- Ты ненормальный, Мурмаер.

Я надеялась, что моя слабость (ну, этот дурацкий запасной аккаунт) останется моим маленьким секретом.

Наивная.

На следующее утро я проснулась от уведомления. Телефон завибрировал прямо на тумбочке. Я потянулась, протёрла глаза, увидела на экране:

paytonmoormeier запросил подписку.

Я села на кровати так резко, что у меня закружилась голова.

Что.

Нет.

Не может быть.

Я открыла приложение. Всё верно: Пэйтон Мурмаер, официальный аккаунт с галочкой, отправил запрос на подписку моему фейковому аккаунту. Тому самому, где нет фото, нет имени, нет ничего.

Как он меня нашёл?

Я зашла в список его подписчиков — там было что-то около трёх миллионов человек. Откуда он вообще выцепил меня?

Я тупо уставилась в экран. Спать расхотелось полностью.

— Это просто совпадение, — прошептала я себе. — Он случайно ткнул. Или бот какой-нибудь.

Но кнопка «Принять» горела красным, и мои пальцы чесались её нажать.

Я не нажала.

Я убрала телефон под подушку и пролежала так десять минут, слушая, как колотится сердце.

В университет я сегодня шла главным входом. Потому что прятаться бессмысленно — если он нашёл меня в интернете, то найдёт и в реале. Я не знала, как он это сделал. Но чутьё подсказывало: Пэйтон Мурмаер не из тех, кто отступает.

Он ждал меня у входа.

Не с кофе на этот раз. Просто стоял, прислонившись к стене, в наушниках. Когда увидел меня, снял их и улыбнулся.

— Доброе утро, Кофе.

— Почему ты всё время тут стоишь? — спросила я вместо приветствия. — У тебя нет своей жизни?

— Есть. Но она подождёт.

Я прошла мимо него. Он пошёл рядом. Его шаги были такими же уверенными, как и он сам.

— Ты вчера подписалась на меня, — сказал он будто между прочим.

Я споткнулась. Буквально. Зацепилась за неровный асфальт и чудом удержала равновесие.

— Что? — мой голос прозвучал слишком высоко.

— Твой запасной аккаунт, — Пэйтон говорил спокойно, будто обсуждал погоду. — «silence_99», да? Пустой. Подписан на пятерых. Двое из них — мои фан-аккаунты.

Я остановилась.

— Откуда ты…

— Я внимательный, — повторил он свою любимую фразу. — И у меня есть знакомые, которые шарят за аналитику.

— Ты что, нанял детектива, чтобы вычислить мою подписку?

— Не нанимал. Просто заметил нового фолловера через пять минут после того, как ты подписалась. На пустом аккаунте без авы. — он пожал плечами. — Логично было предположить, что это ты.

— Или просто какой-то бот.

— Боты не смотрят мои старые видео по два раза.

Я замерла.

Он улыбнулся. Довольный собой.

— Ты досмотрела то видео до конца, Кофе. Значит, тебе было не всё равно.

— Мне просто стало скучно, — выпалила я.

— Тебе? Скучно? Девушке, которая избегает меня, как чумы, вдруг стало скучно, и она решила посмотреть годовалое видео блогера, которого не переносит?

Он звучал так, будто поймал меня за руку.

И ведь поймал.

Я молчала. Потому что любое оправдание прозвучало бы жалко.

— Слушай, — Пэйтон вдруг стал серьёзным. — Я не собираюсь тебя ни в чём обвинять. И не собираюсь выкладывать твой аккаунт в сторис. Тайна останется тайной.

— Зачем тогда ты об этом заговорил?

— Чтобы ты знала, — он посмотрел мне прямо в глаза. — Мне не всё равно, кто на меня подписан. Особенно если этот кто-то — ты.

Внутри у меня всё перевернулось.

Я не знала, что на это ответить. Потому что он не шутил. Не играл. Он смотрел на меня так, будто я была единственным человеком в коридоре, хотя мимо нас прошли уже человек десять.

— Ты странный, — наконец сказала я.

— Знаю.

— И навязчивый.

— Тоже знаю.

— И я всё ещё не скажу тебе своего имени.

Пэйтон улыбнулся.

— А я всё ещё не тороплю.

Раздался звонок. Я вздохнула с облегчением — сейчас я могла сбежать. Сделала шаг, но он окликнул меня:

— Кофе.

— Что?

— Сегодня вечером у нас вечеринка у Джоша. Приходи.

Я обернулась.

— С чего бы мне приходить?

— Потому что я приглашаю.

— Это не аргумент.

— А ты всё равно придёшь, — сказал он с уверенностью, от которой хотелось закатить глаза. — Потому что тебе интересно.

— Откуда такая уверенность?

— Ты подписана на меня с фейка, Кофе. Тебе уже не отвертеться.

Он развернулся и ушёл в другую сторону. А я осталась стоять посреди коридора, чувствуя, как щёки горят огнём.

Райли дождалась меня у аудитории.

— Ты какого цвета? — спросила она, глядя на моё лицо.

— Красного, наверное, — буркнула я.

— Опять Пэйтон?

— Опять.

— И что он сказал?

— Сказал, чтобы я пришла на вечеринку.

Райли широко раскрыла глаза.

— И ты пойдёшь?

— Конечно нет.

— Но он сказал, что ты придёшь.

— Он много чего говорит, — отрезала я.

Но внутри я уже знала.

Я знала, что вечером надену что-нибудь нормальное. Что накрашусь чуть ярче обычного. И что, скорее всего, поеду к Джошу.

Потому что Пэйтон был прав.

Мне было интересно.

И это бесило больше всего на свете.