Письма, которых ты не прочитаешь

Привет.

Даже не знаю, с чего начать.
Наверное, с самой странной мысли, которая за последнее время прочно засела в голове.
Кажется, я больше не люблю тебя.
Или... мне так только кажется.
Не знаю.
Я всё ещё вспоминаю тебя.
Иногда — тепло. Иногда — с легкой грустью. Бывает, даже скучаю. Но внутри больше не болит, не скручивает по ночам. Не ревёт душа, не просит обратно. Словно заложило сердце — не пустота, нет. Просто... тишина.
Такая, как в комнате после бурной ссоры, где вдруг стало очень тихо. Где больше никто не кричит, но ты помнишь, как это было. И всё равно не хочешь возвращаться.
Я даже успела влюбиться.
По-настоящему.
И — что самое удивительное — взаимно.
Теперь я люблю. И чувствую, что любима.
Представляешь, как это здорово?
Думаю, ты бы хотел для меня этого.
Ты ведь всегда хотел, чтобы я была счастлива.
А вот твоя девушка — нет.
Я не знаю, чем я её так обидела.
Может, тем, что просто существую в твоей прошлой жизни.
А может — тем, что, несмотря на всё, я смогла вырасти из боли, в которую когда-то меня загнали мы все.
Как только она узнала о моих новых отношениях — сразу начались странные вещи.
Она говорила моему парню, что он не в моем вкусе, мне не нравится в нем ничего.
Что я не люблю его, а просто пытаюсь забыть тебя.
Сомневалась вслух — как будто искала трещины, в которые можно пустить яд.
А сегодня она перешла черту.
Она сказала другу моего парня. А по совместительству — твоему лучшему другу.
сказала ему ужасные вещи.
Что я использую его. Что жалею, будто начала с ним отношения. Что мне важны только деньги и внешность.
И, чтобы всё выглядело правдоподобно — добавила: "Она сама это мне говорила. Лично. На нашей последней встрече".
Конечно, всё это дошло до него.
Он позвонил мне. С комом в горле, сбитый с толку.
И знаешь, что он сделал?
Он не начал орать. Не закрылся. Не ушёл молча.
Он выслушал меня, мою правду, и сказал:
«Я был уверен, что это неправда. Я просто хотел услышать это от тебя. Потому что знаю — ты не такая. Прости, что хоть на секунду усомнился. Я люблю тебя».
И в этот момент я поняла: я сделала правильный выбор.
Я выбрала любовь. Ту, где можно говорить. Где можно быть собой. Где я в безопасности. Где меня видят — и не пугаются.
Но вот ты...
Я не уверена, что ты сделал правильный выбор.
Ты знаешь, кто она.
Знаешь, что она сделала твоему другу.
Знаешь, что она сейчас делает мне.
Она портит мне жизнь.
Разрушает чужие отношения.
Сеет сомнения, нападает исподтишка, врет — и делает это с холодным лицом.
И мне до сих пор не укладывается в голове: разве с таким человеком ты хочешь быть?
Разве такой женщине ты доверяешь своё сердце?
Свои мечты? Свою жизнь?
Ты ведь всегда был умным.
Тонким. Чувствующим. Настоящим.
Ты ведь знал, где правда.
И если осталась хоть капля той искренности, что жила в тебе тогда — ты всё ещё знаешь.
Я не прошу тебя вернуться.
Не жду признаний.
Я просто говорю честно — впервые за долгое время:
Я отпустила тебя.
Но мне не всё равно, с кем ты остался.
И если ты когда-нибудь проснёшься рядом с ней и почувствуешь странную тревогу — прислушайся.
Это не моя ревность.
Это голос того, кем ты когда-то был.