничем не могу тебе помочь.

Он поднял на меня глаза. В них мелькнула лёгкая растерянность, почти разочарование. Он ожидал другой реакции.

— Я знаю, — тихо сказал он. — Просто... я подумал, что если увижу тебя, поговорю с тобой, то смогу успокоиться. И заснуть.

— Это звучит как бред, — сказала я.

— Возможно, — он пожал плечами. — Но я ничего не могу с собой поделать.

Я вздохнула. Я хотела просто развернуться и уйти, оставить его стоять здесь одного.

Но почему-то я не ушла.

— Ладно, — сказала я, устало потирая лицо. — Давай посидим на крыльце. Пять минут. И ты уходишь.

Его глаза загорелись.

— Серьёзно?

— Не заставляй меня передумать, — буркнула я, проходя мимо него и садясь на холодный каменный порожек.

Он быстро сел рядом — не слишком близко, но достаточно, чтобы я чувствовала его тепло. Я смотрела прямо перед собой на тёмную улицу, на свет в окнах соседних домов. Я не собиралась смотреть на него.

— Спасибо, — сказал он.

Я ничего не ответила.

Наступила тишина. Я слышала, как где-то вдалеке лает собака, как ветер шуршит листьями, как он дышит рядом со мной.

— Мы репетируем каждый вечер, — начал он внезапно. — В гараже. Я, Дэн, Крис и Энди. Дэн на гитаре, Крис на басу, Энди на клавишах, а я на барабанах. Мы называемся «Пульс под кожей».

Я молчала. Смотрела в одну точку. Мне было всё равно.

— Мы играем в основном рок, но есть и баллады. Энди любит добавлять электронику, но я против. Думаю, рок должен быть чистым. Без этих синтезаторов. Ты что думаешь?

Я пожала плечами.

— Я не разбираюсь в музыке, — сказала я безучастно.

Он усмехнулся.

— Понятно. Ну, я всё равно хотел тебе рассказать. Мы на прошлой неделе выиграли школьный конкурс талантов. Даже не думали, что пройдём, но зрители голосовали за нас.

Я кивнула, глядя в никуда.

— Тебе неинтересно, да? — спросил он после паузы. В голосе больше не было игривости. Только вопрос.

— Это не то, чем я интересуюсь, — сказала я честно. — Я вообще не очень люблю музыку. Особенно громкую. Особенно когда она мешает мне заниматься.

Он замолчал. Я краем глаза заметила, что он опустил голову и смотрит на свои руки.

— Извини, — сказал он тихо. — Я не думал, что это тебе мешает.

— Теперь знаешь, — ответила я.

Мы снова замолчали. Я чувствовала себя неловко, но не из-за него — из-за того, что я вообще согласилась на это. Мне не нужно было сидеть здесь с каким-то парнем посреди ночи. Мне нужно было спать.

— А что ты любишь? — спросил он вдруг.

Я повернула к нему голову. Он смотрел на меня с искренним любопытством.

— Что?

— Ну, чем ты интересуешься, — сказал он. — Ты же не только учишься, да? У тебя есть что-то, что тебе нравится? Помимо Гарварда и журналистики.

Я нахмурилась.

— Откуда ты это знаешь?

— Райли много рассказывает, — он улыбнулся. — Но она не говорит, что ты любишь. Только что ты постоянно учишься. И что ты серьёзная.

— Она права, — сказала я. — Я серьёзная. И я люблю учиться.

— Это не ответ, — сказал он мягко.

Я вздохнула и отвернулась.

— Я люблю читать, — сказала я наконец. — И писать. Хочу стать журналистом, чтобы рассказывать истории. Настоящие истории. Важные.

— Это круто, — сказал он. — Я бы тоже хотел уметь так. Рассказывать истории. Я только музыкой могу.

Я не ответила. Я просто сидела и смотрела в ночь.

— Ладно, — сказал он через несколько минут. — Я пойду. Спасибо, что посидела со мной.

Он встал, и я почувствовала, как холод снова обступил меня со всех сторон.

— Ага, — сказала я, вставая следом.

Он посмотрел на меня. Снова этот взгляд — тёплый, внимательный, проникающий куда-то под кожу. Я хотела, чтобы он перестал так на меня смотреть.

— Я завтра уеду к деду, — сказал он. — Вернусь только в понедельник.

Я кивнула, показывая, что мне это безразлично.

— Надеюсь, ты выспишься, — сказала я.

Он усмехнулся.

— С тобой рядом — да.

Я нахмурилась.

— Не говори так.

— Почему?

— Потому что это странно, — сказала я. — Мы не знакомы. Ты меня не знаешь.

— Я хочу тебя узнать, — сказал он просто. — Хотя бы чуть-чуть.

— Уходи, — сказала я, отворачиваясь.

— Спокойной ночи, Белла.

Я услышала, как его шаги зашуршали по траве, потом затихли. Я стояла спиной к дому и ждала, пока он уйдёт достаточно далеко.

Я не обернулась.

Я зашла в дом, закрыла дверь и поднялась к себе в комнату. Сон снова начал проникать в мой мозг и выключив наконец настольный свет я легла спать не думая ни о чем.