Ещё одна роза

Розы — символ любви, нежности, красоты и страсти.

***
В колыбели у окна лежал младенец. Тишина в комнате была густой, почти осязаемой, будто сама ночь затаилась в углах. Рядом с ним, на белой простыне, лежала роза — чёрная, высохшая, словно забытая здесь не просто давно, а намеренно. Её лепестки скрутились, потемнели, потеряли форму, но всё ещё цепляли взгляд.

Лунный свет медленно стекал с окна, ложился на лицо мальчика, делая его почти фарфоровым, холодным. Он касался его маленьких пальчиков, крепко сжимающих край одеяла — слишком крепко, как для сна.

Всё вокруг было слишком тихо... слишком неподвижно.

Почти неправильно.

А потом... темнота.

13 июня, 2020 год, библиотека в Лондоне

В библиотеке было душно. Воздух висел тяжёлым слоем, пропитанным запахом старой бумаги, пыли и чего-то едва уловимого — словно времени, застрявшего между страницами. Высокие стеллажи давили со всех сторон, приглушая звуки и делая пространство теснее, чем оно было на самом деле.

Но именно здесь мы решили встретиться с Гермесом.

На мне было лёгкое белое платье, и теперь оно казалось неуместным — слишком открытым, слишком живым для этого места. Волосы были собраны в небрежный пучок, из которого выбивались пряди и неприятно липли к шее из-за духоты.

Я снова посмотрела на часы.

И ещё раз.

Гермес опаздывал уже на полчаса.

Это начинало раздражать.

Тишина вокруг только усиливала это чувство.

Наконец дверь тихо скрипнула, и я невольно подняла взгляд.

Вошёл мужчина.

Высокий, лет сорока. В его движениях было что-то слишком собранное, слишком выверенное. Сразу было видно — он следит за собой. Деловой костюм сидел идеально, почти чужеродно на фоне этого пыльного, усталого места. Тёмные волосы были слегка растрёпаны ветром, будто он только что вышел с улицы, из совсем другого мира.

Он не спешил.

Каждое движение было спокойным, уверенным... даже немного медленным.

Подойдя к библиотекарше, он негромко попросил книгу. Его голос утонул в тишине, но я всё равно уловила его.

Я провела его взглядом, сама того не замечая. Старушка, не спеша, протянула ему книгу с потёртым переплётом.

Я чуть прищурилась, пытаясь разглядеть название.

«Сад замка».

Слова зацепились где-то внутри.

Я нахмурилась, сама не до конца понимая почему. В этом было что-то... не то.

Но я ничего не сказала.

Просто осталась сидеть, наблюдая.

И ждать, пока он подойдёт ко мне.

— Госпожа Грасия?.. — его голос прозвучал негромко, почти мягко. Подойдя ближе, он чуть склонил голову, как будто это было чем-то привычным для него.

— Господин Вегас, вы опоздали на тридцать минут, — спокойно заметила я, но в голосе всё же проскользнул холод. Я медленно провела по нему взглядом — сверху вниз, не спеша.

На секунду он будто сбился.

— Прошу прощения, миледи... Я... пробки. Сами понимаете. — Он сел напротив, чуть выпрямился, будто стараясь вернуть себе уверенность, и снова посмотрел на меня.

Слишком внимательно.

Его взгляд задержался. Чуть дольше, чем должен был.
И в этот момент я уловила что-то странное. Его глаза... они казались неправильными. Слишком ровными, слишком... неподвижными. Линзы? Или мене показалось?
Я ничего не спросила.
— Итак, госпожа Грасия, — он заговорил уже ровнее, но голос стал чуть ниже, — в следующую субботу вы поедете со мной в замок. Я покажу вам сад... и объясню, какую статую хочу.

Пауза.

Короткая, но ощутимая.

— Ангела. — Он чуть наклонил голову. — Ангела, словно оплетённого розами.

Я медленно вдохнула. На мгновение отвела взгляд к окну — тусклый свет едва пробивался сквозь плотные шторы — и снова посмотрела на него. Несколько секунд просто молчала, разглядывая его лицо, будто пыталась найти в нём что-то.

— Референс будет? — тихо спросила я. — Как вы это видите?
И... — я чуть подалась вперёд, опираясь руками о стол, — почему я должна туда ехать?

Он не ответил сразу.

Смотрел. Долго. Слишком долго, как для обычного вопроса.

Где-то позади нас тихо шелестели страницы, кто-то проходил между стеллажами, скрипнул стул — обычная жизнь библиотеки текла своим чередом, совершенно не замечая напряжения, натянувшегося между нами тонкой, почти невидимой нитью.

— Потому что, — наконец сказал он, — я хочу, чтобы вы увидели это место своими глазами.

Он откинулся на спинку стула, не отрывая от меня взгляда.

— Эта статуя... важна для меня. — Пауза. — И я хочу, чтобы всё было идеально.

В его голосе на секунду проскользнуло что-то твёрдое. Почти приказ.

Я слегка прищурилась, глядя в его глаза. Зелёные... вроде бы.
Но чем дольше я смотрела, тем меньше была в этом уверена.

— Хорошо. Я поняла.

Спорить не было смысла. Это чувствовалось сразу.

— Отлично. — Он едва заметно кивнул. — Тогда поедем на моей машине. Если хотите — я приеду прямо к вашему дому .

Он придвинул ко мне книгу.

Красная обложка. Золотые розы, словно вдавленные в поверхность — старые, но всё ещё цепляющие взгляд.

— А пока... ознакомьтесь, — его губы чуть тронула улыбка. Короткая. Не до конца искренняя. — До встречи, госпожа Грасия.

Он поднялся.

Я проводила его взглядом. Он попрощался с библиотекаршей, уже у выхода снова на секунду посмотрел на меня — и вышел.

Только когда дверь закрылась, я опустила взгляд на книгу.

Провела пальцами по обложке...
и открыла её.

Первая страница:

Розы — символ любви, нежности, красоты и страсти.
Но почти никто не знает, что они — память. Память о том, о чём не знает никто.

У каждой розы есть своя история.
Всегда была.

Белая роза — знак того, что любовь была чистой.

Сад Сиссингхёрстского замка

У старой скамьи, в том же саду, стояла юная девушка. Она прижимала к груди военную куртку, будто боялась отпустить её... или потерять окончательно.

Она молчала.

Только слёзы медленно скатывались по её щекам, падали на траву, исчезая в ней без следа.

— Мануэль... — почти шёпотом произнесла она, — я всё ещё жду тебя...

Ветер едва коснулся её волос.

И там, где падали её слёзы, медленно проросла белая роза.

Тонкий стебель.
Хрупкие лепестки.
Она не вяла.
Никогда.