Тени Стёртых Душ

«- Ес­ли лю­ди не то­нут, тог­да они жи­вут веч­но, не уми­ра­ют, как мы?»
© «Ру­салоч­ка» Г. Х.Ан­дерсен

Пус­то­та теп­лом разъ­еда­ла ко­жу губ, раз­ди­рая каж­дую клет­ку до прив­ку­са жес­тко­го ме­тал­ла и за­путан­ной ре­аль­нос­ти.

- За­чем? - су­хо про­бор­мо­тала Лю­си, смот­ря впе­реди се­бя и ни­чего не по­нимая.

На­цу по-преж­не­му раз­ме­рен­но ды­шал, ут­кнув­шись в ее пле­чо. Ду­ша мол­ча­ла, мыс­ли то­же не пу­тались в его го­лове - она это ощу­щала. Но ведь что-то бы­ло не так, не мог­ли они прий­ти к та­кому стран­но­му ис­хо­ду без при­чин.

- На­цу, - чуть по­шеве­лив пле­чом, она выб­ра­лась из ос­лабшей хват­ки и чуть от­пол­зла на­зад, не­лов­ко па­дая на ко­лени.

Па­рень рас­те­рян­но мах­нул го­ловой и от­ки­нул­ся на­зад, чуть удив­ленно рас­пахнув гла­за. Он слов­но не­веря­ще ус­та­вил­ся пря­мо на Лю­си и па­ру раз от­кры­вал рот в по­пыт­ке что-то ска­зать, но не мог - го­лос, ви­димо, про­пал.

На­конец, вздох­нув еще раз, он су­хо про­из­нес:
- Как ты здесь ока­залась?

Воп­рос пос­та­вил ее в ту­пик, зас­та­вив окон­ча­тель­но за­путать­ся в том, что же пош­ло не так и по­чему во взгля­де по­допеч­но­го плес­ка­ет­ся сом­не­ние.

- Ты... - сглот­нул и со­щурил­ся. - Ты же про­пала, а я те­бя звал и не мог опять уви­деть. Я уже ду­мал, что мне все это по­каза­лось, что те­бя во­об­ще не бы­ло. Да­же бы­ла идея поз­во­нить Фри­ду, что­бы за­писать­ся на при­ем, - ус­мехнул­ся, прик­рыв гла­за.
- Но толь­ко что... - Лю­си пы­талась что-то ска­зать, од­на­ко го­лос сор­вался.

Она по­няла.

«- Я точ­но боль­ше не стра­даю сом­намбу­лиз­мом».

- Ка­жет­ся, ты оши­бал­ся, - вы­дох­ну­ла и взгля­нула на не­го.
- Ка­жет­ся, я не по­нимаю, о чем ты, - с нот­кой иро­нии от­ве­тил он, в на­деж­де все же ус­лы­шать по­яс­не­ния.

Ка­жет­ся, они оба - ка­кие-то неп­ра­виль­ные.

- Объ­яс­ни, за­чем ты от­крыл фо­то­аль­бом, - иг­но­рируя зас­тывшие в воз­ду­хе воп­ро­сы, рез­ко про­мол­ви­ла Лю­си и взгля­нула на ту са­мую пот­ре­пан­ную кни­гу, - там ведь хра­нят­ся твои по­хоро­нен­ные вос­по­мина­ния, о ко­торых ты так нас­той­чи­во не же­лал рас­ска­зывать лич­но­му док­то­ру.
- Я не пом­ню, - от­ре­зал тот и опус­тил го­лову, сце­пив ру­ки в за­мок.
- Чт...
- Я ни­чего это­го не пом­ню, - На­цу чуть по­высил го­лос, по-преж­не­му не под­ни­мая взгля­да.

Мол­ча­ние, ко­торое свя­зала каж­дую мыш­цу, ядо­вито ши­пело вре­менем, сжи­мая зат­хлый воз­дух в лег­ких. На­цу тя­жело ды­шал, ста­ра­ясь сло­вить в про­нося­щих­ся кол­ким по­током по за­тума­нен­но­му ра­зуму мыс­ли. Ста­ратель­но цеп­лялся за них паль­ца­ми, тя­нул на се­бя, уже вот-вот про­читав об­ры­вок прош­ло­го, - но каж­дую из них не­уме­ло упус­кал. Те рас­тво­рялись дым­кой, ос­тавляя его ца­рапать собс­твен­ные нер­вы.

