Пролог
Тот, кто смотрит сверху
Виктор стоял на балконе второго этажа «Фантазии» — за тонированным стеклом, которое скрывало его лучше любого камуфляжа.
Отсюда просматривалось всё: танцпол, бар, вход в вип-зону. Он не любил спускаться. Бывший снайпер, он привык работать с дистанции — выбрать позицию, зафиксировать цель, просчитать траекторию. Спокойствие. Контроль. Выстрел.
Сегодня пуль не будет.
Он просто наблюдал за пятничной сменой, попивая виски со льдом. Рома, его зам, уже час докладывал по гарнитуре:
— Всё чисто. Новенькая на подхвате в вип-зону. Зовут Виолета. Восемнадцать. Студентка, дизайнер. Живёт в общаге.
— Виолета, — тихо повторил Виктор. — Длинно.
— Она просит называть её Вита, — уточнил Рома.
Вита.
Виктор нашёл её взглядом. Маленькая. Хрупкая. Рыжие волосы стянуты в узел, из которого выбились непослушные пряди. Чёрная форменная рубашка болтается — явно велика. Она поправляет её каждые пять минут, но безнадёжно.
Она принимает заказ у первого столика. Улыбается. Кивает. Роняет ложку — и смеётся, будто это не катастрофа, а забавная случайность.
Вита.
Виктор сделал глоток.
Она наклонилась поднять ложку. Свет сцены на секунду выхватил её профиль. Острые скулы. Тонкая шея. Движения быстрые, немного нервные.
«Если бы я сейчас держал винтовку», — подумал Виктор. — «То даже не колебался бы».
Он поставил бокал на перила.
— Рома, — сказал он в гарнитуру. — Присмотри за вип-зоной сегодня лично.
— Есть проблема?
— Пока нет. Хочу, чтобы так и осталось.
Комментарии