CS
Квартира Димы пахла его парфюмом свободой.
Этот запах въелся в диван, в шторы, в клавиатуру. Крис знала его с детства, когда брат жил ещё в Томске и тащил домой пацанов с гитарами. Сейчас он жил в Москве, но запах остался. Может, он переезжал вместе с Димой.
Кристина сидела за его компьютером уже третий час.
Ноги поджаты в геймерском кресле, колени почти у подбородка. На ней розовые штаны с Хеллоуин Китти — дурацкие, мягкие, с кошачьими ушами на поясе и принтом, который она ненавидела, но носила, потому что в них было удобно, как в пижаме. Чёрный топ на тонких бретельках. Волосы распущены, тяжёлой чёрной волной падают на плечи и на лицо, когда она наклоняется к экрану.
Никакого макияжа.
Только бальзам для губ с запахом кокоса — она машинально облизала губы, когда на экране замелькали враги. И взгляд. Взгляд, который мог бы убить. Сосредоточенный, злой, почти бешеный.
В ушах — дорогие наушники. Чёрные, с пульсирующей RGB-подсветкой, которую Дима настроил на её любимый розовый.Ну почти любимый.Они плотно облегали уши, отсекая внешний мир. Внутри — только звуки игры: шаги, выстрелы, крики тиммейтов.
Компьютер был под стать. Огромный монитор, 240 герц, картинка плавная, как масло. Клавиатура механическая, каждый клик — с хрустом, светится всеми цветами радуги, переливается в такт музыке, если Дима включает фонк. Внутри системника — разноцветные вентиляторы, как новогодняя ёлка, и столько проводов, что Крис боялась дышать рядом.
Кресло — чёрно-розовое, с высокой спинкой и подголовником, с поясничной поддержкой, в котором Крис практически утонула. Но чувствовала себя королевой. Потому что здесь, за этим столом, она была не «Димина младшая сестра из Томска». Она была kitty_wave. И её боялись.
На экране мелькала карта. Dust II. Классика. Соревновательный матч, пятый раунд подряд, и её команда вела 10:8.
Но ситуация была шаткой.
Крис сжимала мышку. Пальцы летали по клавиатуре — не глядя, на автомате, потому что расположение кнопок она знала лучше, чем своё отражение в зеркале. В наушниках орали тиммейты:
— Бля, Китти, ты где? На Б заходим, давай!
— Он в дымовухе, справа, справа, ёбаный рот!
Её ник был «kitty_wave». С анимешной аватаркой — девочка с кошачьими ушами и огромными глазами, которые светились в темноте. В чате её часто принимали за парня (потому что девчонки в КС — это миф, все знают) или за ребёнка (потому что аниме). Крис было похуй. Она просто любила стрелять.
Дверь в квартиру хлопнула.
Крис не обернулась. Экран важнее.
— О, дома кто-то есть, — голос Димки. Громкий, уставший, с хрипотцой — как будто он только что орал в микрофон три часа подряд. Впрочем, так оно, скорее всего, и было.
— Крис, ты тут? — спросил Дима, скидывая кроссовки в прихожей. Крис услышала, как они шлёпнулись об пол — один, потом второй.
— Ага, — бросила она, не отрываясь от прицела. Игра была важнее. На пределе. Смотря какая.
В комнату зашли трое.
Сначала Дима. В чёрной толстовке с капюшоном, наушники на шее, в руках — айфон, который он даже на ходу не выпускал. За ним — Марк. В своей светлой толстовке, почти белой, с закатанными рукавами, обнажающими татуировки на предплечьях — какие-то линии, кресты, дата. Уставший, с красными глазами, но всё ещё тот самый — смазливый, патлатый, пепельный блондин. Во рту — электронка, пар вырывается тонкой струйкой из уголка губ.
И Артём. Весь в чёрном, как тень. Толстовка на три размера больше, болтается на худом теле, джинсы с дырами на коленях. Волосы — чёрные патлы, вечно падающие на лицо. Он постоянно их откидывал назад, но через секунду они снова лезли в глаза. Руки — в карманах, походка ленивая, как у...Нет у марка увереннее.
