Глава 4. Дом.
Остаток дороги прошёл в тишине.
Мать время от времени рассказывала что-то о школе, о соседях и о том, сколько людей интересовалось состоянием Марка. Он слушал её вполуха, периодически отвечая короткими фразами.
Мысли постоянно возвращались к незнакомцу на улице.
К человеку в чёрном пальто.
И к выражению лица Каина.
За всё время знакомства Марк видел его насмешливым, спокойным, раздражённым и даже задумчивым. Но страх появился впервые.
Именно поэтому слова «это никто» прозвучали особенно неубедительно.
Сам Каин сидел на заднем сиденье рядом с ним и всю дорогу смотрел в окно.
Непривычно молчаливый.
Непривычно серьёзный.
Марк несколько раз хотел задать вопрос, но каждый раз передумывал.
Если Каин не хотел отвечать, заставить его всё равно не получится.
Через двадцать минут машина остановилась возле знакомого пятиэтажного дома.
Марк поднял голову.
Серое здание выглядело точно так же, как и раньше.
Те же балконы.
Те же деревья во дворе.
Та же старая детская площадка.
Ничего не изменилось.
И всё же всё казалось другим.
Когда человек возвращается домой после встречи со смертью, даже самые привычные вещи начинают выглядеть иначе.
Мать первой вышла из машины.
— Ну что, готов?
Марк усмехнулся.
— Как будто меня отправляют на войну.
— После того, что ты устроил, я имею право драматизировать.
Он улыбнулся.
Впервые за последние дни по-настоящему.
Пока они поднимались по лестнице, Марк чувствовал лёгкое волнение.
Глупое.
Детское.
Но настоящее.
Дом всегда был местом, куда хочется вернуться.
Особенно если не уверен, что вообще сможешь это сделать.
Дверь открылась.
И уже через секунду из квартиры вылетел высокий парень в спортивной футболке.
— Идиот!
Андрей Лисов.
Старший брат.
Он налетел на Марка так резко, что тот едва удержался на ногах.
— Осторожнее! — возмутилась мать.
— Сам виноват.
Андрей отступил на шаг и внимательно осмотрел младшего брата.
— Выглядишь ужасно.
— Спасибо.
— Всегда пожалуйста.
На несколько секунд они замолчали.
Потом Андрей неожиданно хлопнул его по плечу.
— Рад, что ты жив.
Это прозвучало настолько искренне, что Марк не нашёлся с ответом.
Просто кивнул.
В квартире пахло едой.
Чем-то домашним и знакомым.
Этот запах он узнал бы из тысячи других.
На кухне явно готовили что-то особенное.
Мать сразу отправилась проверять духовку.
Андрей начал рассказывать какие-то школьные новости.
Обычная жизнь постепенно возвращалась.
По крайней мере, так казалось.
Пока Марк не заметил Каина.
Тот стоял посреди коридора и внимательно осматривался.
Словно оказался в музее.
— Что?
— Ничего.
— Тогда почему ты так смотришь?
— Просто интересно.
— Что именно?
Каин провёл рукой по книжной полке.
Точнее, попытался провести.
Пальцы прошли сквозь неё.
Будто через дым.
Он нахмурился.
— Странное место.
— Это квартира.
— Для тебя.
— А для тебя?
Каин некоторое время молчал.
— Для меня это чужая жизнь.
Марк не сразу понял смысл этих слов.
А когда понял, почему-то почувствовал странную неловкость.
Возможно, впервые он задумался о том, что Каин никогда не жил так, как живут обычные люди.
У него не было дома.
Не было семьи.
Не было собственного места в мире.
Он существовал где-то на границе между реальностью и чем-то другим.
И всё же сейчас стоял здесь.
В квартире Марка.
Среди его фотографий, книг и воспоминаний.
Как незваный гость.
Или как человек, который пытается понять то, чего никогда не имел.
Вечером за ужином мать настояла на том, чтобы все собрались за одним столом.
Андрей рассказывал смешные истории из школы.
Мать постоянно спрашивала, не болит ли что-нибудь.
Марк впервые за долгое время чувствовал себя спокойно.
Почти нормально.
Если не считать того, что напротив холодильника сидел дьявол и с любопытством наблюдал за семейным ужином.
— Люди всегда так делают?
— Что?
— Собираются вместе просто чтобы поесть?
— Да.
— Странно.
— Почему?
— Потому что еду можно съесть и одному.
Марк едва не улыбнулся.
— Дело не в еде.
— А в чём?
Он задумался.
Ответ казался очевидным.
Но почему-то его оказалось трудно объяснить.
— Наверное... людям нравится чувствовать, что они не одни.
Каин некоторое время молчал.
Потом отвернулся к окну.
И больше ничего не сказал.
Поздно вечером Марк наконец оказался в своей комнате.
Здесь всё осталось таким же, каким он помнил.
Рабочий стол.
Шкаф.
Книги.
Фотографии.
Наушники, которые он забыл убрать несколько недель назад.
Обычные вещи.
Обычная жизнь.
Он сел на кровать и устало выдохнул.
Тело всё ещё болело после аварии.
Но боль постепенно отступала.
— Красиво.
Марк поднял голову.
Каин стоял возле окна.
Смотрел на ночной город.
— Что красиво?
— Всё это.
— Дома?
— Огни.
На мгновение в комнате стало тихо.
За стеклом мерцал город.
Сотни окон.
Сотни историй.
Сотни людей.
Каждый жил своей жизнью и даже не подозревал, насколько близко иногда оказывается смерть.
— Ты когда-нибудь думал о том, сколько людей сейчас счастливы? — неожиданно спросил Каин.
— Нет.
— А сколько несчастны?
— Тоже нет.
— А я думаю постоянно.
Марк нахмурился.
— Зачем?
На лице Каина появилась слабая улыбка.
— Потому что я часть всего плохого, что существует в людях.
Ответ прозвучал спокойно.
Слишком спокойно.
Будто речь шла о погоде.
Марк хотел что-то сказать, но вдруг почувствовал странную усталость.
День выдался длинным.
Слишком длинным.
Он лёг на кровать.
— Я посплю.
— Хорошая идея.
— Ты уйдёшь?
— Нет.
— Почему?
— Потому что мне любопытно.
— Что именно?
Каин посмотрел на него своими чёрными глазами.
— Что тебе приснится после смерти.
Марк хотел ответить.
Но сон уже начал затягивать его.
Последнее, что он увидел перед тем, как закрыть глаза, была тёмная фигура возле окна.
Неподвижная.
Молчаливая.
Наблюдающая.
А далеко за пределами квартиры, где-то в ночном городе, человек в чёрном пальто снова поднял голову к небу.
И впервые за много лет улыбнулся.
Словно нашёл то, что давно искал.