Глава 23
ЧОНГУК.
Она на вкус как мята.
Как мята и первый укус свежего апельсина, когда сок скользит по моему подбородку.
Я припал губами к её губам, слишком жадный до её вкуса, чтобы не спешить.
Она каждый раз застаёт меня врасплох. Даже когда жизнь была к ней беспощадна, она держит подбородок высоко. Улыбается сквозь слёзы, и я не могу — не могу больше держаться от неё подальше.
Я втягиваю её нижнюю губу, прикусываю зубами уголок её рта и целую её так, будто пытаюсь вдохнуть её целиком. Не думаю и не контролирую себя, руки дрожат, пока я стараюсь не взять слишком много, слишком быстро. Но я лгал себе каждый раз, когда видел Лису, думая, что это чувство исчезнет, если я просто уделю ему достаточно времени. Если бы я был достаточно сильным.
Но я совсем не сильный, а она на вкус как мята.
Целую её снова, утыкаясь носом в щёку, ладонь на пояснице, притягиваю её ближе. Она издаёт тихий звук, короткий выдох удивления, и потом её рука сжимает перед моего свитера, когда она отвечает на поцелуй. Она поднимается на носочки, преследуя мой рот своим.
Мне кажется, что мы недостаточно близко. Мне недостаточно простых объятий.
— Чонгук, — шепчет она между мокрыми, отчаянными поцелуями. — Чонгук, пожалуйста.
Всё ниже пояса скручивается, тяжёлый камень желания тонет в животе. Я толкаю её щёку носом и приподнимаю ей подбородок, чтобы найти лучший угол. Быстрее. Глубже. Жёстче. Она всхлипывает, и моя магия вспыхивает ярче, касаясь затылка. Струится по рукам и где-то посередине груди.
«Блядь».
Я не двигаюсь медленно. Я не нежен. Я неуклюж и чрезмерно нетерпелив. Мой голод — физическая вещь, барабанный бой желания, приказывающий брать, брать, брать. Она мягкая и тёплая, и такая же нетерпеливая, как я, и я хотел этого слишком долго.
Её другая рука находит мою щёку, удерживая меня рядом, и я издаю дикий стон, ладонь резко скользит вниз и сжимает округлость её ягодиц сквозь ткань её аккуратной юбки. Она всегда носит самые нелепые, непрактичные вещи. Цветные свитеры и крошечные юбки. Сапоги, из-за которых её ноги кажутся бесконечными, и тонкие, полупрозрачные блузки, которые дразнят больше, чем скрывают. Я прижимаюсь к ней всем телом, отчаянно желая большего, и мы врезаемся в прилавок.
Её спина ударяется о стену, что-то падает и с грохотом катится по полу. Но она не останавливается, и я тоже, наши рты всё ещё яростно двигаются друг против друга, будто это единственный шанс.
— Ещё, — требую я ей в губы, руки тянут её за бёдра, пытаясь усадить её на прилавок, чтобы быть ближе.
Она подчиняется без колебаний, и я врываюсь языком в её рот, разводя её ноги широко и вклинивая бёдра между её. Мы идеально совпадаем — её мягкие изгибы прижаты ко всем моим острым граням. Я не чувствовал ничего хотя бы наполовину столь хорошего больше сотни лет. Ни в этой жизни, ни в прошлой.
— Мне нужно… — выдыхает она сладко и хрипло, и где-то в глубине магазина что-то разбивается.
Моя магия поёт в крови, гудит так, как я никогда прежде не чувствовал. Я запускаю руку в её густые, невероятные волосы и тяну.
Я точно знаю, что ей нужно. Мне тоже это нужно.
Я тяжело дышу у её шеи, снова тяну, пальцы запутываются в тяжёлых локонах. Сколько раз я представлял себе именно это? Её волосы, рассыпающиеся по моим рукам, моё лицо у её горла. Я скребу зубами по месту, где бьётся её пульс, и она дрожит у меня в руках. Прижимаю язык к тому же месту и чувствую трепет её сердца.
— Пожалуйста, — шепчет она.
Я собираю достаточно самообладания, чтобы взглянуть ей в лицо. Она запрокидывает голову, глаза зажмурены, губы формируют слова.
«Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста».
Я не знаю, о чём она просит, но я дам ей это. Я дам ей всё, что она захочет.
— Лиса, — шепчу я у её кожи, только ради удовольствия почувствовать, как её имя вибрирует на моих губах, пока она извивается около меня.
Она просовывает обе руки под подол моего свитера, ладони твёрдо ложатся по обе стороны позвоночника. Ногти скользят вверх, и мои бёдра дёргаются вперёд. Она вонзает их мне под лопатки, и я почти падаю на колени.
— Нам стоит… — её слова обрываются резким вздохом, когда я отодвигаю ворот её свитера носом и оставляю мокрые поцелуи вдоль линии плеча. И сжимаю её бедро и подтягиваю ближе к своему бедру. — Нам стоит поговорить об этом. Я не… я не хочу…
Осознание накрывает меня дрожью. Я останавливаюсь и опускаю лоб к её ключице, убирая руки с её ягодиц на прилавок по обе стороны её бёдер. Сжимаю его крепко, состаренное дерево стонет под ладонями.
— Ты не хочешь? — спрашиваю я, задыхаясь.
— Я не хочу, чтобы это был поцелуй из жалости, — заканчивает она на выдохе, голос приглушён тканью моего свитера.
Я откидываю голову назад.
— Поцелуй из жалости?
Она кивает, пряча лицо у меня на груди.
— Да. Ну, знаешь. Из-за всей этой глупости со мной в подростковом возрасте.
Я почти смеюсь. Поцелуй из жалости. Мне плевать на того мальчишку и на то, что он сделал или не сделал, кроме того, что заставил Лису плакать.
Я поцеловал её, потому что хотел. Потому что не мог больше стоять перед ней и не сделать этого.
Хочу видеть её глаза для этого разговора, и, эгоистично, хочу знать, как выглядят мои поцелуи, отпечатанные на её губах. Я запускаю обе руки в её волосы и поворачиваю лицо к своему, проводя большим пальцем по покрасневшим, припухшим губам.
Они приоткрываются, и её язык на миг касается моей кожи. Из меня вырывается резкий звук.
— Что в этом поцелуе показалось тебе жалостью?
Лёгкая улыбка изгибает рот, затем её взгляд подскакивает к омеле под потолком. Я следую за её взглядом, к дрожащим, мерцающим листьям. Их сотни, покрывают каждый миллиметр.
— Вау, — шепчет она. — Красиво.
Я издаю ещё один неопределённый звук. Моя магия никогда раньше не делала ничего подобного. Понятия не имею, как это произошло. Я знаю лишь, что думал о поцелуе с Лисой, и… омела.
Лиса прижимает лицо к моей ладони, всё ещё глядя на потолок.
— Ты поцеловал меня просто потому, что из твоей магии сотворились десять миллионов веточек омелы? — самоироничная улыбка медленно расползается по её губам. — Рождественских призраков штрафуют за несоблюдение традиций?
Я перемещаю руку с её челюсти на изящную линию шеи, веду пальцами по маленькому засосу, который оставил на её коже, удовлетворение горит в груди. Листья на потолке шуршат от нового горячего всплеска магии.
— Я поцеловал тебя, потому что хотел, Лиса, — говорю я. Её глаза находят мои. — И я поцелую тебя снова, если ты этого хочешь. Но знай, в этом не будет ни жалости, ни обязательства. Я существую десятилетиями. Не делаю того, чего не хочу.
Она кивает. Небольшое движение подбородка.
— Хорошо.
— Хорошо.
Я снова перебираю пальцами её волосы. Неделями я искал поводы прикоснуться к ним. Хочу чувствовать их повсюду. Скользящими по моей груди. По бёдрам. На моих плечах, когда я прижимаюсь к ней в постели.
Я прочищаю горло.
— Хотя признаю, Томми Хильденбранд — идиот монументальных масштабов.
Лиса фыркает, обвивая руки вокруг моей талии в свободном объятии. Она прижимает щёку к моей груди у сердца.
— Согласна. Или был, по крайней мере. Кто знает, чем он теперь занимается.