— Она всегда тут сидит? — спросил Артём, плюхаясь на диван. Диван жалобно скрипнул.
— Всегда, — вздохнул Дима, уходя на кухню за пивом. Крис услышала, как открылся холодильник, звякнули банки.
Марк не сказал ничего.
Он просто подошёл ближе. Остановился в полуметре за её спиной. Сунул руки в карманы джинсов, склонил голову набок и уставился в монитор.
Крис знала, что он там. Чувствовала спиной его тепло. Даже через спинку кресла. Чувствовала его присутствие, как животное чувствует хищника. Но не обернулась.
— Ты че, в КС играешь? — голос Марка звучал сверху. Чуть хрипловатый, с ленцой, с ноткой удивления, которую он даже не пытался скрыть.
— А ты слепой? — Крис повела мышкой, забирая угол. Выстрел. Попадание.
Марк хмыкнул. Наклонился ближе — так, что его дыхание коснулось её макушки. Она почувствовала запах его парфюма. Горький апельсин, табак, что-то холодное, почти сладкое — может быть, амбра. И дым электронки, сладковато-ментоловый, который смешивался с его запахом и делал его не просто человеком, а чем-то... осязаемым.
— И как успехи?
— Нормально.
— Смотрю, — он кивнул на экран. — Ты в Dust II играешь. За КТ. У вас 10:8.
Крис на секунду замерла. Палец застыл над левой кнопкой мыши.
— Ты шаришь? — спросила она. В голосе — притворное равнодушие.
— Блять, Томская, ты серьёзно? — Марк усмехнулся. Она не видела его лица, но знала — эта усмешка кривая, одними уголками губ. — Я на это говно лет десять дрочу уже.
— А ну да, — Крис усмехнулась в ответ. Прямо как он. Копировала его интонацию, сама того не замечая. — Че по соревам?
— Сильвер 4, — Марк сделал затяжку, выпустил дым в сторону. — Сейчас я деньги зарабатываю, мелкая. — Он выделил слово «мелкая» с лёгкой насмешкой. — Но посмотреть могу.
Крис хотела ответить что-то колкое — вертелось на языке что-то про «зарабатываешь, а выглядишь как бомж». Но в наушниках заорали:
— Китти, бля, на мид идёт! Авас, авас!
Она резко повернулась, выстрелила — и промазала.
Пуля ушла. Её персонаж дёрнулся, спрятался за ящик, тяжело дыша. На экране мелькнуло красное — попадание по ней.
— Бля, — выдохнула Крис. Сжала мышку так, что костяшки побелели.
— Медленно тыкаешь, — заметил Марк.
— Иди нахуй.
— Не пойду, мне интересно.
Он замолчал на секунду. Крис чувствовала, как он всматривается в карту — его взгляд давил в затылок. Потом он сказал:
— На В пачка заложена. Слева обойдёт. Чекай мид.
Тихо. Чётко. Как по учебнику.
Крис моргнула.
— Откуда ты...
— Чекай, сказал.
Она послушалась.
Развернулась. Прицел скользнул в сторону середины карты — плавно, как лезвие по стеклу. И правда. Силуэт. Враг. Он вышел из дымовухи, на секунду замер — и этого хватило.
Она выстрелила.
Хэдшот.
Экран моргнул, на нём высветилось уведомление об убийстве.
— Ебать, Китти! — заорал кто-то в чате. — Ты его сняла, красава!
Крис улыбнулась. Повела плечом, сбрасывая напряжение. Волосы упали на лицо, она сдула их.
— Неплохо, — сказал Марк.
— Я знаю.
Он хмыкнул, но не отошёл. Стоял всё так же близко. Так близко, что она чувствовала его дыхание на макушке. Так близко, что если бы она откинула голову назад, то упёрлась бы ему в грудь.
Следующий раунд пошёл по пизде.
