7
Прошло три часа. Три часа бесконечных дублей, едких замечаний, редких, выстраданных кивков одобрения и литров выпитого кофе. Мы уже прошли половину её нового куплета. Горло саднило, в висках стучало, но внутри бушевала странная, чистая энергия. Это не было вдохновение. Это была работа. Самая сложная и честная работа в её жизни.
Он поставил запись на паузу, чтобы размять шею.
— Перекур, — буркнул Глеб, вытаскивая сигареты. — Ты пятый дубль с этого места делаешь одно и то же. Звук устал. Отдохни.
Настя кивнула, снимая наушники. Тишина в студии после плотного звука показалась оглушительной. Она достала телефон, чтобы проверить время. Экран ослепил в полумраке. И тут её осенило.
Не глядя на Глеба, который стоял у приоткрытой двери в коридор, выпуская дым, она подняла телефон. Камера. Без вспышки. Она сняла быстрый, почти не глядя в объектив, кадр: её рука в широком рукаве поло на фоне пульта, краешек микрофона и в отражении тёмного монитора — расплывчатый силуэт человека в бейсболке у двери. Свет только от экранов, атмосфера — полная тайна и работа.
Она открыла свой Telegram-канал. Тот самый, где было 427 подписчиков, в основном друзья и пара случайных людей. Последний пост был месяц назад — анонс того самого «Boom-boom». Она загрузила фотографию. В подписи, не думая долго, вывела:
«Голос сел. Кофе кончился. Время — нет. Пишу кое-что интересное. #студия #работа»
Она отправила. И почти сразу же поставила телефон на беззвучный режим, бросив его на диван. Не сейчас. Сейчас нельзя было отвлекаться на реакцию.
— Что, поклонникам отчитаться? — раздался его голос с порога. Он стоял, прислонившись к косяку, с сигаретой в зубах.
— Нет, — честно ответила Настя, поднимая на него взгляд. — Себе. Чтобы завтра, если всё это окажется сном, было доказательство. Что я здесь была. Что я это делала.
Он оценивающе хмыкнул, затянулся.
— Сентиментально. Но ладно. Отдохнула? — он потушил окурок о бетонный пол в коридоре и шагнул внутрь. — Тогда давай дальше. Следующие четыре строчки — они до сих пор пахнут литературным кружком. Вычищаем. Говори, как будто тебя перебили на самой ебейшей строчке в жизни. Злость, Настя. Не обида. Злость.
Она снова надела наушники. В ушах зазвучал бит. Она забыла про Telegram, про подписчиков, про всё. Были только его зелёные глаза, смотрящие на неё из-за пульта с требованием невозможного, и тихая ярость, поднимающаяся из самого нутра.
Где-то в цифровом пространстве её фотография уже собирала первые лайки и комментарии: «Куда пропала?», «Что за студия?», «С кем?». Но для Насти Синицыной в этот момент существовал только один человек и одна задача — сделать так, чтобы этот чертов куплет зазвучал так, как он должен был звучать всегда.
Ну что вам нравится этот фанфик?Мне вот очень!недолго придумывала идею после «магия любви» пока домой шла придумала идею и сразу села писать.Я довольна этим фанфиком.Кстати предлагаю под этой главой задавать вопросы про меня,про творчество,про личную жизнь и т.д.Жду!