Я опираюсь лбом о её лоб и закрываю глаза, пока она мягко водит руками по моей спине, и чем дольше она это делает, тем больше моего веса ложится на неё. Она царапает меня у основания позвоночника, и я прижимаюсь к ней лицом, утыкаясь в шею. Она смеётся и царапается снова — сильнее на этот раз.
— Хорошо, — бормочу я, прижимая губы к её тёплой коже.
— Хорошо, — говорит она.
— Ко мне никто так не прикасался… очень-очень давно.
Тишина растягивается в зияющую, уютную пустоту. Лиса водит руками по моей коже, и я расслабляюсь в этом ритме, позволяя себе редкий миг неподвижности. Я не чувствовал себя настолько прикованным к месту десятилетиями.
— Кажется, я хочу поцеловать тебя снова, — я шепчу слова у её кожи. — Ты позволишь?
Её руки сбиваются с ритма, потом снова продолжают — легко, дразнящие.
— Да.
Она глубоко выдыхает, решение видно по тому, как всё её тело расслабляется у меня в объятиях. Она сбросила всю броню, за которую держалась, и я никогда не чувствовал такого облегчения и давления одновременного. Хочу быть достоин её доверия. Хочу заслужить его.
Мы вдвоём и омела в её крошечной лавке, время медленно течёт вокруг нас. Если бы мне когда-нибудь дали право выбрать, в какое воспоминание возвращаться, я бы выбрал это.
— Чонгук? — спрашивает она лениво, медленно. — Это хорошая идея?
— Это? — переспрашиваю я.
Она проводит по линии моего позвоночника.
— Это, — шепчет она.
Я крепче стискиваю её.
— Не знаю, — отвечаю я.
То, чего я хочу от Лисы, не совпадает с тем, что неизбежно.
— Я не могу… — я сглатываю внезапную сухость в горле, ненавидя правду, но зная, что она её заслуживает. Я не могу соврать об этом.
— Я не могу остаться, — хриплю я. — Я не могу дать тебе будущего. Даже если я не найду покой, ты не будешь помнить меня. После Сочельника.
— Нет, — выдыхает она. Она запрокидывает голову, чтобы посмотреть на меня, глаза ищут мои. Она прикусывает нижнюю губу. — Я буду помнить тебя.
Я мягко освобождаю губу большим пальцем.
— Не будешь, — поправляю я так же мягко.
Она качает головой.
— Я не забуду тебя. Не могу, — её челюсть твердеет. — Не забуду, Чонгук.
— Это не зависит от тебя. Это часть нашей магии. Твои воспоминания сотрутся, пока не исчезнут совсем.
— А ты будешь помнить меня? — шепчет она.
— Да, — признаюсь я. — Я буду помнить всё.
Выражение её лица меняется.
— Чонгук.
— Тш-ш, — я скольжу рукой ей за шею, большой палец двигается вверх-вниз. — Так и должно быть.
— Я в это не верю. Не могу.
— Так и есть, — говорю я мягко. — Это не то, что мы можем изменить.
Магия сильнее нас обоих. Песок заканчивается в наших часах, и не важно, сколько горстей я хватаю, пытаясь продлить нам время. Сочельник — мой крайний срок.
Её руки сжимаются в кулаки у меня на спине.
— А если…
— Что? — спрашиваю я.
Печальная улыбка украшает её лицо.
— Я знаю, что не могу удержать тебя, но… — она проводит языком по нижней губе, моргает на меня своими большими, кофейными глазами. Сердце у неё нараспашку, а моё в горле. — А если я задержу тебя немного? Просто пока тебе не нужно будет уйти. Если мы… притворимся?
Что-то в груди ломается.
— Лиса, — шепчу я.
— Можно я… можно я буду с тобой вот так? Сколько смогу?
Я издаю раненый звук.
— Если ты этого не хочешь — всё в порядке. Обещаю, я не сделаю всё неловким для тебя. Я помогу тебе добраться до твоей загробной жизни, как и обещала, несмотря ни на что, — она делает глубокий вдох, собирая смелость в кучку. — Но если в тебе есть часть, которая хочет меня так, как я хочу тебя, тогда…
— Да, — быстро говорю я. — Хочу. Конечно, хочу.
