Глава 22
ЛИСА.
Рывок — мгновенный, его магия вспыхивает вокруг нас горячим пламенем. Музыкальная шкатулка на прилавке опрокидывается, когда нас выдёргивает прочь, выкручивая и швыряя сквозь время. Рука, которая не держит мою, ложится мне на бедро, и я зажмуриваюсь от силы этого прикосновения — его пальцы распластаны широко, подбираются под край моего свитера к голой коже под ним. Из меня вырывается дрожащий звук, который тут же проглатывает глухой рёв, пока он медленно проводит по выступу моей тазовой кости. Магия и движение, и его голая кожа на моей. Это зажигает меня изнутри — золотой дождь искр осыпает мои плечи, как светлячки.
Мы замедляемся и останавливаемся. Я держу глаза крепко зажмуренными. Чонгук шевелится передо мной, обнимает меня за плечи, подтягивая ближе. Обнимает так… укрывает, прячет в убежище его тела.
— Лиса, — говорит он.
Я всё ещё пытаюсь понять, где мы, уткнувшись носом в его рубашку.
— Лиса, — повторяет он, и в голосе срочность.
Я открываю глаза. Мы за прилавком «Вороньего гнезда».
Я оглядываюсь, хмурясь.
— Мы переместились… на десять минут в моё прошлое?
Чонгук оглядывается на свой поднос с пуговицами.
— Не уверен.
— Мне кажется, мы просто переместились через прилавок.
Он смотрит на меня.
— Что? — спрашиваю я. — Это единственное, что изменилось.
— Моя магия не ощущалась бы так, если бы я всего лишь переместился через прилавок.
Справедливо. Я открываю рот, чтобы выдать ещё одно бесполезное объяснение, когда меня цепляют два голоса где-то ближе к задней части магазина. Один — грубый, с надрывом, будто она плакала. Другой — лёгкий, утешающий. Голос, который напоминает мне горячие булочки, только что из духовки. Окна распахнуты над водой, и в них влажный солёный воздух. Прохладные ладони на моих щеках.
Я отступаю от прилавка, бедром задевая витрину с ёлочными игрушками. Игрушки не шевелятся вовсе, несмотря на удар, оставаясь жутко неподвижными на полке. Мы переставили эту витрину год назад, дальше вглубь магазина, но тётя Матильда всегда держала её на самом видном месте. Она говорила, что ей нравится, как свет играет на латуни.
Чонгук двигается вместе со мной.
— Что такое?
Свет, льющийся в окна. Красные бархатные банты на лампах. Гирлянда, которую я заменила прошлой зимой, потому что она протёрлась посередине, и хвоя сыпалась на пол каждый раз, когда я даже думала её тронуть.
— Мы действительно переместились, — говорю я, пытаясь заглянуть через полки к задней части. — Мы вернулись в моё прошлое. Когда моя… — я сглатываю, чувствуя, как острые края воспоминания всё ещё режут меня изнутри. — Когда тётя Матильда была жива.
Чонгук обхватывает ладонью мой локоть.
— Ты в порядке?
Я дёргано киваю.
— Да, — шепчу я. — Она просто… она очень много для меня значила. Я не была готова с ней прощаться.
— Мы можем уйти, — говорит Чонгук.
Голоса из глубины магазина становятся ближе. Тётя Матильда смеётся, и слёзы сразу жгут мне глаза. Переносицу. Я так давно не слышала этот звук, и в памяти он у меня, в лучшем случае, туманный. Как будто смотришь через матовое стекло или пытаешься разглядеть дно озера. Впечатление есть, но реальность — её голос, здесь, в этом месте, в это время — это…
Это подарок. Подарок, который я думала, что потеряла.
— Мы можем уйти прямо сейчас, — повторяет Чонгук.
Я качаю головой, в каком-то оцепенении двигаясь ближе к тихим голосам.
— Нет, — отвечаю я, почти шёпотом. Здесь, в этом месте, в это время, как будто всё стало священным. Волшебным. — Я хочу увидеть.
Я осторожно огибаю шкаф из вечнозелёного дерева с разной фурнитурой и прохожу по ряду с чайными грелками и вязаными вручную шарфами. У картин поворачиваю налево, подбираясь ближе. Я чувствую Чонгука совсем рядом позади, его присутствие, как тёплая, утешительная тень. Но всё исчезает, огромная картина парусника в открытом море, звук глубокого, ровного дыхания Чонгука, солнечный свет через цветное стекло, пылинки, кружащиеся к потолку, всё исчезает, когда я вижу их в конце прохода.Нас.
