nineteen
мне не легко без слёз прожить и года,
я плачу и пишу печальные стихи,
и мне плевать, что на любовь прошла глупая мода,
любовь могу я только в строки воплотить.
что заставляет меня вновь проснуться?
быть может, чтобы прочитать очередные строки от тебя?
бумаги со стихами пальцами коснуться,
взглянуть на подпись "для тебя, любя".
слепые люди проходили мимо,
а я смотрела глупо в след,
холодной осенью простужена неизлечимо,
внутри давно уже ты стар и сед.
нам было все равно, что за окном творится,
мы вкладывали в поцелуи век любви,
нам не хотелось умереть, забыться,
мы будто в океане в одиночестве плыли.
но от тебя остались лишь стихи,
что каждый день внимательно читаю,
о том, как мы были будто глухи,
кроме друг друга никого не слышали. по этому скучаю.
нам не хотелось жить занудной жизнью,
мы строили свой остров в тихом океане,
ты не был груб, я не была капризна.
я помню, ты бумагу для стихов носил в кармане.
смотрел в глаза мне и писал,
затем, осматривал сухие губы,
стихами мою душу щекотал,
ты слушал, как милые кости ломались о трубы.
пока рыдала тихо я, тебя убили,
в один лишь миг добытое годами завершили,
я пожалела, что когда-то полюбила,
ведь что такое счастье - навсегда забыла.
теперь мне двадцать пять, но я мертва подавно.
продала радость и любовь на алкоголь,
но как бы не казалось все это печально,
мне мысли о тебе в душе оставили мозоль.
я не хочу оставить тебя в жизни старой,
ведь глупо начинать сначала, если тянет вниз,
прости, не выдержала этого удара.
прошу, ты мне хотя бы в этот раз приснись.