Глава 32
ЛИСА.
Удар приходится точно в самое ранимое место.
«Я бы хотел, чтобы ты чаще отстаивала себя».
«Будь жёстче, Лиса, это же не так важно».
«Почему ты плачешь? Ну же, Лиса. Ты ведёшь себя как ребёнок».
Примерно это я слышу последние два десятилетия, и жар поднимается к щекам. Чонгук бледнеет, его лицо тут же становится виноватым.
— Я просто имел в виду, что тебе не нужно жертвовать тем, что тебе нравится, ради чужого спокойствия.
— Я поняла, что ты имел в виду, — шепчу я. Это всё, на что меня хватает. — Если ты не заметил, это антикварная лавка. Мы продаём предметы старины.
А в первый раз, когда я продала именно эту музыкальную шкатулку, она досталась неблагодарной женщине в дурацком спортивном костюме, которая решила, что голубь — воробей. В моей голове сейчас она уходит куда более благодарному покупателю.
Его губы сжимаются в линию. Я бросаю взгляд на Изабеллу, которая с интересом наблюдает за нашей перепалкой.
— Саша может её упаковать, — предлагаю я. — А я схожу за метлой, чтобы убрать всё это… — я жестом показываю на мелочи, украшающие пол после недавнего происшествия с Сашей. Я глубоко сочувствую разбитой хрустальной сервировочной миске, лежащей на боку, — …всё это, — заканчиваю я.
Чонгук пытается схватить меня за запястье, когда я прохожу мимо, но я ускользаю, ища убежища в тёмной кладовке. Не нужно много самоанализа, чтобы понять, почему его слова ощущаются как шарик, медленно сдувающийся где-то под рёбрами.
Сегодня утром Чонгук заставил меня почувствовать, будто моя мягкость — самое прекрасное во мне. А теперь он использует её как оружие. Я понимаю, что внезапное появление его начальницы могло его напрячь, но я не заслуживаю быть мишенью его раздражения.
Чонгук даёт мне ровно тридцать две секунды покоя в темноте, прежде чем проталкивается внутрь. Я прислоняюсь к полке.
— Нам надо перестать встречаться вот так.
— Прости, — говорит он сразу же. — Я не хотел, чтобы это прозвучало так.
— Я знаю, что не хотел, — отвечаю я, старательно глядя в темноте на одну из полок. Переставляю криво стоящую банку с полиролью и пытаюсь преодолеть валун в груди. — Но это не значит, что это неправда.
«Не значит, что мне не было больно это слышать».
— Лиса, — снова говорит он, и я чувствую, как его рука ложится между моих лопаток. Он играет с одним из моих локонов. — Я позволил злости взять верх. Появление Изабеллы было… неожиданным, — пауза. — И мне не нравится, что она трогает твои вещи, — добавляет он с ворчанием.
— Ничего из этого не моё, — тихо говорю я. — Это вещи, которые я нашла. О которых заботилась. Но они мне не принадлежат, — я вижу его только линиями и тенями, черты скрыты темнотой. Это так напоминает нашу первую встречу, что сердце переворачивается в груди. — Ты переживаешь? — спрашиваю я.
— Из-за Изабеллы?
— Не совсем понимаю, — отвечает он. — Думаю, это было предупреждение. Или настолько близко к предупреждению, насколько Изабелла вообще бывает, — он издаёт ещё один раздражённый звук. — Я тебя здесь не вижу.
Я указываю вверх.
— Я так и не заменила лампочку.
Он, не глядя, тянется над нами и вкручивает перегоревшую лампу.
Комнату тут же заливает мягкий золотой свет.
У меня вырывается смешок. Я не могу не очаровываться каждый раз, когда он использует свою магию.
— Хвастун.
Ямочка мелькает на его щеке, когда он опускает руку и вместо этого обхватывает мою челюсть. Он держит моё лицо в своих ладонях так же, как Изабелла держала музыкальную шкатулку.
