Непринятая.

Рита проснулась от солнечного света, который пробивался сквозь неплотно закрытые шторы.

Несколько секунд она просто лежала неподвижно, пытаясь понять, где находится.

А потом почувствовала чужую руку у себя на талии.

Сердце сразу забилось быстрее.

Бекар спал рядом, уткнувшись лицом ей в плечо. Его волосы были растрёпаны, дыхание — тихим и ровным. Во сне он выглядел совсем другим. Не таким холодным, не таким закрытым.

Спокойным.

Настоящим.

Рита осторожно повернула голову и долго смотрела на него.

Внутри разливалось странное тепло.

Такое, которого она никогда раньше не чувствовала.

Ей хотелось остановить этот момент навсегда.

Она медленно провела пальцами по его руке, и Бекар сразу нахмурился во сне, будто почувствовал прикосновение.

— Ты слишком много думаешь с утра, — хрипло пробормотал он, даже не открывая глаз.

Рита тихо засмеялась.

— А ты слишком быстро просыпаешься.

Он наконец приоткрыл глаза и несколько секунд просто смотрел на неё.

Так внимательно, что ей снова стало трудно дышать.

— Что? — смущённо спросила она.

— Ничего.

Но он продолжал смотреть.

И именно это сводило её с ума.

Через час они сидели на кухне. Бекар варил кофе, а Рита наблюдала за ним, поджав ноги на стуле.

Она любила такие моменты.

Обычные.

Домашние.

Будто они действительно были чем-то настоящим.

Бекар поставил перед ней кружку и привычно потрепал её по волосам.

Слишком нежно.

Слишком заботливо.

И именно поэтому вопрос вырвался сам собой:

— Почему ты ни разу не сказал, что любишь меня?

Он замер.

Совсем ненадолго.

Но Рита заметила.

Бекар медленно отвернулся к кухонной стойке, делая вид, что ищет что-то.

— Рит...

— Нет, я серьёзно.

Она старалась говорить спокойно, но внутри всё уже начинало болезненно сжиматься.

— Ты заботишься обо мне. Ты рядом. Ты боишься меня потерять... но ты никогда не говорил этих слов.

Он молчал.

Это молчание становилось невыносимым.

Рита отвела взгляд в окно.

— Просто скажи честно... ты меня вообще любишь?

Бекар тяжело выдохнул и провёл рукой по лицу.

Будто этот разговор был для него сложнее всего на свете.

— Я не умею говорить такое.

— Почему?

Он горько усмехнулся.

— Потому что в моей жизни люди слишком часто бросались этими словами, а потом исчезали.

Рита почувствовала, как внутри всё дрогнуло.

Он редко говорил о своём прошлом.

Но сейчас в его голосе было столько усталости, что ей стало больно.

Бекар подошёл ближе и опёрся руками о стол по обе стороны от неё.

— Для меня любовь — это не слова, Рита.

Он смотрел прямо ей в глаза.

Спокойно.

Слишком честно.

— Любовь — это когда я среди ночи срываюсь искать твои любимые сигареты, потому что у тебя истерика. Когда проверяю, поела ли ты. Когда не могу нормально спать, если мы поссорились. Когда впервые за долгое время боюсь потерять человека.

Рита замерла.

Сердце колотилось где-то в горле.

Бекар слегка наклонился ближе и тихо добавил:

— Я не умею красиво говорить. Но если бы мне было всё равно, тебя бы здесь не было.

И почему-то именно эти слова оказались для неё важнее любого «я люблю тебя».