Клетка без ключа

Три дня спустя

Деньги пахнут не деньгами. Они пахнут отчаянием.

Алиса сидит на полу своей квартиры-студии и пересчитывает мелочь. Восемьсот тридцать рублей. И это всё, что отделяет её от голода до следующего боя.

Холодильник гудит, но внутри пусто. Только полбутылки кефира и засохшая горбушка хлеба. На стене напротив — её старый постер. Там она в вечернем платье улыбается с обложки глянца.

Улыбается. Тогда это было легко. Сейчас я улыбаюсь, только когда бью кого-то по лицу.

Звонит телефон. Номер незнакомый.

— Алиса? — женский голос, приторно-сладкий. — Меня зовут Лена. Я из агентства «Престиж-эскорт».

Алиса хочет бросить трубку. Эскорт. Конечно. Чего ещё ждать, когда ты бывшая звезда и твоё фото есть в каждой базе «моделей для сопровождения»?

— Не вешайте трубку, — быстро говорит женщина. — Это не то, о чём вы подумали. Платное сопровождение на закрытый вечер. Без интима. Просто присутствовать. Улыбаться. Быть красивой.

— Зачем вам я?

Пауза.

— Организаторы попросили «звезду с историей». Человека, которого знают. Вы подходите идеально.

Звезду с историей. То есть падшую звезду. Им нужен экспонат. Посмотреть и пошептаться.

— Сколько? — Алиса ненавидит себя за этот вопрос.

— Сто тысяч за вечер.

Сердце пропускает удар. Сто тысяч. Это десять боёв. Это два месяца жизни.

— Когда?

— Завтра. За вами пришлют машину в семь.

Алиса сбрасывает звонок. Смотрит на свои руки. Костяшки сбиты, под ногтями засохшая кровь (вчерашняя тренировка).

Актриса. Боец. Теперь эскортница. Красивая карьера, Алиса.

Она всё равно соглашается.

Вечер следующего дня

Чёрный «Мерседес» ждёт у подъезда. Алиса выходит в единственном приличном платье, которое у неё осталось — чёрное, короткое, когда-то стоившее как её нынешняя месячная зарплата.

Водитель молчит. Только зеркало заднего вида ловит её лицо. Она отворачивается к окну.

Я не хочу, чтобы меня узнали. Хотя кого я обманываю? Меня и так никто не узнаёт без грима и без новостей в соцсетях.

Особняк за городом. Не такой мрачный, как у Адира. Другой — старый, аристократический. С колоннами и статуями. Парковка забита дорогими машинами.

Здесь даже воздух другой. Дорогой. Я почти забыла этот запах. Запах денег и лжи.

Внутри — люстра, живая музыка, официанты с подносами, гости в смокингах и вечерних платьях. Алиса делает глубокий вдох.

Ты играла королев. Ты играла любовниц. Сыграй сейчас. Один вечер. Улыбайся. Кивай. Не показывай, что ты хочешь отсюда сбежать.

Она заходит. И сразу чувствует взгляды. Изучающие. Осуждающие. Жалеющие.

— Это та самая? — слышится шёпот.

— Да, актриса. Алиса. Упала так низко...

— Говорят, она теперь в подпольных боях дерётся.

Слышу. Я всё слышу.

Но она улыбается. Берёт бокал с подноса и делает глоток. Шампанское обжигает горло.

Шампанское. Год назад я пила его только за победы. Сейчас — за возможность не умереть с голоду.

— Мадемуазель Алиса? — к ней подходит мужчина в идеальном костюме. Лет сорок, седина на висках, глаза — хищные, но скрытые за вежливой улыбкой. — Меня зовут Михаил. Я представляю хозяина вечера. Он хотел бы с вами познакомиться.

— Хозяина? — Алиса напрягается.

— Да. Тот, кто оплатил ваш приезд. Он ждёт вас в малой гостиной. Пройдёмте?

Не нравится мне это. Не нравится.

Но она кивает. Потому что сто тысяч уже почти у неё в кармане. Потому что она не может позволить себе отказаться.

Они идут по длинному коридору. Стены в тёмном дереве. На них — картины с охотничьими сценами.

Почему мне кажется, что я иду не на встречу, а в клетку?

Михаил открывает дверь и жестом приглашает её войти.

— Проходите. Хозяин будет через минуту.

И закрывает дверь снаружи.

Алиса остаётся одна в комнате.

Кабинет. Большой стол. Кожаные кресла. На стене — старые фотографии. И камин. В камине горит огонь.

Она подходит к столу. На нём — папка. Её папка. Сверху — фотография, где она выходит из клетки после боя. Кровь на лице, но глаза горят.

Как эта фотография здесь оказалась? Эта была только у тренера.

Сердце начинает биться быстрее.

Она слышит шаги за спиной. Медленные. Уверенные.

— Здравствуй, Алиса.

Голос низкий. С хрипотцой. И знакомый. Но она не может вспомнить, откуда.

Она оборачивается.

В дверях стоит мужчина. Высокий. Тёмные волосы зачёсаны назад. Лицо, которое невозможно забыть — острые скулы, тяжёлая челюсть, глаза цвета стали. Он в чёрной рубашке с расстёгнутым верхом. Ни галстука. Пиджак небрежно переброшен через плечо.

На его губах — лёгкая усмешка.

— Я ждал этой встречи два года.

Алиса смотрит в его глаза и понимает: она в ловушке.

И почему-то её сердце бьётся не только от страха.