Глава 5: Одиночество
Арт перешёл мост.
Он ожидал увидеть что-то новое — может быть, другой лес, другую поляну, другого противника. Но нет. Всё было то же самое. Те же розовые сакуры, осыпающиеся лепестками. Тот же приторно-сладкий воздух. Тот же самый монстр — розовое пугало на кривом шесте — ждало его ровно посередине поляны.
Арт вздохнул, вытащил меч и за десять ударов покончил с ним.
В конце поляны снова обнаружился мост. Арт перешёл и его — и оказался ровно на такой же поляне. С тем же пугалом. С тем же лесом вокруг.
Такое повторялось раз за разом.
На третьем острове Арт перестал считать поляны. На пятом — перестал удивляться. Он рубил пугал механически, почти с закрытыми глазами: уклон, выпад, рубящий, блок, ещё один выпад. Лепестки взлетали в воздух, монстры оседали тряпичными кучами. Мосты открывались один за другим, словно бесконечная лестница, уходящая в никуда.
На седьмом островке он впервые задумался: "Это баг? Или так и задумано? Где логика?"
На девятом — он перестал задавать вопросы. Просто делал.
И вот, когда он в одиночку одолел десятого монстра, небо над ним дрогнуло. Розовое марево вспыхнуло золотом, и перед глазами возникла знакомая голограмма:
Уровень повышен!
2 уровень достигнут.
Новая экипировка разблокирована
Тёплая волна прошла по телу. Одежда преобразилась. И Арт удовлетворённо хмыкнул.
А потом — остановился.
Он посмотрел на очередной мост, ведущий в очередную копию поляны, и понял, что больше не хочет. Не сейчас.
"Фил и Кира… они ведь точно должны были прийти", — подумал он. — "Не могли же они бросить меня здесь."
Арт развернулся и зашагал обратно — через мосты, через поляны, мимо уже знакомых мест. Лепестки сакур всё так же кружились в воздухе, но теперь они казались ему не красивыми, а утомительными, почти насмешливыми.
Когда он добрался до начальной локации — до того самого места, где впервые открыл глаза, — солнце здесь даже не думало садиться. В этом мире, казалось, всегда царил один и тот же розовый полдень.
Но Арт знал, что снаружи, в реальной жизни, уже давно стемнело. Телефон не работал. Часов не было. Только тяжесть в веках подсказывала, что прошло много часов. Может быть, даже сутки.
Он устал.
По-настоящему, глубоко, до костей. Не столько от боёв — они были пустячными, — сколько от бесконечного однообразия, от розового цвета, который уже начинал рябить в глазах. Арт опустился на мягкую траву у корней старой сакуры, положил меч рядом, сунул руки за голову и уставился в бесконечное розовое небо.
"Пять минут", — подумал он. — "Просто посплю пять минут, а потом буду ждать их"
Глаза закрылись сами собой.
Трава оказалась удивительно мягкой. Лепестки падали на лицо, на грудь, на руки, укрывая его, словно одеялом. Где-то далеко пели невидимые птицы.
Арт провалился в сон — глубокий, без сновидений, похожий на падение в тёплую чёрную воду.