twenty
внутри меня поются песни,
а грустные ребята смотрят грустно вслед,
впервые в жизни говорил я честно,
и жив, хотя терпел я много бед.
года потратил я на поиски себя,
но поиски закончились несчастно.
затем, лишь вглубь себя, смотря,
я понял, что все поиски напрасны.
все потому, что мёртв внутри,
могила на душе стоит подавно,
подобно жизни тлеющей, я сигарету подкурил,
потери не казались мне забавны.
я не поэт, я лишь бездарный неудачник,
что не добился в своей жизни ничего,
а каждый стих все больше мрачный,
и дописав его, становится легко.
меня лишь грел горячий чай с лимоном,
который пил на кухне старой у окна,
но оставались у меня холодными ладони,
я к сердцу ими прикасался, ударила осенняя гроза.
да вспоминая, как мы рады были солнцу,
я наблюдал, за каплями дождя,
но утро не настанет: казалось так уму и сердцу,
я все глядел на небо, взгляд не отводя.