Прицел на будущее

Как падают звёзды

Вита не планировала «Фантазию».

Её план был простым: закончить колледж дизайна интерьеров, получить красный диплом, найти нормальную работу и больше никогда не мыть полы в чужой кофейне. Но жизнь внесла коррективы.

Курсовая требовала дорогих материалов. Стипендия закончилась. Мать перевела на пять тысяч меньше обещанного. И тут в кофейню зашёл Рома — лысый, весёлый, в золотых цепях, заказал латте с солёной карамелью и спросил:

— Детка, хочешь заработать в три раза больше?

Она согласилась.

О чём пожалела через четыре часа.

Вип-комната номер 4. Четверо мужчин. Дорогие часы, дешёвые улыбки и взгляды, которые раздевали лучше любого ножа.

Вита делала свою работу: принимала заказы, подавала напитки, не смотрела в глаза дольше двух секунд.

— Детка, — позвал тот, что в расстёгнутой рубашке. — Ты чего такая дерганая? Мы не кусаемся. Присядь.

— Я на смене, — ровно ответила Вита. — Извините.

— А я не извиняюсь, — он похлопал по дивану рядом. — Садись. Выпьешь с нами.

Второй, молчаливый, незаметно поднялся и загородил выход.

— Девушка, у нас просто разговор, — улыбнулся третий, но глаза не улыбались.

Вита почувствовала, как холод поднимается от копчика к затылку. Выход один — за их спинами. Чёрная лестница с другой стороны, но до неё надо дойти.

— У меня смена, — голос дрогнул. — Меня ждут внизу.

— Подождут.

Тот, в рубашке, потянулся к ней за запястье.

Всё внутри Виты сжалось в пружину.

Она не думала. Она действовала.

Резкий рывок — и тяжёлая бутылка шампанского оказалась в её руке. Удар об угол стола — «Клинковское» разлетелось фонтаном, осколки брызнули во все стороны. Кто-то выматерился. Кто-то отшатнулся.

Вита не ждала. Она перепрыгнула через диван, оттолкнула молчаливого плечом и вылетела в коридор.

Она бежала, не разбирая дороги. Вниз по лестнице, через служебный выход, мимо гардероба — и прямо в кого-то.

Удар. Твёрдые руки обхватили её за талию, не давая упасть.

— Твою мать, — глухой голос над ухом.

Вита подняла голову.

Тёмные глаза. Лёгкая щетина. Чёрная футболка, обтягивающая широкие плечи. И руки — сильные, спокойные — держат её так бережно, будто она не влетела в него на полной скорости, а сама упала в его объятия.

— Ты кто? — выдохнула она.

Он посмотрел на осколки стекла, впившиеся в её пальцы. На дрожащие плечи. На глаза — огромные, испуганные, с размазанной тушью.

— Это ты здесь кто? — спросил он. Голос низкий, спокойный. Опасный. — Почему ты бежишь из моего клуба как из горящего дома?

— Там… вип… они…

Он не дослушал. Коснулся пальцами гарнитуры.

— Рома. Вип-комната 4. Всех вывести. Навсегда. — Пауза. — Я сказал — навсегда.

Потом снова посмотрел на Виту.

— Ты работаешь здесь?

Она кивнула.

— Больше нет, — сказал он. — Идём.

— Нет, — она отступила на шаг, но он не отпускал. — Я не пойду никуда с незнакомым.

Виктор чуть склонил голову.

— Я хозяин этого клуба. Если бы я хотел тебе навредить, я бы не вытаскивал тебя от тех мужиков. Я бы смотрел и улыбался.

Она молчала.

— Меня зовут Виктор, — сказал он. — Тебя — Вита. Восемнадцать лет. Учишься на дизайнера. Живёшь в общаге на Космонавтов. Подрабатываешь в кофейне, которая находится на Ленина, 23. Боишься высоты, потому что, поднимаясь на второй этаж, ты держалась за перила так, будто они последнее, что у тебя есть.

Вита смотрела на него с ужасом.

— Откуда ты…

— У снайперов глаз намётан, — перебил он. — Я всё про тебя знаю. Ты про меня — ничего. Поэтому договоримся просто: я довожу тебя до машины. Отвожу домой. Выхожу из твоей жизни. Или остаюсь — если ты сама этого захочешь.

— И что на второе?

Виктор усмехнулся уголком рта.

— Второе обсуждается за кофе. Завтра. В твоей кофейне. В три часа.

Он отпустил её руку.

— Выбирай, Вита. Прямо сейчас.

Она стояла, чувствуя, как колотится сердце. Этот человек знал о ней всё. Он только что вышвырнул из клуба четверых мужчин ради какой-то официантки. Он пах дымом, кожей и опасностью.

— Машина, — сказала она. — Просто машина. Сегодня.

Виктор кивнул.

— Идём.

Он не взял её за руку. Не обнял за плечи. Он шёл впереди, расчищая путь, а она — на полшага сзади, втянув голову в плечи.

У выхода он обернулся.

— Пульс сто двадцать, — сказал он. — Дыши ровнее. Я не враг.

— Я ещё не решила, — ответила Вита.

Он открыл перед ней дверь чёрного «Мерседеса».

— У тебя будет время решить. До трёх часов завтрашнего дня.

Она села в машину и закрыла глаза.

Что я творю?