Её тиммейты начали тупить. Кто-то выбежал под нож — просто встал и сдох, как идиот. Кто-то не поставил дымовуху, и враги прошли через открытое пространство, как по бульвару. Счёт пополз вниз.
10:10.
10:11.
10:12.
— Китти, мать твою, ты где?
— Слейв, блядь!
Крис стиснула зубы. Пальцы на мышке вспотели — она чувствовала, как влага пропитывает резину. Сердце колотилось где-то в горле. Она ошиблась в движении — дёрнула мышку слишком резко, и её персонаж застыл на открытом пространстве на какую-то долю секунды.
Этого хватило.
Очередь. Экран дёрнулся, окрасился красным.
— Сдохла, — констатировал Марк.
— Вижу, — процедила Крис.
Она сжала губы так, что они почти исчезли.
Раунд проигран. Ещё один. Ещё. Соперники издевались в чате: «kitty_wave, ты спишь?», «котёнок, иди молочко попей».
Крис кипела.
— Ты кликаешь слишком сильно, — сказал Марк. — Рука напряжена. Из-за этого промахиваешься.
— Ты эксперт, блять? — огрызнулась она, не оборачиваясь.
— Просто наблюдательный.
Она закатила глаза. Но внутри бесилась — потому что он был прав. Она чувствовала, как дрожат пальцы, как затекла шея от напряжения, как мышцы спины сводит от того, что она сидит в одной позе уже чёрт знает сколько времени. Она реально проигрывала. И это бесило больше всего.
Следующий раунд.
Её персонаж респавнулся. Она побежала вперёд, злая, не думая — и влетела в перекрёстный огонь...
Сдохла за две секунды.
— Всё, — выдохнула Крис, откидываясь в кресло. Голова упала на подголовник, глаза закрылись. — Слили.
— Не всё, — вдруг сказал Марк.
И она почувствовала, как его руки легли поверх её.
Одна — на мышку.Пальцы тёплые, длинные, с аккуратными ногтями. Они накрыли её ладонь полностью, как будто она была детской. Большой палец лёг поверх её большого пальца, остальные обхватили костяшки.Другая — на клавиатуру.
Поверх её пальцев, которые всё ещё лежали на WASD. Он вплёл свои пальцы между её, как в замок, и слегка сжал.
Крис замерла.
Всё тело превратилось в одну большую точку напряжения. Она чувствовала тепло его ладоней — через свою кожу, через свои кости. Чувствовала, как его грудь прижалась к её спине — не плотно, но достаточно, чтобы понять: между ними нет расстояния. Чувствовала его дыхание — теперь не на макушке, а на виске, на шее, на плече.
— Что ты... — начала она. Голос сел, превратился в хрип.
— Не дёргайся, — голос Марка прозвучал у самого уха. Низко. Спокойно. С такой интонацией, будто он успокаивал дикое животное. — Смотри.
Он двинул мышкой.
Резко. Уверенно. Не так, как она — дрожаще, суетливо. А плавно, как будто рука была продолжением прицела.
Её персонаж развернулся, побежал, нырнул в укрытие за секунду до того, как вражеская пуля просвистела мимо.
Его пальцы на клавиатуре забегали быстрее её. Он нажал что-то — переключил оружие, выглянул, выстрелил. Очередь. Короткая. Меткая.
Враг упал.
— Вахуе, Китти, ты живая? — спросил кто-то в чате.
Марк не ответил. Он просто играл. За неё.
Крис сидела в его руках, как в клетке.
Спиной чувствовала его грудь — широкую, твёрдую, даже через толстовку. Плечами — его руки, которые двигались вместе с её, как единое целое. Затылком — его дыхание: тёплое, ровное, с лёгким запахом ментола.
Розовые штаны с кошачьими ушами смотрелись нелепо на фоне этого всего. Чёрный топ обтягивал грудь, и когда она сделала вдох, чтобы сказать что-то едкое, ткань натянулась. Марк, кажется, заметил.
Или нет.
Ей было всё равно. Она решила, что ей всё равно.
