Читательница
Книга оказалась тяжёлой.
Не по весу — по смыслу. Я открыла «Мастера и Маргариту» в первый же вечер, когда мы с Ангелиной устроились на лавочке под яблоней. Солнце уже садилось, читать было трудно, но я всё равно вчиталась.
— О чём там? — спросила Ангелина, заглядывая через плечо.
— Пока непонятно, — сказала я. — Там Воланд какой-то. И кот.
— Кот? — оживилась Ангелина. — Кот — это хорошо. У нас котов нет, а жалко.
— Это не простой кот. Он говорящий.
— Ого! — Ангелина придвинулась ближе. — А что говорит?
— Что-то умное. Я ещё не разобралась.
— Читай вслух, — попросила она.
— Не буду. Ты отвлекаешь.
— Я тихо буду, — пообещала Ангелина и замерла.
Тишина длилась ровно тридцать секунд.
— Оль, а он красивый? — спросила она.
— Кто?
— Мастер.
— Не знаю. Там не написано.
— А Воланд?
— Ангелина, отстань.
— Просто интересно, — она вздохнула. — Ты читаешь книгу дяди Олега. Может, он специально выбрал такую, чтобы ты думала о чём-то высоком?
— Или просто другую не нашёл, — сказала я.
— Ты безнадёжна, — констатировала Ангелина и ушла кормить кур.
Я осталась одна. Открыла книгу на первой странице и провела пальцем по потрёпанному корешку. Книга пахла пылью, старым переплётом и чем-то ещё — может быть, табаком? Олег не курил. Но запах был — горьковатый, мужской.
Я закрыла глаза и представила: он читает эту книгу в армии. Сидит на кровати, склонив голову, водит пальцем по строкам. Может быть, закладывает уголки страниц. Может быть, что-то отмечает карандашом.
Я открыла книгу и нашла несколько пометок — маленькие галочки на полях, карандашом, почти стёршиеся. Одна — на фразе: «Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила нас сразу обоих!»
Я перечитала эту фразу пять раз.
Он отметил это. Почему? Он думал о любви? О ком? О ком-то, кого любил? Или о ком-то, кого хотел полюбить?
— Оль, ты чего зависла? — раздался голос Ангелины. Она вернулась, неся в подоле яйца. — Смотри, сколько куры дали! Целых семь штук!
— Положи в ведро, — сказала я, не отрываясь от книги.
— Что ты там читаешь такое интересное?
— Про любовь.
— А, — Ангелина понимающе кивнула. — Это из-за дяди Олега?
— Нет. Там просто написано.
— Дай посмотреть.
Я показала ей страницу. Ангелина прочитала по слогам: «Лю-бовь вы-ско-чи-ла...» — потом подняла на меня глаза. — Оль, а ты когда-нибудь любила?
— Не знаю.
— А сейчас?
Я промолчала.
Ангелина вздохнула, положила яйца в ведро и села рядом.
— Ты слишком много думаешь, — сказала она. — Хочешь, я тебе помогу?
— Как?
— Ну, схожу к дяде Олегу и спрошу, зачем он отметил эту фразу.
— Не смей! — испугалась я.
— А что? — Ангелина пожала плечами. — Я маленькая. Мне всё можно. Он подумает, что я просто любопытная.
— Ты и есть любопытная. Но не надо. Пожалуйста.
— Ладно, — сдалась Ангелина. — Но если сама не спросишь, я через неделю пойду. И скажу, что ты меня послала.
— Не посылала.
— А я скажу, что послала, — Ангелина улыбнулась своей хитрой улыбкой. — У тебя неделя.
---
Следующие дни я читала запоем.
С утра, после того как Олег уезжал, я садилась на лавочку под яблоней с книгой. Ангелина крутилась рядом, но мешала меньше обычного — видимо, поняла, что это важно.
— Оль, а он уже вернулся? — спрашивала она.
— Кто?
— Дядя Олег. Ты же ждёшь, когда он приедет, чтобы книгу вернуть.
— Я не жду, — врала я. — Я просто читаю.
— Врёшь, — спокойно говорила Ангелина. — Ты читаешь, потому что хочешь скорее закончить и пойти к нему.
— И это тоже, — призналась я.
