Собственность Мурмаера

Экран

Утро после той ночи выдалось тихим и солнечным. Ты проснулась в своей постели - одна, но с ощущением, что что-то изменилось. Может быть, воздух в доме стал другим. Может быть, ты сама. Солнце заливало комнату, и ты лежала, глядя в потолок, перебирая в памяти вчерашний разговор. Его ярость. Его признание. То, как он уснул у тебя на плече.

Ты села на кровати и потянулась. Настроение было странным - не весёлым, но лёгким. Впервые за всё время ты чувствовала, что можешь попросить о чём-то. Не требовать, не сбегать через забор, а просто попросить.

За завтраком Пэйтон сидел напротив. Он снова был в своём обычном виде - рубашка, кофе, сдержанный взгляд. Но когда ты вошла в столовую, он оторвался от ноутбука и посмотрел на тебя. Коротко, но иначе. Не оценивающе. Скорее - с облегчением.

- Как рука? - спросил он вместо приветствия.

Ты опустила взгляд на свои ладони. Ссадины, оставшиеся после забора, уже подсохли и почти не болели. Ты даже забыла о них.

- Нормально. Заживает.

- Хорошо.

Ты села напротив, взяла тост, отпила чай. Марта суетилась у буфета, поправляла салфетки, подливала кофе в чашку Пэйтона. Тишина была не напряжённой - скорее, задумчивой.

- Пэйтон, - начала ты, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. - Можно мне кое о чём попросить?

Он отложил ноутбук и поднял глаза.

- Слушаю.

- Телефон. Настоящий. С интернетом, с выходом в сеть. Мой старый - он кнопочный, экран треснут, я даже на сообщения отвечать нормально не могу. Я не прошу многого. Просто...

- Телефон, - перебил он. Не грубо. Скорее задумчиво. - Хорошо.

Ты моргнула:

- Правда?

- Да. Я сам хотел предложить. После вчерашнего. - Пауза. - Если тебе станет скучно в четырёх стенах, ты по крайней мере будешь сидеть в интернете, а не лазить через забор.

Ты не сдержала улыбку.

- Это был один раз.

- Одного раза достаточно, чтобы я поседел. - Пэйтон взял чашку и сделал глоток. - Сегодня привезут.

- Спасибо.

Он кивнул и снова уткнулся в ноутбук. Но ты видела, как уголок его губ чуть дёрнулся вверх.

---

Телефон привезли к обеду.

Тот же самый квадратный охранник, который вчера преградил тебе путь, молча положил на стол в гостиной небольшую чёрную коробку и удалился. Ты открыла её с трепетом, почти как подарок на Рождество. Внутри лежал новенький смартфон - чёрный, глянцевый, последняя модель. Тонкий корпус холодил пальцы.

Ты включила его и увидела, что всё уже настроено. Сим-карта вставлена, зарядка полная. На рабочем столе - минимум приложений. А в телефонной книге - четыре номера.

Пэйтон.
Марта.
Охрана 1.
Охрана 2.

Больше ничего. Ты прокрутила список вверх-вниз, надеясь, что там затесался ещё чей-то номер, но нет. Четыре контакта. Весь твой мир, сжатый до четырёх имён.

Вечером Пэйтон зашёл в гостиную. Ты сидела на диване, листала настройки, привыкая к новому гаджету.

- Освоилась? - спросил он.

- Почти. - Ты подняла на него глаза. - Вы сами забили номера?

- Сам. - Он стоял, засунув руки в карманы. - Там мой личный. Не тот, что для бизнеса. Если что-то случится - звони сразу. Не Марте, не охране. Мне.

- Поняла.

- Есть ещё кое-что. - Он подошёл ближе и сел рядом на диван. - Я установил тебе базовый набор приложений. Мессенджеры, браузер. Но есть правило.

- Опять правило? - Ты почти улыбнулась.

- Не публикуй фотографии нашего дома. Никаких геометок. Никаких постов о том, где ты, с кем ты, что ты делаешь. Никаких личных данных.

- Ясно. Конфиденциальность. Безопасность.

- Именно. - Его взгляд стал серьёзным, даже жёстким. - Это не блажь, Т/и. Это вопрос жизни и смерти. Если кто-то узнает, где ты находишься, это может стать рычагом давления.

- Я буду осторожна. Обещаю.

Он долго смотрел на тебя, потом кивнул и поднялся.

- И ещё, - добавил он, задержавшись у двери. - Не добавляй в друзья незнакомцев. Не отвечай на сообщения от посторонних. Этот телефон - для связи со мной и для чтения. Не для новых знакомств.

Ты хотела возразить, но сдержалась. Он говорил это не как тиран, а как человек, который слишком много терял.

- Хорошо, - сказала ты.

Когда он ушёл, ты снова взяла телефон. Пальцы слегка дрожали - не от страха, а от странного чувства свободы, смешанного с горечью. Ты могла выйти в интернет. Могла что-то читать, что-то узнавать. Но не могла общаться. Только четыре номера. Только он, Марта и охрана.