Тётя Матильда с ящиком в руках и я — десять лет назад, в школьной форме, со следами слёз на щеках.
— Твои родители будут волноваться до смерти, — слышу я, как тётя Матильда отчитывает, поднимая руку и вытирая мне лицо.
Я смотрю, как я наклоняюсь к её прикосновению, дрожащей рукой проводя под носом.
— Ты шутишь? — спрашиваю я, и голос у меня ломается в булькающем смехе. — Они даже не заметят.
У тёти Матильды рот складывается в твёрдую линию, кудри стянуты в хвост у основания шеи. Она редко вообще что-то делала с волосами, такой же хаотичный водопад, как у меня. Но когда она разбирала новую поставку, всегда завязывала их.
Мне раньше нравилось, что у нас одинаковые волосы. Казалось чем-то особенным, только для нас двоих. Особенно потому, что мама мои, кажется, ненавидела. Они всегда были слишком кудрявые, слишком непослушные.
Мои глаза жадно впитывают каждую деталь того, как она стоит в конце прохода. Праздничный красный свитер с широкими рукавами. Её кельтски-зелёные кломпы и толстые серые носки. Дыра на колене джинсов и яркий лак на ногтях, стёршийся на безымянном пальце, наверняка оттого, что она копалась в коробках. Больно, но это хорошая боль. Я так много забыла.
Чонгук рядом со мной двигается, тревожно.
— Лиса…
Я торопливо провожу рукой по щеке.
— Я в порядке. Правда, — я тянусь назад, нахожу его руку и сжимаю. — Поверь мне.
Он что-то бурчит, но всё же слушает, поворачивая кисть так, чтобы наши пальцы переплелись. Я смотрю на двоих в конце прохода, почти боюсь моргнуть. Тёте Матильде в этом воспоминании где-то около сорока, седина только начинает проступать у висков. Мама безжалостно закрашивала седину на волосах, но тётя Матильда никогда не утруждалась делать так же.
Хотела бы я, чтобы она прожила достаточно долго, и седины у неё стало больше.
— Я не могла там оставаться, — слышу я, как говорю сама себе, голос гнусавый, рукавом вытирая под носом. — Это было ужасно.
Руки тёти Матильды напрягаются на краю ящика, «Транспортная компания Аннаполиса» выведено ярко-красной краской сбоку. Готова поспорить, она нашла его где-нибудь у дороги и решила притащить домой. Она всегда собирала сломанные и брошенные вещи.
— Все мужчины глупые, дорогая, но подростки-мальчишки — вообще чемпионы, — она перехватывает ящик в руках. — Расскажи, что случилось.
Я помню этот день. Я села на городской автобус из школы среди дня и поехала в «Воронье гнездо», беззвучно плача на заднем сиденье. Помню боль в груди. И то, как горели щёки от стыда.
Девочка в конце прохода снова всхлипывает, переминаясь. Рука Чонгука сжимает мою крепче.
— Они повесили омелу в столовой. Я сначала её не заметила, но они меня остановили, и тогда я увидела, и…
Я прижимаю обе руки в рукавах к глазам.
— Я думала, Томми Хильденбранд хочет меня поцеловать, но он не хотел. Он рассмеялся мне в лицо и сказал… сказал, что меня никогда никто не выберет, — заканчиваю я с громким всхлипом.
Тётя Матильда ставит ящик к ногам и обнимает меня. У меня в груди ноет за ту молодую, неловкую, длинноногую девочку в странно сидящем свитере, которая так отчаянно хотела, чтобы её любили. Которая хотела, чтобы её поцеловал под омелой самый популярный мальчик в школе, а вместо этого её унизили.
Тётя Матильда целует меня в висок, и клянусь, мне почти кажется, что я чувствую это.
— Я знаю, сейчас так не кажется, но эта боль пройдёт, — шепчет тётя Матильда. Её ладони успокаивающе скользят вверх-вниз по моей спине, тот самый мягкий круг, который я иногда воображаю, когда не могу уснуть. Когда я скучаю по ней так сильно, что кажется, не могу дышать. — Ты же не хочешь, чтобы твой первый поцелуй был от какого-то прилизанного мудака, правда?