К концу третьего дня я дочитала. Закрыла книгу, положила её на колени и посмотрела на соседский двор.
Машины не было. Олег ещё не вернулся.
— Закончила? — спросила Ангелина, вылезая из-под яблони.
— Да.
— И как?
— Хорошо, — сказала я. — Грустно немного. Но хорошо.
— А что там в конце? Они поженились?
— Кто?
— Ну, Мастер и Маргарита.
— Не совсем, — сказала я. — Они ушли вместе. В другое место.
— То есть умерли?
— Нет. Просто... ушли.
Ангелина посмотрела на меня с непониманием.
— Странная книга, — сказала она. — А дяде Олегу нравится?
— Не знаю, — сказала я. — Но он же её читал. И пометки делал.
— Может, он умный, — предположила Ангелина. — Ты любишь умных?
— Люблю, — сказала я.
— А Влад умный?
— Не знаю. Мы не разговариваем о книгах.
— А о чём вы разговариваете?
— Ни о чём, — честно сказала я. — О погоде. О школе.
— Скукотища, — заключила Ангелина. — Ты с Владом скучаешь. А с дядей Олегом даже не разговариваешь. С кем же тебе хорошо?
Я не ответила.
Потому что сама не знала.
---
Машина Олега вернулась ближе к вечеру.
Я видела, как он выходит из-за руля, как идёт к дому, усталый, с опущенными плечами. Хотела выбежать, отдать книгу, но не решилась. Он был не один — рядом с ним шёл какой-то мужчина, которого я не узнала. Сосед, наверное. Или друг.
— Иди, — толкнула меня Ангелина.
— Не сейчас. Потом.
— Трусиха.
— Сама знаю.
Мы сидели под яблоней до темноты. Я сжимала книгу в руках и ждала. Когда Олег останется один. Когда будет не страшно.
Не дождалась. Ушла в дом, положила книгу на тумбочку и легла спать.
Ангелина уже храпела. А я смотрела в потолок и думала.
Завтра. Обязательно завтра.
---
Утром я встала раньше обычного.
Бабушка ещё не гремела кастрюлями, деда Вася не вышел во двор. Даже Борька молчал — наверное, спал.
Я оделась, взяла книгу и вышла на улицу.
Солнце только вставало. Небо было бледно-розовым, трава — мокрой от росы. Я села на лавочку под яблоней и стала ждать.
В шесть часов он вышел.
Серая футболка. Резиновые сапоги. Взлохмаченные волосы.
Я встала.
— Доброе утро, — сказала я, когда он подошёл к машине.
Он обернулся.
— Доброе.
— Я прочитала, — сказала я и протянула книгу.
Он посмотрел на книгу, потом на меня. Взял. Пролистал.
— Быстро ты, — сказал он. — Нравится?
— Очень, — сказала я. — Особенно про любовь. Там фраза одна... — я замолчала, потому что покраснела. — Вы её отметили карандашом.
— Давно было, — сказал он. — В армии.
— А почему вы её отметили?
Он посмотрел на меня. Долго. Пристально.
— Не помню уже, — сказал он. — Наверное, понравилась.
Он положил книгу на сиденье, сел в машину.
— Спасибо, — сказала я.
— Не за что, — ответил он. — Если хочешь ещё — спроси. У меня есть несколько.
Он завёл машину и уехал.
А я осталась сидеть на лавочке.
— Он сказал «если хочешь ещё», — прошептала я.
— Я слышала, — раздался голос из-под яблони. Ангелина сидела на траве, вся в росе и листьях. — Ты ему нравишься.
— С чего ты взяла?
— Он бы не предложил ещё книгу, если бы ему было всё равно, — сказала Ангелина. — Ты ему нравишься. А он тебе. Но вы оба дураки.
— Ангелина!
— Я правду говорю, — она встала, отряхнула коленки. — Иди завтра снова проси. Попроси ещё одну книгу. А потом ещё. И ещё. Пока он не поймёт, что ты не из-за книг приходишь.
— А из-за чего?
— Из-за него, — сказала Ангелина и ушла в дом.
Я осталась одна под яблоней.
Завтра. Ещё одна книга.
А потом — что?
Я не знала. Но внутри всё пело.