Я резко наклоняюсь и пленяю её рот своим. Я хотел, чтобы это был целомудренный поцелуй — быстрый, успокаивающий, но отвлекаюсь на тихий стон, который застревает где-то в глубине её горла. Я врываюсь языком в её горячий рот и втягиваю её нижнюю губу, обе мои руки вплетаются в её волосы.
Когда я отстраняюсь, мы оба дышим тяжело, её руки судорожно сжаты на груди моего свитера.
— Я хочу тебя, — говорю я, прижимаясь лбом к её лбу.
Лиса расслабляется.
— Тогда, может, это и есть то, что нам достанется. Только это. Столько, сколько сможем. Без ожиданий, ни с твоей стороны, ни с моей. Мы не будем думать о будущем. У нас будет настоящее.
— Да, — соглашаюсь я, тяжесть в груди удваивается, гул рождается в затылке и в ладонях. — У нас может быть это.
Я почти не узнаю это чувство, но оно нарастает до глухого рёва, вибрирует под моими ногами. Магия. Нас тянет прочь — против моей воли. Лиса ахает, и я тянусь к ней ровно тогда же, когда тянется моя магия, закручивая нас, унося, прежде чем я успеваю крепко схватить её. Её ноги обвивают мои бёдра, прилавок вдруг исчезает, и я поправляю её в своих руках, пока она не обхватывает меня полностью.
Желудок ухает вниз, пока время рвёт нас на части. Я не был готов к рывку — и она тоже, её ноги двигаются в поисках опоры по моему телу.
— Я держу тебя! — кричу я сквозь вой, стискивая её крепче.
Мелькают образы и звуки, её волосы хлещут нас.
Лиса цепляется за меня.
— Не отпускай!
— Не отпущу.
Всё равно, что кричать в пустоту. Рёв вокруг глушит всё. Я никогда не перемещался так скоро после другого перемещения и никогда не делал этого, не призвав магию сам. Это жестоко и безудержно. Грубо. Требовательно.
Когда мы, наконец, спотыкаемся и останавливаемся, я шарахаюсь назад с Лисой на руках и с глухим ударом врезаюсь в шкаф выше меня ростом.
Ничто вокруг не шевелится. Ничто вокруг не реагирует.
Лиса поднимает лицо от моей шеи, медленно моргает, глядя на меня.
— Пожалуйста, скажи, что ты не пытался избежать серьёзного разговора, швырнув нас назад в моё прошлое.
Я опускаю её ноги с моей талии, разглаживаю края её юбки, одновременно оценивая обстановку.
— С чего бы мне избегать разговора, который мне нравился? — я поддеваю её подбородок костяшками и быстро целую в нос. Успокаиваю её, надеюсь, что я не войду в привычку подводить её. Не если могу иначе. — Нет, это маленькое перемещение было непреднамеренным.
— Так бывает?
— Со мной — никогда раньше.
Её рот растягивается в улыбку.
— Ещё одна аномалия.
Комната пахнет хлебом и морской солью, тускло освещена единственным окном на дальнем конце. Известняковые стены и низкая соломенная крыша. Свеча посреди маленького деревянного стола. Снаружи слышны волны. Низкий голос протягивает первые несколько тактов рождественской песни, и бросает.
Лиса тянется ко мне.
— Я знаю этот голос, — говорит она.
Высокая фигура пригибается и входит в комнату — рубаха навыпуск, подтяжки болтаются у талии. Будто смотришь в чуть искажённое зеркало, волосы у меня длиннее вокруг ушей и воротника, чем сейчас. Растрёпанные и продуваемые ветром после воды.
Фигура подходит ближе, и я оказываюсь лицом к лицу с… собой. Зима тысяча девятьсот второго, плюс-минус пара месяцев. Непосредственно перед моей смертью.
— Да, — едва слышно говорю я, наблюдая, как я сам опускаюсь у стола, придвигаю свечу ближе. Достаю книгу из-под мышки и кладу её на стол, листаю, пока не нахожу нужную страницу. — Я тоже его знаю.