Пря­мо сей­час он бо­рол­ся со сво­ими приз­ра­ками.

А Лю­си не мог­ла ни­чего по­делать: си­дела нап­ро­тив и смот­ре­ла, как его зрач­ки оку­тыва­ют­ся пла­менем го­рящих вос­по­мина­ний. По ко­же про­бежа­ла дрожь, ед­ко пос­ме­ялась над бес­по­мощ­ностью и отоз­ва­лась внут­ри про­тив­ным эхом.

- Рас­ска­жи, - ти­хо про­мол­ви­ла она, мяг­ко при­кос­нувшись к его спу­тан­ным во­лосам.
- Я же ска­зал, что не пом­ню, - отоз­вался он сла­бым го­лосом, не ски­дывая ее ру­ку, но чуть уди­вив­шись, - и раз­ве ты не дух... Как ты ко мне при­кос­ну­лась?
- Рас­ска­жи мне о сво­ем прош­лом, - пе­реби­ла она его не­до­уме­ние од­ним-единс­твен­ным воп­ро­сом.

Он за­та­ил ды­хание и мед­ленно под­нял го­лову, встре­ча­ясь взгля­дом с ее. В его чи­тал­ся страх, в ее же - ре­шимость. Ес­ли вы­бора не бы­ло, то на­до бы­ло спас­ти хо­тя бы од­ну ду­шу. Да­же ес­ли эта ду­ша при­над­ле­жала На­цу Драг­ни­лу.

На­цу, пе­ревер­нувше­го ее мир и спа­лив­ше­го ус­то­яв­ши­еся пра­вила.
На­цу, пе­ред ко­торым она впер­вые об­ре­ла се­бя и бы­ла за это бла­годар­на.
На­цу, ко­торый зас­та­вил по­верить в неп­ра­виль­ность дру­гих.

И на­конец, На­цу - че­лове­ку, по­цело­вав­ше­го ан­ге­ла.
Пусть да­же не в соз­на­тель­ном сос­то­янии, он за­жег ее сер­дце. Фи­тиль, ко­торый в ско­ром вре­мени при­ведет к ис­хо­ду - по­тух­нуть или сго­реть за­живо.

***

- Мне боль­но это го­ворить, но у те­бя ос­та­лось три дня, - Ма­каров нер­вно сжал ру­ку в ку­лак и от­вел взор в сто­рону.
- И тог­да я... - Лю­си и не зна­ла, что ска­зать в от­вет, пус­то­та разъ­еда­ла каж­дое сло­во в го­лове. - Тог­да ме­ня не ста­нет?
- Ты не ис­чезнешь, - ти­хо ска­зал Дже­рар, не от­ры­вая взгля­да от нее, - ес­ли твой ис­ход - сго­реть, то пылью рас­се­ешь­ся в ат­мосфе­ре, каж­дая твоя час­тичка бу­дет ви­тать в на­шем ми­ре.
- Есть од­на сказ­ка... «Ру­салоч­ка» Ан­дерсе­на, не зна­ете? - пе­реби­ла она гос­подс­тво и чуть ус­мехну­лась, ког­да оба бла­гос­ловлен­ных от­ри­цатель­но кив­ну­ли в от­вет. - Я то­же не зна­ла, - зап­ну­лась, - или, воз­можно, приш­лось за­быть, - сколь­зну­ла взгля­дом по их чуть рас­те­рян­ным, ви­нова­тым ли­цам, - но не­дав­но я ее про­чита­ла. Вспом­ни­ла.

Они, вер­но, из­ви­нялись.
Ей приш­лось уз­нать столь­ко но­вого за ка­ких-то три дня до...

Смер­ти?..

