12-зелья
Сентябрь, пятый курс. Первое занятие.
— Парные проекты на семестр, — объявляет Снейп, развевая мантией у доски. — Тема: «Укрепляющие эликсиры: теория и практика». Пары выбраны мной. Жалобы не принимаются.
Он называет имена. Моё сердце колотится, когда он добирается до буквы «Б».
— Мисс Блэк. Вы будете работать с... мистером Уизли.
Тишина в классе. Звенящая.
Фред сидит сзади, и я слышу, как он шепчет Джорджу: «Я умру, но умру счастливым».
— Фредом или Джорджем? — уточняет Снейп, не поворачиваясь. — Мне всё равно. Вы похожи.
— Фред, сэр, — отвечает он. — Я хотя бы не взрываю котлы на первом занятии.
— Врёт, — шепчет Джордж. — Я взрываю реже.
Я медленно поворачиваю голову. Фред улыбается мне такой счастливой улыбкой, что хочется ударить его. Или поцеловать. Или и то, и другое одновременно.
— Уизли, — говорю я, когда мы пересаживаемся за один стол. — Ты умеешь варить зелья?
— Нет.
— Совсем?
— Я умею их взрывать. Это тоже навык.
— Если ты взорвёшь наш котёл, я превращу тебя в ингредиент.
— И какой ингредиент?
— Костёр. Для драконьего корма.
Он кладёт руку мне на плечо, и я сбрасываю её локтем.
— Начинаем. Глаза сюда. Будешь делать то, что я скажу.
— А если я не послушаюсь?
— Умрёшь.
— Романтично.
---
Процесс пошёл.
Я режу корни мандрагоры. Фред размешивает основу. Он делает это ужасно — слишком быстро, слишком сильно, бульон плещется через край.
— Тише, Уизли! Это не твоя метла!
— А что, если я буду представлять, что это метла?
— Тогда у нас будет не Укрепляющий эликсир, а горючая смесь!
Он замедляется. Ненамного.
Добавляем лунный камень. Зелье светится приятным голубоватым светом.
— Красиво, — говорит Фред. — Как твои глаза.
— Не отвлекайся.
— Я не отвлекаюсь. Я комплиментарно усиливаю продуктивность.
— Твоя продуктивность — ниже плинтуса.
— Зато настроение — выше потолка.
Я бросаю в него щепотку порошка. Он чихнул, и зелье меняет цвет с голубого на розовый.
— ЧТО ТЫ НАТВОРИЛ?!
— Я чихнул! Это не моя вина!
— Ты чихнул в зелье, Уизли! ЧЕЛОВЕК НЕ ДОЛЖЕН ЧИХАТЬ В ЗЕЛЬЕ!
Снейп подходит к нашему столу. Медленно. Как палач.
— Мисс Блэк. Мистер Уизли. Объяснитесь.
— Это он чихнул, — говорю я.
— А она меня спровоцировала, — парирует Фред.
— Как?
— Назвала мой котелок «репродукцией мозгового штурма».
— Это был комплимент?
— Нет. Это было оскорбление.
Снейп переводит взгляд с меня на Фреда. Смотрит так, будто взвешивает, кого выгнать первым.
— Вы будете работать над проектом отдельно. Мисс Блэк — письменная часть. Мистер Уизли — практическая. Если результат не устроит меня, вы оба получите «Н» (Ниже ожидаемого).
— Но, сэр, — начинаю я.
— Никаких «но», мисс Блэк. Вы сами выбрали себе партнёра.
— Я не выбирала!
— Жизнь не выбирает, мисс Блэк. Смиритесь.
Он уходит. Фред улыбается:
— Мы получим «Н», если я буду делать практическую часть.
— Мы получим «П», потому что я напишу за тебя теорию.
— Ты это можешь?
— Я уже написала. Сейчас подпишу твоим именем.
Фред открывает рот.
— Ты... ты фальшивомонетчица?
— Я прагматик. Бери пергамент и переписывай.
---
Через две недели. Сдача проекта.
Снейп читает мою работу. Медленно. С выражением, от которого хочется провалиться сквозь землю.
— Мисс Блэк. Это лучшее эссе по укрепляющим эликсирам, которое я видел за последние пять лет.
Я выдыхаю.
— Мистер Уизли. Ваша практическая часть.
Фред протягивает флакон с розовой жидкостью (той самой, розовой). Снейп нюхает. Крутит в руках.
— Несмотря на непрофессиональный цвет, зелье... работает. Обнаруживается укрепляющий эффект. Вам повезло, Уизли. Ваша партнёрша вытянула вас.
— Она всегда меня вытягивает, сэр, — говорит Фред с такой гордостью, будто это комплимент ему.
Снейп присуждает нам «П». Высший балл.
Я выхожу из класса с чувством, что пробежала марафон.
— Астрея, — окликает Фред. — Ты гений.
— Я знаю.
— И красивая.
— Я знаю.
— И я тебя люблю.
— Это ты только что сказал?
— Да. Но ты сделала вид, что не слышала?
— Я делаю вид, что ты идиот.
— А я и есть идиот. Но ты меня любишь.
Я не отвечаю. Но когда мы подходим к лестнице, я беру его за руку.
Он ничего не говорит.
Только улыбается.
---
Вечер. Гостиная Гриффиндора. Фреду задают вопросы.
— Как ты выжил? — спрашивает Ли Джордан. — Она же тебя чуть не убила на втором занятии!
— Я нравился ей с первого дня, — пожимает плечами Фред. — Просто она выражает любовь через угрозы.
— Это не любовь, это терроризм.
— Какая разница? Результат тот же: я живой, счастливый и с «П» по зельям.
Джордж качает головой:
— Брат, ты потерял остатки разума.
— Не было — не потерял.
Все смеются. А я сижу в спальне Слизерина, смотрю в потолок и улыбаюсь.
«Люблю», — шепчу я в пустоту.
И никто не слышит.
Кроме, возможно, мамы.