— Так лучше, — говорит он. — Мне больше нравится, когда ты улыбаешься.
— Тогда не заставляй меня хмуриться, — я обхватываю его запястье пальцами и держусь, вся моя злость улетучивается при виде его лица. — Поговори со мной, — шепчу я. — Скажи, что происходит.
— Изабелла сказала… — он тяжело сглатывает. — Изабелла сказала, что последствия моих поступков затронут нас обоих.
Я хмурюсь.
— И?
Он убирает руку с моего лица и кладёт её мне на бедро. Его пальцы пробираются под плотную ткань свитера, находят кожу, и из него вырывается облегчённый вздох.
— Я не знаю, что будет, если я пропущу свой срок. Я думал, что понесу это бремя один, но теперь…
А, понятно.
— Ты боишься, что это коснётся и меня.
Чонгук неуверенно кивает.
— Какие последствия?
— Я не знаю.
Я представляю ржавые цепи. Одинокую камеру. Кочергу. И «Шоу Кардашьян» без перерыва и рекламы.
— Может… спросить её?
— Бессмысленно. Она уже ушла, — отвечает он, притягивая меня за бёдра, чтобы положить подбородок мне на макушку. Его выдох шевелит мои волосы. — Мне не понравилось, что она была здесь.
— Твои миры сталкиваются.
Я поддаюсь желанию коснуться его так, как хочу. Скольжу ладонями по его спине под рубашкой, легко царапая между лопаток. Он опирается на меня.
Сегодняшнее утро кажется таким далёким, и прикосновение реальности, которую мы избегали, нависает грозовыми тучами над тем, что бы это ни было.
Сколько раз я ещё смогу так его коснуться? Сколько секунд смогу растянуть в часы, прежде чем он исчезнет?
Я прижимаюсь лбом к его ключице и закрываю глаза. Знаю, какими будут мои последствия. Я всё это забуду. Потолки, покрытые омелой и бездонные голубые глаза. Его руки в моих волосах и это мягкое, нежное чувство в груди. Я забуду, что один идеальный праздничный сезон была для кого-то важной. Что кто-то считал меня прекрасной.
Руки Чонгука сжимаются у меня на пояснице. Что-то вроде решимости проступает в его суровых чертах.
— Я тебя защищу, — обещает он.
Я киваю. Уголки губ поднимаются, и легко царапаю его шею, там, где волосы начинают завиваться.
Я улыбаюсь ему.
— Знаю.
Его глаза вспыхивают, когда магия вырывается из него — белые гребни волн и небо, усыпанное ночными звёздами, вместо мерцающего золота. Она обвивается вокруг моих ног, скользит по плечам, обнимает талию. Мои волосы развиваются вокруг нас, как занавес, и его магия игриво скачет по прядям, запутываясь в них так же, как его пальцы. Я смеюсь от щекочущего чувства, от ощущения шагов босиком-по-траве, и выражение лица Чонгука меняется — из серьёзного в полное надежды. Томления.
Последнее, что я вижу, прежде чем остаётся только цвет и звук, дёрг-дёрг-дёрг магией, снова утягивающей нас в прошлое.
ЧОНГУК.
Мы безо всякой помпы приземляемся на кирпичной дорожке перед безупречным в колониальном стиле. В ландшафтных садах, идеально симметричных по обе стороны от входа, мерцают белые огоньки. На двери висит латунный молоточек в форме венецианской маски, безучастно наблюдающей за нами.
Лиса фыркает.
— Ирония этого момента от меня не ускользнула.
— Ирония?
Она кивает на молоток.
— Ну, понимаешь. Фильм? Книга? Эта штука с лицом на двери.
Она делает лицо торжественным, и я тру костяшками пальцев по своей улыбке, пытаясь скрыть веселье. Её лицу не идёт хмуриться.
— Понятия не имею, о чём ты, — говорю я.
Она моргает, удивлённая.
— Ты никогда не читал Диккенса?
— «Рождественскую песнь»? Ага, читал.
