Эпилог. Полгода спустя. Наш обычный понедельник
Я просыпаюсь от того, что кто-то щекочет мою щеку.
— Пэйтон, — мычу я, не открывая глаз. — Убью.
— Доброе утро, Кофе, — его голос звучит подозрительно бодро для человека, который вчера монтировал видео до двух ночи.
— Который час?
— Семь. Я заказал тебе американо с двумя сахарами. Скоро привезут.
Я открываю один глаз. Он сидит на краю кровати, взъерошенный, в домашней кофте, и смотрит на меня так, будто я — лучшее, что случилось в его жизни.
— Ты ненормальный, Мурмаер, — говорю я.
— Твой ненормальный, — он наклоняется и целует меня в лоб.
Я улыбаюсь. За полгода эта фраза не надоела ни разу.
Сегодня обычный понедельник. Никаких драм, никаких скандалов, никаких бывших. Обычный понедельник, за который я благодарна судьбе.
Мы завтракаем на кухне. Бакс трётся об мои ноги, требуя свою порцию внимания. Пэйтон листает ленту и смеётся над каким-то мемом.
— Кстати, — говорит он. — У меня для тебя сюрприз.
— Я не люблю сюрпризы.
— Этот тебе понравится.
Он протягивает мне планшет. На экране — дизайн-проект маленькой кофейни. Светлые стены, уютные диваны, стойка с кофемашиной.
— Что это? — я не понимаю.
— Твоя мечта, — он смотрит на меня. — Ты же говорила, что хочешь открыть свою кофейню. Маленькую, уютную, где будут пахнуть булочками. Я нашёл помещение. Первый взнос уже сделал.
— Пэйтон, это… — я не могу подобрать слов. — Это безумие.
— Безумие — это влюбиться в девушку, которая облила тебя кофе, — он улыбается. — А кофейня — просто бизнес.
Я бросаюсь ему на шею. Бакс возмущённо мяукает — его завтрак снова откладывается.
— Спасибо, — шепчу я. — Спасибо.
— Не благодари, — он обнимает меня в ответ. — Лучше придумай название.
— «Мурмаер-кофе»? — предполагаю я.
— Звучит как бренд моих трусов, — фыркает он. — Давай что-то другое.
Мы смеёмся и завтракаем, и я чувствую, что это самый правильный понедельник в моей жизни.
Потом я еду в универ. Райли встречает меня у входа с двумя стаканами кофе (она усвоила привычку Пэйтона) и горящими глазами.
— Ты видела, что Ник выложил?
— Нет, а что?
Она показывает мне телефон. Ник выложил фото — они с Пэйтоном, Эддисон и Диланом на каком-то фестивале. Все четверо обнимаются, ржут, выглядят счастливыми. Подпись: «Семья есть семья. Даже если иногда она бесит».
Комментарии завалены сердечками.
— Они помирились, — говорю я.
— Благодаря тебе, — Райли смотрит на меня. — Если бы ты не настояла на том разговоре…
— Ник сам понял, что был дураком, — перебиваю я. — Я просто помогла ему не утонуть в этом чувстве.
Мы идём на пары. Я слушаю лекцию, записываю конспект и думаю о том, как сильно изменилась моя жизнь за эти полгода.
Из обычной девушки — в девушку блогера. Из той, кто пряталась — в ту, кто сняла видео на миллион просмотров. Из той, кто боялась любви — в ту, кто проснулась в ней однажды утром и поняла: это навсегда.
Вечером мы с Пэйтоном едем на ужин к его родителям. Они живут в соседнем городе, в уютном доме с садом. Его мама, невысокая женщина с добрыми глазами, сразу обнимает меня.
— Т/и, ты слишком худая, — говорит она. — Пэйтон тебя не кормит?
— Кормит, но я мало ем, — оправдываюсь я.
— Значит, будешь есть больше, — она уводит меня на кухню и суёт в руки тарелку с её фирменным пирогом.
Пэйтон наблюдает за этим с улыбкой. Он знает — мама его обожает меня. Иногда мне кажется, что даже больше, чем его самого.
За ужином мы говорим о кофейне. О планах на лето. О том, что Пэйтон хочет сделать перерыв в блоге — просто чтобы побыть со мной, с семьёй, с друзьями.
— Ты уверен? — спрашиваю я.
— Уверен, — он берёт меня за руку под столом. — Ты научила меня, что жизнь — не только просмотры и лайки. Жизнь — это то, что за экраном.
Я сжимаю его пальцы в ответ.
Поздно ночью мы возвращаемся домой. Бакс встречает нас у двери, недовольный тем, что его бросили на целый вечер. Я насыпаю ему корма, пока Пэйтон заваривает чай.
— Т/и, — зовёт он с кухни.
— Ммм?
— Иди сюда.
Я захожу. Он стоит у окна, смотрит на ночной город. На нашем городе — маленьком, уютном, который стал моим по-настоящему.
— Знаешь, о чём я жалею? — спрашиваю я.
— О чём?
— О том, что не облила тебя кофе раньше.
Он смеётся. Подходит ко мне, обнимает, целует в макушку.
— А я жалею, что не нашёл тебя ещё в школе. Мог бы носить тебе кофе на переменах.
— Ты был бы тем странным парнем, который приходит в другой класс и всех смущает.
— Ну да, — он улыбается. — Я и сейчас такой.
Мы стоим у окна, город мерцает огнями, и я понимаю: это не конец. Это просто начало. Начало нашей истории, в которой ещё будут тысячи понедельников, тысячи стаканов кофе и тысячи «я люблю тебя».
Я закрываю глаза и чувствую, как его дыхание касается моих волос.
Всё правильно.
Всё именно так, как должно быть.
Даже если иногда — безумие.
Помните: любовь не всегда начинается с бабочек. Иногда она начинается с пятна на любимой толстовке. С глупого видео в ТикТоке. С того, что кто-то однажды не отстал.
Не отставайте.