- Ру­сал­ки - это та­кие ми­фичес­кие су­щес­тва, - на­чала по­яс­нять с теп­лой улыб­кой, - ка­кими мы, ан­ге­лы, яв­ля­ем­ся для мно­жес­тва лю­дей, - хмык­ну­ла и от­верну­лась к ок­ну. - В сказ­ке го­ворит­ся, что ру­сал­ки жи­вут трис­та лет и за­тем прев­ра­ща­ют­ся в мор­скую пе­ну, - ис­ко­са ки­нула взгляд на Дже­рара, - не уми­ра­ют, Ва­ше свя­тей­шес­тво, а прев­ра­ща­ют­ся в мор­скую пе­ну, у них да­же мо­гил нет.
- Ты срав­ни­ва­ешь се­бя с ка­кой-то вы­думан­ной ру­сал­кой из сказ­ки, на­писан­ной че­лове­ком? - не­пони­ма­юще спро­сил он.
- Ру­салоч­ка ска­зала од­ну фра­зу, - по­дави­ла же­лание от­ве­тить и про­дол­жи­ла, - ко­торая зас­та­вила ме­ня по-дру­гому смот­реть на да­рован­ное мне Гос­по­дом.
- Прос­то фра­за из кни­ги... - за­чаро­ван­но про­шеп­тал Ма­каров, ус­та­вив­шись на Лю­си. - Как это воз­можно?
- «Я бы от­да­ла все свои сот­ни лет за один день че­лове­чес­кой жиз­ни».

Вы­дох­ну­ла и зас­ты­ла с зак­ры­тыми гла­зами, ста­ра­ясь ус­по­ко­ить­ся. Эти строч­ки опять по­лос­ну­ли сер­дце, болью раз­ли­ва­ясь по хо­лод­ным ве­нам.

- Сказ­ка бы­ла на­писа­на че­лове­ком, вы пра­вы, - на­конец, про­из­несла Лю­си, вдруг обер­ну­лась к гос­подс­тву и прон­зи­тель­но на не­го взгля­нула, - но этот че­ловек зрел в ко­рень, - при­щури­лась, - вы так не счи­та­ете?
- Ты ведь бы­ла че­лове­ком, - по­пытал­ся что-то от­ве­тить ей Дже­рар, не­уве­рен­но от­во­дя гла­за.
- Но я за­была, ка­ково это, - ти­хо про­мол­ви­ла, пря­ча взор под рас­тре­пан­ной чел­кой, - им быть.

***

- Я рас­ска­жу, - хрип­ло отоз­вался На­цу, все еще те­ря­ясь сре­ди си­лу­этов в сво­ей го­лове, - сна­чала и до кон­ца.

Он об­хва­тил пра­вой ла­донью ее хруп­кую кисть и серь­ез­но пос­мотрел на Лю­си.

- Но мне не нуж­но твоя жа­лость, - поч­ти умо­ляя про­шеп­тал, - я прос­то хо­чу от это­го из­ба­вить­ся. Раз и нав­сегда. А ес­ли твоя за­дача мне в этом по­мочь, то сил про­тивить­ся у ме­ня боль­ше нет.
- Спа­сибо, - бла­годар­но кив­ну­ла, не от­ры­вая взгля­да от по­ник­ше­го Драг­ни­ла.

Он чуть хмык­нул, от­пустил ее ру­ку и по­удоб­нее усел­ся у сте­ны, от­ки­дывая го­лову на­зад и зак­ры­вая гла­за. Ми­нуту мол­чал, при­водя мыс­ли в по­рядок, вто­рую ми­нуту боль­но за­кусы­вал гу­бы в по­пыт­ки по­доб­рать пра­виль­ные сло­ва, третью - про­чис­тил гор­ло и вы­дох­нул фра­зу, что сра­зу оку­нула Лю­си в бур­ный по­ток ше­пота прош­лых лет.

- Иг­нил мой не би­оло­гичес­кий отец.

***

Да­же на не­бесах вре­мена­ми бы­ва­ет слиш­ком ти­хо. Обыч­но та­кую вы­соту про­реза­ет шум крыль­ев или про­лета­ющих в нес­коль­ких ки­ломет­рах от Оби­тели Всех Свя­тых груз­ные са­моле­ты, ко­торые пе­рево­зят сот­ни че­лове­чес­ких душ. Жи­вых, ко­торы­ми об­ла­да­ют лю­ди, уме­ющие ды­шать и нас­лажда­ющи­еся тем, что ды­шат.

Они не уме­ют ле­тать, как ан­ге­лы.
Они не име­ют свер­хси­лы, как ан­ге­лы.
Они не ви­дят по­тус­то­рон­нее, как ан­ге­лы.
Но они об­ла­да­ют еще не стер­ты­ми ду­шами.