— И?
— И я считал её скучной, когда был жив. Моё мнение не изменилось после смерти.
Лиса фыркает.
— Даже несмотря на то, что оказалось, что всё, о чём он писал, правда? Тебя это не впечатлило? Хотя бы чуть-чуть?
Я закатываю глаза.
— То, что он написал в этой книге, едва ли правда, Лиса. Я что, похож на мерцающую свечку?
Её губы дёргаются, пока она смотрит на меня снизу вверх. Её глаза будто светятся в отражении фонаря над нами — шоколадный цвет превращается в яркое, ослепительное золото.
Может, свеча — она, а я — идиот, тянущийся к её пламени. Она чертовски красива.
— Нет, — говорит она. — Ты похож на угрюмого моряка.
— Кажется, раньше ты использовала слово «суровый».
— Тогда суровый, угрюмый моряк.
— Лучше.
Лиса поворачивается к двери, изучая молоточек.
— Я бы подумала, что «взлом» целой твоей тайной вселенной будет впечатлять больше, — задумчиво говорит она.
— Тайной вселенной?
— Ну, вся эта штука с путешествиями в прошлое. Призраки. Духи. И всякое такое. Диккенс что-то знал.
— А. Да. Ну, — я складываю руки. — Мне всегда больше нравилась версия «Рождественской песни» с Маппетами. У мисс Пигги есть что-то странно притягательное.
У неё вырывается смешок.
— Какой же ты неожиданный мужчина, Чонгук Чон.
— Я разносторонний мужчина.
— Очевидно.
Её веселье медленно испаряется, пока мы задерживаемся на крыльце. Я заметил, что прошлое даёт ей больше времени примириться со своими воспоминаниями, чем большинству. Мы никогда не падаем прямо в середину. Нам всегда дают достаточно времени, чтобы Лиса успела привыкнуть.
— Наверное, нам стоит зайти, — говорит она.
Я пожимаю плечами.
— Или можем подождать. Я никуда не спешу.
Её плечи опускаются.
— Нет, надо. Лучше покончить с этим, и всё такое.
Это воспоминание другое. Лиса не любопытна и не в восторге. Она готовится к удару.
Она знает, где мы.
Она знает, куда мы переместились.
Позади по дорожке раздаются шаги, и мы оборачиваемся. В конце дорожки стоит Лиса из прошлого, волосы убраны в какой-то гладкий пучок. Она выглядит не намного моложе, может, всего на несколько лет. Но она выглядит напряжённее, намного. Морщинки по обе стороны рта и непривычная тусклость янтарных глаз. Идиот с телефоном идёт в двух шагах за ней, всё так же занят собой, всё так же не уделяя ей ни капли внимания. Лиса поворачивается к нему, хмурится, затем поднимает руку к латунному молоточку. На ней облегающие кожаные перчатки. Куртка, идеально сидящая до последнего миллиметра. Никакого розового. Никаких леденцов. Никакого цвета.
Она стучит дважды и ждёт, расправляя плечи. Выглядит так, будто готовится к битве.
— Будем высматривать подсказки? — предлагаю я, с интересом наблюдая, как прошлый вариант Лисы кусает кончики перчаток, сдёргивает их и запихивает в карманы. Ногти без лака, который она любит, и это почти так же непонятно, как и то, что она сделала с волосами.
— Не нужно искать, — говорит Лиса. — Я знаю, зачем мы здесь.
Дверь распахивается внутрь, в проёме появляется её мать. Она старше, чем в воспоминании с поездом. Старше, но всё такая же холодная. Она приветствует дочь двумя воздушными поцелуями в щёки, но настоящую радость приберегает для мужчины позади неё. Широкая улыбка озаряет её лицо, когда она приветствует его.
Рядом со мной Лиса вздыхает.
— Это та ночь, когда я разбила маме сердце.