— Нет, — отвечаю я. Я цепляюсь за спину её свитера. — Наверное, нет.
— Нет, не хочешь, — отвечает она, покачивая меня из стороны в сторону. — Особенно от мальчишки по имени Томми Хильденбранд, — она качается под такт старой рождественской песни с проигрывателя в глубине. — Спорю, он даже не умеет целоваться. Спорю, у него губы шершавые.
— Наверное, у него губы шершавые, — слышу я, как соглашаюсь я же, фыркнув.
— Видишь? Ничего не потеряла, — тётя Матильда подталкивает меня назад и вытирает мне щёки. — Так. А теперь вот что мы сделаем.
Я киваю, держась за её локти, глядя на неё так, будто она — центр моей вселенной. Во многом так и было. Она была единственным взрослым в моей жизни, кто проявлял ко мне хоть какую-то ласку. Кто никогда не пытался слепить из меня что-то другое, кроме меня. Она видела меня. Она любила меня.
Казалось, что это мы вдвоём против мира, и когда я её потеряла, осталась только я — одна.
Слеза скатывается по щеке, и я резко смахиваю её тыльной стороной ладони. Чонгук подходит ближе.
— Я сегодня закроюсь пораньше, и мы поедем ко мне. Я сделаю тебе тот пирог в горшочке, который ты любишь, и мы возьмём овощи, которые останутся, и будем кидать их в дом Томми Хильденбранда.
Мы с Чонгуком фыркаем одновременно. Я бросаю взгляд на него, ловлю полуулыбку на его лице. Выражение лица у него смягчается.
— Ты в порядке? — спрашивает он.
Я киваю, потом снова перевожу внимание на тётю. Она всё ещё перечисляет идеи потенциального вандализма.
— А когда закончим обматывать его почтовый ящик туалетной бумагой, заедем за мороженым. Потом я отвезу тебя домой к родителям.
Я смотрю, как я хмурюсь в отчаянии. Тётя Матильда проводит руками вверх-вниз по моим рукам.
— Я знаю, — говорит она тихо. — Я знаю, что их любовь к тебе выглядит иначе, чем та любовь, которую ты хочешь, но это не значит, что её нет.
— Я не уверена, что она есть. Во всяком случае, не для меня.
— Она есть, милая. Обещаю, — она замолкает, поджав губы. — Я знаю, у нас с твоей мамой есть разногласия, но, пожалуйста, не бери их на себя. Мы сделали свой выбор. Это наша война, не твоя.
Я качаю головой, упрямо.
— Я не подхожу.
Матильда хмурится.
— Что ты имеешь в виду?
Младшая версия меня пожимает плечами. Так легко, наблюдая вот так, делать вид, что это другой человек. Но та девочка всё ещё часть меня. Её боль — моя боль, спрятанная глубоко под повязками, которые я себе наложила.Я всё ещё чувствую, что не подхожу, но перестала пытаться втиснуть себя в пространства, которые не для меня. Я притворяюсь, насколько могу, что меня это не задевает. Изо всех сил стараюсь соответствовать ожиданиям родителей с улыбкой на лице. Но зная, что я всё равно катастрофически не дотягиваю, это — это тяжело для меня.
— Они хотят другого, — слышу я свой шёпот. — Я пыталась понять, что именно, стать больше похожей на Саманту, но это не… они не хотят…
Я захлёбываюсь новыми слезами, и Матильда прижимает моё лицо к своему плечу. Она шепчет мне что-то на ухо, чего я не слышу, но я помню ощущение. Как она пыталась залатать все дыры в моём сердце своей любовью. Она всегда точно знала, что сказать, чтобы я почувствовала себя сильной.
Я так по ней скучаю.
Чонгук тянет мою руку, пока я снова не смотрю на него, хмурясь на то, что, уверена, представляет собой впечатляющую демонстрацию неводостойкой туши на моих щеках. Он поднимает руку и мягко вытирает мне лицо, точно так же, как делала тётя Матильда.
Я выдавливаю дрожащую улыбку. Его хмурость на лице становится сильнее.
— Пора уходить, — говорит он. — Нам больше ничего не нужно из этого воспоминания.
Но мы и того, зачем пришли, тоже не получили. Если тут спрятаны подсказки, я их не увидела. Я даже не пыталась смотреть. Я была слишком отвлечена.
