1 глава
Дым сигаретный смешивается с ароматом дорогого парфюма и свежего льда в серебряном ведёрке. Музыка бьёт точно в ритм сердца — глухой, настойчивый, сводящий с ума. Зеркальные стены элитного московского клуба «Метрополис» множат отражения: сверкающие платья, улыбки с идеальным макияжем, бокалы с золотистым содержимым. А я, Рина, сижу в самом центре этого бурильево-гламурного вихря, чувствуя, как реальность вот-вот разделится на «до» и «после».
— Риш, ты чего зависла? Тебе шампанское или водки, как настоящему пацану? — Элина, моя подруга с юридическим складом ума и взглядом, способным допросить с пристрастием, ставит передо мной два бокала, один из которых явно нарушает все правила клубного этикета.
Лера, романтичная мечтательница с каре-каштановыми волосами, тут же хватает меня за руку.
— Она влюбилась! Смотрите, у неё глаза горят! Кто он? Тот брокер с яхтой? Или, о боже, тот пианист из «Синей птицы»?
Вика, ходячий хаос в платье Versace, только фыркает, закуривая очередную сигарету.
— Какая любовь? Она в прошлую пятницу снесла каблуком фару тому придурку на Ferrari, который ей сигналил. Её глаза горят от предвкушения очередного приключения. Признавайся, куда мы едем? Опять в Гоа? Или ты нашла место, где можно легально погонять на танке?
Я беру оба бокала. Одним чокаюсь с Элиной, вторым — с Лерой. Глубокий вдох. Мой голос звучит чётко, перебивая бит.
— Девочки, выдыхаем романтику и танки. Через неделю я улетаю. Надолго. Меня ждёт контракт.
Вокруг стола наступает тишина. Ну, почти. Музыка-то гремит, но наш маленький островок её как будто не слышит.
— Куда? — хором выдыхают они.
Я откидываю волосы (эти платиновые пряди, за которые меня так часто ругала мама) и смотрю на них с театральным пафосом, которого заслуживает этот момент.
— Туда, где пахнет жжённой резиной, бензином и деньгами. Туда, где мужчины в комбинезонах — самые сексуальные астронавты Земли. Я еду в мир «Формулы-1».
Эффект, как я и ожидала, сравним с разорвавшейся бомбой. Вика поперхнулась дымом, Лера выронила блеск для губ, а Элина прищурилась, переводясь в режим «статья такой-то, пункт такой-то».
— Ты что, купила команду? — первым выпаливает Вика. — Хотя стоп, ты же айти-гангстер в юбке. Могла.
— Я выхожу замуж за гонщика! — почти визжит Лера, и в её глазах уже мелькают заголовки из глянца.
— Контракт, — как скальпелем, отрезает Элина. — Какой контракт? На что? Ты в машинах кроме как «газ-тормоз-мама-спаси» не разбираешься.
Улыбка растекается по моему лицу сама собой.
— Я разбираюсь в языках. В семи. Плюс корейский на уровне «пойди сюда, красавчик». Меня наняли. Переводчиком. Персональным. Для одного пилота «Феррари».
Пауза стала такой густой, что в ней можно было плавать.
— Шарль Леклер? — тихо, с придыханием, произносит Лера, и кажется, вот-вот упадёт в обморок.
— Сам он, — киваю я, наслаждаясь эффектом. — Его команде нужен был человек, который мог бы быть тенью на всех этапах Гран-При, особенно где много наших, русских спонсоров и прессы. Человек, который не сломается от темпа, стресса и будет незаметным, как воздух. Они нашли меня.
— Незаметной? Ты? — Элина фыркает. — Рина, ты входишь в комнату, и все мужики теряют нить разговора. Твоё присутствие — это событие. Ты не умеешь быть незаметной.
— Вот в этом-то и прикол, — понижаю я голос, и девочки инстинктивно наклоняются ко мне. — Они наняли моё резюме. Мои дипломы, сертификаты, рекомендации. Они не нанимали меня. Там, для них, я буду другой. Тихая. Скромная. Исполнительная. Буду одеваться в бежевое и чёрное, говорить только когда спросят, глаза в пол. Идеальный служебный инструмент.
Вика смотрит на меня с немым восхищением, как на гения.
— То есть это... величайший розыгрыш в истории? Ты, «Ришка-сорвиголова», будешь прикидываться мышкой?
— Это работа мечты, — поправляю я её. — Но да. Моя личность там останется за кадром. А вы... вы мой строжайший секрет. Никаких упоминаний в соцсетях, никаких звонков во время рабочих моментов. Я там — никто. Точнее, я там — Рина Переводчица.
Лера всё ещё переваривает главное.
— Ты... ты будешь каждый день рядом с Шарлем Леклером? С этим... этим богом? Ты же знаешь, какие про него слухи! Что он...
— ...Тот ещё бабник и женился на Александре для пиара, — заканчиваю я за неё, внезапно ощущая лёгкий, странный холодок внутри. — Знаю. Поэтому моя задача — переводить слова, а не влипать в истории. Я буду профессионалом до кончиков ногтей.
— А если он... — начинает Лера, но Элина её перебивает.
— Она не его типаж. Ему нужны гламурные куклы для обложек. Ришка там будет в роли умного диктофона. И слава богу. Меньше проблем.
Мы чокаемся. Выпиваем. Говорим о чём-то ещё, но мысли мои уже там, за тысячу километров. На трассе, где рёв моторов заглушает всё. Я смотрю на своё отражение в тёмном стекле: высокая блондинка в дерзком бархатном платье, с ухмылкой сорванца. Через неделю это отражение сменится на другую девушку. В строгом блейзере, с собранными волосами и потупленным взглядом.
«Тихая мышка», — мысленно повторяю я, и во рту появляется привкус азарта, острее любого коктейля.
И тут, среди смеха подруг и грохота басов, меня пронзает одна-единственная, абсурдная мысль. А что, если за всем этим глянцем и славой, под грузом ожиданий и слухов, он... такой же? Запертый в клетку имиджа? Просто мальчишка, который хочет надраться дешёвого пива и залезть на крышу, чтобы крикнуть что-то на всю вселенную?
Я отгоняю эту мысль как ересь. Моя задача — переводить. Не видеть. Не чувствовать.
Вика поднимает бокал.
— За Ришку! Пусть её команда выиграет Кубок конструкторов! А все эти гламурные жёны гонщиков обзавидуются нашей красотке!
— За победу! — кричим мы хором.
Я улыбаюсь, но внутри уже примеряю маску. Маску самой незаметной девушки в самом быстром мире на свете.