- Он рас­ска­зал мне, - над­ло­ман­ным го­лосом про­бор­мо­тала Лю­си, пок­ло­нив­шись и за­тем по­дой­дя к Дже­рару, ко­торый при­выч­но сто­ял у книж­ной пол­ки в сво­ем ка­бине­те.
- Знаю, - обес­по­ко­ен­но взгля­нул он на нее, отор­вавшись от кни­ги, что толь­ко что лис­тал, - как он?
- Спит, - сжа­ла гу­бы и по­тер­ла но­ющие вис­ки.

Слиш­ком мно­го все­го на­вали­лось на ее пле­чи за пос­ледний день. И она с обож­женны­ми от пла­мени На­цу гла­зами чувс­тво­вала, что вот-вот сло­ма­ет­ся. Кос­ти уже зыч­но хрус­те­ли под дав­ле­ни­ем это­го «слиш­ком мно­го». Су­хость во рту не да­вала опом­нить­ся и на­конец-то при­нять всю ил­лю­зор­ную ре­аль­ность за ис­ти­ну.

- Опять ро­няла сле­зы, - за­метил Дже­рар ее чуть опух­шие гла­за и со­жале­юще по­качал го­ловой.

Он ее жа­лел, че­го бы не сде­лало боль­шинс­тво выс­ших, ссы­ла­ясь на судь­бу и честь сго­реть в звез­дном си­янии. Ведь так уми­рали ле­ген­дарней­шие из бо­жес­твен­ных соз­да­ний.

Толь­ко вот Лю­си не хо­тела быть ле­ген­дарней­шей.
Она не хо­тела сго­рать.
Она хо­тела жить.

- По­дой­ди ко мне, - спо­кой­ным то­ном по­манил к се­бе, а ког­да она ос­то­рож­но сде­лала па­ру ша­гов к не­му, при­кос­нулся к ее лбу и зак­рыл свои гла­за.

Его хо­лод­ная ла­донь от­рез­вля­ла, зас­тавля­ла за до­лю се­кун­ды прок­ру­тить раз­го­вор с На­цу и вновь бро­сить­ся в ла­вину ле­дяных осуж­де­ний со сто­роны те­ней собс­твен­ной ду­ши.

- Ты ведь по­нима­ешь, что де­ло ос­та­ет­ся за ма­лым? - уб­рал ру­ку и пос­мотрел на Лю­си.
- И тог­да он ум­рет, - мрач­но ус­мехну­лась она, из­бе­гая взгля­да гос­подс­тва.
- Очис­тится, - каш­ля­нул тот, да­же не пы­та­ясь ее пе­ре­убе­дить.

Он знал, что Лю­си бы­ла в чем-то пра­ва. Да­же нем­но­го ос­те­регал­ся иног­да пря­моли­ней­ных за­яв­ле­ний с ее сто­роны. Не по­тому, что они бы­ли слиш­ком ко­щунс­твен­ны­ми или лжи­выми, а да­же на­обо­рот - не каж­дый бла­гос­ловлен­ный об­ла­дал нас­толь­ко чес­тны­ми суж­де­ни­ями.

И да­же не каж­дый бла­гос­ловлен­ный знал о том, что та­кие суж­де­ния име­ют мес­то быть.

- Ум­рет, - от­че­кани­ла и опус­ти­ла го­лову.

Гла­за уп­ря­мо не мог­ли сфо­куси­ровать­ся на чем-то. Они до сих пор го­рели от по­жара, ко­торый за­жег в ней этот На­цу Драг­нил, чья ис­то­рия пог­ло­тила хра­нитель­ни­цу дру­гой пус­то­той - чу­жой для ан­ге­лов и род­ной для ее стер­той ду­ши.

Зрач­ки вдруг нат­кну­лись на от­кры­тую стра­ницу из той кни­ги, ко­торую толь­ко что чи­тал Дже­рар.

«... про­тяну­ла свои проз­рачные ру­ки к сол­нцу, в пер­вый раз по­чувс­тво­вала у се­бя на гла­зах сле­зы».

«Ру­салоч­ка?» - вспом­ни­ла она и взгля­нула на гос­подс­тво, зас­тыв в не­мом воп­ро­се.