Выдёргиваю руку из его ладони.
— Ещё чуть-чуть, — почти умоляю я. — Пожалуйста. Я просто хочу…
Он кивает, понимание отражается в уголках его глаз.
— Да, можем остаться ещё на пару минут. Но иди сюда, — ворчит он, подтягивая меня ближе. — Ты слишком далеко.
Я позволяю ему притянуть меня к себе, рука у него на моём плече, ладонь распластана у меня на ключице. Собственнически. Я жадная до этого, до ласки, до уверенности, до ровного удара его сердца напротив моей спины. Он кладёт подбородок мне на макушку, и у меня вырывается благодарный вздох. Так я ощущаю себя более стойкой — в его руках. Защищённой, как будто земля не уйдёт из-под ног, как только мы покинем это место. Как будто я могу удержать это воспоминание так же, как держусь за него.
Мы смотрим, как тётя и подростковая версия меня цепляются друг за друга в тающем дневном свете, и я позволяю себе прочувствовать каждый миллиметр горя, которому так редко даю волю. Но впервые за долгое время под ним мерцает свет. Напоминание о том, что я могу помнить, и это не будет так больно. Что я ношу кусочки тёти Матильды с собой повсюду. Что я стою там же, где стояла она, каждый день, и всё ещё могу видеть её в отпечатках, которые она оставила в моей душе.
Её не обязано не быть. Не если я не хочу её отпускать.
Две женщины уходят, и мы с Чонгуком остаёмся одни посреди магазина. Я цепляюсь за его предплечье и делаю один дрожащий вдох. Потом ещё один.
— Ладно. Думаю, я готова.
Его рука крепче обхватывает меня, и мы крутимся, спиралью, витками, перемещаясь прочь, его магия нитью оплетает мои ноги и якорится у меня на талии. Я крепко зажмуриваюсь, не желая смотреть, как нас выдёргивает из этого воспоминания.
Держу глаза закрытыми и когда мы переместились назад. Я чувствую неподвижность, чувствую нажим пальцев Чонгука на моём плече. Слушаю наше дыхание, и как он тихо произносит моё имя.
— Спасибо, — шепчу я, голос у меня — хриплый.
Его хватка на мне крепнет.
— За то, что заставил плакать?
— Ты не заставил меня плакать. Это слёзы счастья, — пытаюсь объяснить я. — Это было… ты вернул мне кусочек её. Ты сделал так, что помнить стало легче, — я запрокидываю голову, чтобы посмотреть на него, его рука всё ещё якорем лежит у меня поперёк груди. — Спасибо, — шепчу я.
Чонгук ищет взглядом мой, лицо у него сосредоточенное. Он молчит так долго, что мне кажется, я сказала что-то не то. Но потом я чувствую это. Яркое и взрывное чувство, как мыльные пузыри, лопающиеся о кожу. Магия Чонгука касается меня и снова отскакивает — игриво.
— Чонгук, что…
Его рука смещается, обхватывает затылок, мягко направляя меня, пока мы не оказываемся лицом к лицу. Он опускает лоб к моему, а я хватаюсь за его запястья, держась. Сердце у меня грохочет, отбивая ритм, за которым я не успеваю. Его магия расплёскивается вокруг нас всё быстрее и быстрее. Извивается вверх и поверх. Словно прилив.
Краем глаза я ловлю вспышку зелени. Я поворачиваюсь, и ахаю.
Между витражными фонарями начинает распускаться омела по жестяному потолку моего антикварного магазина. Как живой лес — сотни веточек зелёных листьев медленно оживают, становятся всё больше с каждой секундой. Тяжёлые грозди с глянцевыми красными ягодами проталкиваются между панелями. Мелкие, с блестящими листьями, спускаются к лампам. Весь потолок вибрирует от омелы всех форм и размеров, а тонкая, юркая нить золотых искр пляшет между ними, перескакивая с листа на лист.
«Магия Чонгука», — понимаю я.
Я отрываю взгляд от потолка и фиксирую его на нём, рот у него в сантиметрах от моего.
— Ты использовал магию, — шепчу я, в восторге.
Он кивает, носом касаясь моего.
— Да.
— Зачем?
— Потому что мне был нужен повод.
Я едва смею дышать.
— Для чего?
— Для этого, — говорит он.
А потом он наклоняет голову и целует меня.