Часть 21
На шестой день случился шторм. Небо потемнело за час, ветер взбесился, океан заревел как раненый зверь. Нам сказали не выходить из номеров и не приближаться к воде. Мы застряли вдвоем. На весь день. Без возможности сбежать.
- Забавно, - сказал Пэйтон, глядя в окно. - Океан решил, что мы слишком много времени проводим порознь.
- Океану какое дело? - я сидела на кровати с телефоном в руках. Связь почти пропала, интернет не работал.
- Океану никакого. А вот мне - какое-то есть.
Я подняла голову.
- И какое же?
- Скучно одному, - он повернулся ко мне. - Странно звучит, да? Миллионер, у которого есть всё, говорит, что ему скучно.
- У тебя есть всё, кроме компании, - сказала я. - Это я заметила еще в первую неделю.
Он подошел и сел на край моей кровати. Не близко. Но и не далеко.
- У меня есть компания, - сказал он тихо. - Ты.
Мы замолчали. Ветер завывал за окном. Дождь барабанил по крыше. Я смотрела на его профиль и думала о том, как быстро я привыкла к этому человеку.
- Расскажи мне о своем страхе, - сказала я неожиданно.
- О каком?
- О главном.
Он долго молчал. Потом лег на кровать рядом со мной. Мы лежали, глядя в потолок.
- Я боюсь, - начал он, - что моя жизнь ничего не значит. Что я просто выполняю чужую программу. Сын, наследник, муж, отец - если дети будут. Но никто не спросил меня, хочу ли я этого.
- А ты хочешь?
- Не знаю, - он повернул голову ко мне. - Иногда мне кажется, что я хочу сбежать. Уехать туда, где меня никто не знает. Начать с нуля. Без фамилии, без денег, без обязательств.
- Почему не сбегаешь?
- Страшно, - честно сказал он. - А вдруг я ничего не умею? Вдруг без денег я никому не нужен?
- Ты нужен, - сказала я. - Не за деньги.
- Откуда ты знаешь?
- Потому что я тебя вижу, - я повернулась к нему. - Не мифического Пэйтона Мурмаера с обложек журналов. А тебя. Который готовит яичницу, переживает из-за черепах и боится, что его жизнь ничего не значит.
Он смотрел на меня. В его глазах было что-то мокрое. Не слезы. Так, блеск.
- Твоя очередь, - сказал он хрипло. - Какой твой главный страх?
Я вздохнула.
- Я боюсь, что никогда не буду счастлива, - сказала я. - Что вся моя жизнь пройдет в съемках, в контрактах, в выполнении чужих желаний. А мои так и останутся где-то на задворках.
- Твои желания - это что?
- Рисовать. Путешествовать. Просыпаться рядом с человеком, который выбрал меня.
- Какой банальный список, - усмехнулся он.
- А ты хотел что-то оригинальное? - я ткнула его в плечо.
- Нет, - он поймал мою руку. - Я хотел честное.
Он не отпускал мою руку. Я не выдергивала. Мы лежали так и смотрели в потолок.
- Пэйтон, - сказала я.
- М?
- А если мы оба боимся одного и того же?
- Например?
- Что этот брак отнимет у нас шанс на настоящее счастье?
Он повернулся ко мне. Положил мою руку себе на грудь. Я чувствовала, как бьется его сердце.
- А если, - сказал он медленно, - этот брак и есть наш шанс?
Я не знала, что ответить. Внутри всё перевернулось. Тепло. Страшно. Хорошо.
- Ты несешь херню, - сказала я тихо.
- Возможно, - он улыбнулся. - Но мы сейчас на Мальдивах, за окном шторм, и ты лежишь рядом со мной. Это не похоже на контракт, Т/и.
- А на что это похоже?
- На начало чего-то нового, - он отпустил мою руку. - Но не будем спешить. У нас еще пять дней.
Я кивнула. Мы замолчали.
Дождь не прекращался. Мы лежали, смотрели потолок и слушали, как ветер бьется о стены. Иногда я закрывала глаза и чувствовала его дыхание. Иногда он перекладывал руку ближе ко мне.
К вечеру шторм стих. Мы вышли на балкон. Океан был серым, небо - низким.
- Завтра будет солнце, - сказал Пэйтон.
- Откуда знаешь?
- Чувствую, - он посмотрел на меня. - Как и то, что мы справимся.
- С чем?
- Со всем.
Я смотрела на него. На ветер, который трепал его волосы. На спокойное лицо. На руки, которые лежали на перилах рядом с моими.
- Ты слишком уверен, - сказала я.
- А ты слишком сомневаешься, - ответил он.
Мы стояли и смотрели на океан. Два человека, которые боялись признаться самим себе в том, что уже поняли.
Я влюбляюсь.
И, кажется, он тоже.
Но мы молчим.