Лиса медленно становится всё более зажатой, пока мы следуем за её воспоминанием по дому. К тому моменту, когда её прошлое «я» садится ужинать за стол, ломящимся от блестящей серебряной посуды, она выглядит так, будто ещё одно прикосновение, и она рассыплется по полу.
Что бы ни произошло в этом воспоминании для Лисы, ничего хорошего там нет.
Я тянусь к ней и с облегчением отмечаю, что она не вырывается из моей хватки.
— Я здесь, — говорю я. — Я рядом с тобой.
Она переплетает наши пальцы, сжимая крепко.
— Я знаю, — говорит она. Потом выдыхает дрожащий воздух. — Я знаю, — повторяет тише, и мне кажется, что, возможно, именно в этом и проблема.
В том, что я здесь. В том, что я собираюсь пережить это воспоминание вместе с ней.
Моя магия делает ещё один беспокойный виток внутри груди. Меня тревожит эта молчаливая, холодная версия Лисы, и моя магия реагирует соответственно. Она оседает покалыванием в ладонях. Зудящее беспокойство у основания позвоночника.
В парадной столовой пять человек, чинно уставившись в свои тарелки, почти не обменялись ничем, кроме вежливых фраз с тех пор, как сели. Картонные фигуры людей, разыгрывающих любовь и семью. Её мать и отец сидят по краям стола. Лиса и её сестра по две другие стороны. А… идиот с телефоном, будто хирургически вшитым в руку, сидит слева от Лисы.
Мой лоб морщится.
— Ну, тут, безусловно, оживлённо.
Лиса переступает с ноги на ногу, но ничего не говорит. Я занимаю себя изучением комнаты. Несмотря на её уверения, что это не разведывательная миссия, я всё равно отношусь к ней именно так.
Тонкий фарфор. Искусно расставленные цветы. Безнадёжно удручающее и, вероятно, чудовищно дорогие предметы искусства. Это место похоже на мавзолей, притворяющийся столовой.
— Кажется, я солгала тебе, — шепчет Лиса, пока я изучаю резьбу на огромной люстре, низко висящей над серединой стола.
Я не могу понять, изображён ли там лис в беде или особенно уродливый мужчина.
Причуды богатых. Никогда их не пойму.
— В чём именно? — спрашиваю я рассеянно.
— Кажется, я могу быть плохим человеком, — шепчет она.
Я хмуро смотрю на макушку её головы. Она сжалась, держит мою руку обеими своими перед собой.
— Ах да. Крошечная женщина, предпочитающая яркие свитеры и считающая сладости одной из основных групп продуктов. Истинный злодей, без сомнения.
— Я серьёзно, Чонгук.
— Как и я.
Она замолкает. Перед нами разговор течёт вокруг Лисы, пока она ковыряет картошку. Будто она ещё одна ваза на столе. Никто не спрашивает, как у неё дела. Никто не спрашивает её мнения.
Как же должно было быть тоскливо — быть такой одинокой в комнате, полной членов семьи.
— А если твоё мнение обо мне неверно? — спрашивает Лиса, пока её мать тараторит о чём-то, связанном с монограммами.
— Я так не думаю.
— Но если…
— Нет, — легко перебиваю я.
Я не знаю, как и почему она из уверенной превратилась в ту, кто на каждом шагу обесценивает себя, но мне это не нравится. Мне не нравится, как она уложила волосы, не нравится идиот рядом с ней и не нравится, что никто будто не замечает, что она вообще сидит за столом. Мне не нравится это воспоминание.
— Ты сейчас собираешься перепрыгнуть через стол и заколоть отца сервировочной вилкой?
— Нет, но…
— Может, поджечь занавески?
— Нет, но что…
— А стоило бы. Узор просто отвратительный.
Небольшая улыбка пробивается сквозь её возмущённое выражение лица. Затем она выпускает мою руку.
— Есть вещи, которых ты обо мне не знаешь.
— И есть вещи, которых ты не знаешь обо мне, — я толкаю её плечом. — Один чересчур формальный ужин не изменит моего мнения.