Ты открыла браузер и зашла на книжный форум. Тот самый, о котором когда-то рассказывала школьная подруга. Форумы были не так заметны, как соцсети, и ты решила: просто почитаю, ни с кем не заговорю, ничего не нарушу. Ты пролистала несколько тем - recommendations, обсуждения новинок, списки «что почитать». А потом наткнулась на ветку, посвящённую дарк-романам. И залипла.

Здесь обсуждали мрачные, тяжёлые, опасные истории. Те самые, от которых у нормальных людей бегут мурашки. Но не у тебя. Ты любила этот жанр. Ещё со школы, когда пряталась от реальности в вымышленных мирах, где герои страдали, боролись и побеждали. Когда твоя собственная жизнь казалась серой и безнадёжной, дарк-романы давали странное утешение: если могут они - сможешь и ты. Если даже в самой тёмной истории есть луч света, то и в твоей найдётся.

Ты читала чужие посты и чувствовала, как внутри разгорается желание ответить. Поделиться. Обсудить. В конце концов, ты не выдержала и написала короткий комментарий к посту о том, что герои дарк-романов часто токсичны, но именно это делает их живыми. Пара строк. Никаких личных данных. Просто мнение.

Через несколько минут пришёл ответ. Тебе написал кто-то с ником LiamWrites. Аватарка - горный пейзаж с заснеженными вершинами. Сообщение было коротким: «Согласен на сто процентов. Идеальные герои скучны. Настоящие люди - противоречивы. Поэтому дарк-роман цепляет больше, чем сказки».

Ты улыбнулась и написала в ответ: «Именно. В жизни нет принцев. Есть только те, кто пытается ими стать. Или, наоборот, те, кто устал притворяться».

«Глубоко, - пришёл ответ. - Ты, случайно, не писатель?»

«Нет, - ответила ты. - Просто читатель с богатым воображением и не самой простой жизнью».

«Звучит интригующе. Я Лиам, кстати. 23 года. IT-сфера, но в свободное время пишу. Ну, пытаюсь».

Ты заколебалась. Представляться? Пэйтон сказал - никаких незнакомцев. Но это всего лишь форум. Ты не даёшь свой номер, не пишешь адрес. И потом, он кажется... нормальным. Безопасным.

«Приятно познакомиться, Лиам. Я... назовём меня В. Как Вирджиния Вулф. Только без трагического финала, надеюсь».

«В. Загадочно. Мне нравится. Ты любишь Вулф?»

«Люблю. Но больше - мрачные романы. Дарк-роман, психологические триллеры. Там хотя бы честно показывают людей».

«Согласен. В реальности нет однозначно хороших и однозначно плохих. Есть только выбор. И обстоятельства».

Ты смотрела на экран и чувствовала, как внутри что-то теплеет. Он понимал. Не осуждал. Не пытался казаться лучше, чем есть. Разговор с Лиамом был лёгким, как дуновение ветра, и одновременно глубоким, как страницы любимых книг.

Вы переписывались ещё час - о книгах, о жизни, о том, почему люди совершают плохие поступки. Лиам оказался умён, остроумен и неожиданно чуток. Он не спрашивал твой возраст, не просил фотографий, не давил. Просто говорил. И слушал.

В какой-то момент ты заметила, что за окном уже стемнело, и часы показывали почти полночь. Ты нехотя попрощалась и отложила телефон. Сердце колотилось - не от страха, а от странного, забытого чувства. Будто ты снова стала собой. Не миссис Мурмаер. Не женой главы синдиката. Просто В. - читательницей, которая любит дарк-романы.

Ты легла в постель, уставилась в потолок и улыбнулась. Пэйтон сказал - никаких незнакомцев. Но он не знал, что такое сидеть в четырёх стенах целыми днями. Он не знал, что такое одиночество, от которого не спасают ни охрана, ни изумрудные колье. Лиам был глотком воздуха. Всего лишь слова на экране. Но эти слова делали тебя живой.

Ты закрыла глаза и уснула. А телефон на тумбочке мигнул новым сообщением, которое ты прочитаешь только утром.

---

Утро встретило тебя ярким солнцем и прохладой из приоткрытого окна. Ты потянулась, взяла телефон и увидела входящее сообщение от Лиама. Одно короткое предложение, от которого внутри всё перевернулось:

«Доброе утро, В. Я тут подумал... а может, встретимся как-нибудь? В реале. Кофе, книги, разговоры. Без обязательств. Просто чтобы убедиться, что ты не бот. Или что ты - бот, но очень продвинутый».

Ты смотрела на экран и чувствовала, как сердце колотится где-то в горле. Встретиться? С человеком из интернета? Это нарушало все правила безопасности, о которых говорил Пэйтон. Но одновременно - манило.

Ты ещё не знала, что ответить. Но уже знала, что эта «книга» затянула тебя глубже, чем ты ожидала.