Дже­рар, по­няв это, улыб­нулся угол­ка­ми губ и ти­хо про­из­нес:
- Да­леко в мо­ре во­да си­няя-си­няя, как ле­пес­тки са­мых кра­сивых ва­силь­ков...
- ... и проз­рачная-проз­рачная, как са­мое чис­тое стек­ло, - не­замед­ли­тель­но про­дол­жи­ла она, про­гова­ривая дав­но въ­ев­ши­еся в го­лову стро­ки.
- Как ду­ма­ешь, - удов­летво­рен­но кив­нул он и нес­пешно ото­шел к ок­ну, - ка­кое оно, звез­дное си­яние?

Лю­си об­ня­ла се­бя за пле­чи и, по­думав па­ру мгно­вений, по­ник­ло от­ве­тила:
- Сов­сем мне не­ин­те­рес­ное.

Гос­подс­тво рас­сме­ял­ся, на­вер­ня­ка при­нимая ее от­вет. По­тому что он, воз­можно, в мыс­лях от­ве­тил то же са­мое. Хо­тя, что тво­рилось в его го­лове, она да­же по­думать не ос­ме­лива­лась - Дже­рар не по­ходил на боль­шинс­тво бла­гос­ловлен­ных.

По­жалуй, имен­но ему в ис­то­рии о трес­нувших мас­ках и гни­лом ми­ре от­ве­дена глав­ная роль. Ес­ли бы ког­да-то он не спро­сил «спра­вишь­ся ли», она бы так и не спра­вилась. Сда­лась бы и ус­ту­пила мес­то хра­ните­ля ко­му-то бо­лее опыт­но­му.

Ес­ли бы тог­да он не под­тол­кнул ее ис­кать от­ве­ты на свои воп­ро­сы, она бы так и блуж­да­ла во мгле про­мер­зших бо­ли и на­дежд.

- Я хо­чу это сде­лать, - прер­вав ти­шину, ре­шитель­но за­яви­ла хра­нитель­ни­ца.
- Ты по­теря­ешь день, - сжал тот гу­бы, в на­деж­де пе­ре­убе­дить.
- Но об­ре­ту двад­цать лет сво­его прош­ло­го, - воп­ре­ки все­му, нас­та­ива­ла она на сво­ем, сжи­мая ла­дони в ку­лаки.

Дже­рар ус­та­ло вы­дох­нул и по­тер гла­за, тща­тель­но сдер­жи­вая все свои ар­гу­мен­ты «про­тив» внут­ри се­бя. Он дав­но бро­сил по­пыт­ки ус­петь за гнав­шей­ся впе­реди вет­ра Хар­тфи­ли­ей. Ос­та­валось из­да­ли наб­лю­дать сле­ды, ко­торые она ос­тавля­ла, сту­пая го­рячи­ми ступ­ня­ми по гра­ням.

Она то­же бо­ялась, но по­чему-то уп­ря­мо шла впе­ред, пу­та­ясь в но­вых пе­рек­рес­тках и по­воро­тах. Впе­реди не­ося­за­емым ту­маном рас­пол­злась па­ути­на ло­вушек. По­пади в од­ну - уто­нешь в хо­лоде.

Но уже не­чего бы­ло те­рять, по­это­му, в пос­ледний раз сти­рая стра­хи, она чет­ко про­из­несла:
- Я хо­чу вер­нуть свою па­мять.

Же­лание по­чувс­тво­вать се­бя че­лове­ком и вспом­нить эти ощу­щения скреб­ли глот­ку.

И да­же ес­ли лю­ди не уме­ют ле­тать, не име­ют свер­хси­лы, не ви­дят по­тус­то­рон­нее, как ан­ге­лы, в них бы­ло то, че­го не хва­тало выс­шим.

Они жи­ли мгно­вени­ями и ле­тали без крыль­ев в зло­получ­ных са­моле­тах.
Об­ма­ныва­ли на каж­дом ша­гу, уби­вали, пре­дава­ли, не бо­ялись на­рушать пра­вила, ра­дова­лись по­раже­нию вра­гов.
Ма­тери­лись бла­гим ма­том, пи­ли до по­тери соз­на­ния, ку­рили до прог­нивших лег­ких.

Лю­ди не бо­ялись со­вер­шать ошиб­ки.
И они уме­ли по-нас­то­яще­му жить.