Но пульс стучал в висках, и в ушах — поверх звуков игры — она слышала своё дыхание. Слишком частое.Да похуй...тут катка и статус на кону
Потому что в этот момент он нажал на клавишу и заорал в голосовой чат.
— ДАВАЙ, БЛЯ, НА Б! ОН В ДЫМУХЕ, Я ЕГО ВИЖУ!
Голос у Марка был громкий — настолько, что динамики наушников, казалось, вибрировали. Злой. Командный. В нём было что-то животное, что-то, от чего хотелось либо подчиниться, либо убежать.
В наушниках Крис этот рык прозвучал так, что у неё мурашки побежали по шее. Вниз, по позвоночнику, до самого копчика.
— Китти, это ты? Ты че, мужик? — спросил кто-то в чате. Голос у него был растерянный, почти испуганный.
— Пошёл нахуй, играй давай! — рявкнул Марк, не отпуская её руки.
И они выиграли раунд.
Потом ещё один.
Потом ещё.
Крис уже не играла — она просто сидела, чувствуя его ладони на своих пальцах, его команды, его дыхание. Смотрела на экран, как заворожённая, но не видела ничего, кроме отражений — как его руки двигаются поверх её, как мелькают его пальцы, сильные и быстрые.
Когда матч закончился и на экране всплыло «16:12», Марк убрал руки.
Сначала одну. Потом другую.
Медленно. Как будто нехотя.
— Всё, — сказал он, отстраняясь.
Крис обернулась.
Он стоял рядом, руки в карманах джинсов, с лёгкой усмешкой на лице. Волосы упали на глаза — пепельная чёлка почти закрывала правый глаз. Светлая толстовка делала его почти ангелом на фоне тёмной комнаты. Но глаза были чёрными. Расширенные зрачки съели почти всю зелень. Уставший. Возбуждённый. Красивый. Бесит.
— Ты... — начала Крис, но не нашла слов.
Язык прилип к нёбу. В горле пересохло.
— Чего? — Марк поднял бровь. Усмешка стала шире. — Помог мелкой. Не благодари.
— Я и не собиралась.
— Ну и правильно, — он достал электронку из кармана, сунул в рот, затянулся. На выдохе сказал: — Ты в следующий раз сама справишься. Просто не кликай так сильно.
Крис усмехнулась. Медленно. Наглая. Как всегда.
— Ты только ради этого меня лапал?
Марк не смутился. Вообще ни капли.
— А ты только ради этого розовые штаны надела?
— Они удобные.
— Я заметил.
Он посмотрел на неё. Сверху вниз. Чуть дольше, чем надо.
Взгляд скользнул по лицу — по губам, которые она облизала, сама не заметив. По волосам, рассыпанным по плечам. Остановился на вырезе топа. На секунду. На две. Крис видела, как его взгляд задержался там, где ткань обтягивала грудь, где ключицы уходили вниз, под чёрный хлопок.
Потом он медленно поднял глаза — и встретился с её взглядом.Крис не отвела глаза.Она вообще не из таких.
— Налюбовался? — спросила она. Голос ровный, как струна.
— Нет ещё, — ответил Марк. Спокойно. Честно. — Но мне пора.
Он развернулся и пошёл к двери.
В коридоре столкнулся с Димкой, который нёс три банки пива — по одной в каждой руке и ещё одну зажав между пальцем и банкой, как фокусник.
— Ты куда? — спросил Дима.
— Дела, — Марк хлопнул его по плечу. — Потом догоню.
Дверь закрылась. Щёлкнул замок.
Крис осталась сидеть в кресле.
В розовых штанах Hello Kitty. С мокрыми от пота пальцами. С сердцем, которое стучало где-то в горле. С запахом его парфюма, который всё ещё витал в воздухе — горький апельсин, табак, тёплая амбра.
Она посмотрела на свои руки. Пальцы дрожали.
Потом на экран. Там всё ещё висело «16:12».
В чате кто-то писал: «Китти, ты краш». Крис закрыла игру.
— Мудак, — сказала она вслух.
Но улыбалась.Временно?