ɪᴍᴘᴜʟꜱᴏ ᴘᴀʀᴀ ᴅᴏᴄ

Моё милое, тихо счастье. Такое, которое теплится вот уже век, казалось бы. Моя милая, тихая боль стала приятной. Наконец нет давления, только радость. Радость и улыбка. Но всё же.

Я хочу говорить не о боли и любви, а о глазах. Стихи сегодня лишние, поскольку нет строк таких, какие бы смогли открыть небольшой завес моей головы вновь.

Скромный писатель обрёл музу среди миллиона глаз, миллиона слов, миллиона характеров и миллиардов мыслей. Чужие мысли - чужие. Но не в этот раз.

Теплое, горячее, яркое наслаждение - знать больше, чем знаешь ты, мой читатель. Я знаю его, знаю, как он болеет, и поражаюсь этой болезни. Она, как моя, отличается. Среди массы серых, скудных потоков я выцепил то сокровище, которое не молчит, но не произносит ни слова.

Понимание - вот его конёк. Он молча понимает всё, что со мной. Даже если и я сижу с сомкнутыми губами в углу своей черной обитель.

Он намеренно лезет в мой катафалк, ложится рядом и смотрит, безустанно смотрит, каким ярким пламенем горит моё истрёпанное сердце. Он молчит. Молчит и любит так, как я не умею любить. Боится, обжигается, рвётся, но любит. И это важнее, чем слова.Впервые я так открыт. Впервые я так поднимаюсь. Так радуюсь рассвету. Так искренне провожаю закат. Я тоже люблю, настолько, что дрожит моя каменная стенка. Настолько, что ломаются принципы. Настолько, что алкоголь не сравнится с опьянением от того, что я читаю в его глазах.

В этих измотанных, уставших, голубых глазках. Они ведь говорящие. Они живые, пусть ему и думается по-другому. Я вижу его жизнь, вижу, как он цепляется, и безвозвратно горжусь.Такой труд - уметь дышать, когда дышать нечем. И он может, а я нет.Я восхищаюсь каждой минутой, что связывает нас. Каждой строчкой, что могу прочесть. Каждым дыханием с той стороны трубки.

Мой милый читатель, я бесконечно счастлив. Я готов открыть всё, что таится внутри, с новой силой. Готов прыгать выше себя. Готов ебашить ещё более плотно, лишь бы он остался здесь. Лишь бы не разочаровать.

Лезть из себя, драть стены ногтями, искать глазами его образ, дышать его мыслями... Это невероятно. Невероятно ощутимо.

Смотреть в глаза, в такие глубинные. В такие небесные.. Не дано каждому понять, как это, приручить зверя, подобного моему тигру.

У него нет зверя в голове, но есть зверь в окружении - его жизнь. Она как мой тигр - рвётся наружу. Каждый день заново. И я знаю, как тяжело укрощать такое состояние своей же души. Знаю, как он хочет понять, как хочет и бежит к этому образу себя идеального.Знаю, но не могу помочь, потому что сам нахожусь в погоне за будущим.Между нами города, мили, горы и моря. Но я чувствую его. Здесь, за спиной, он сидит живой и смотрит, как медленно покидает меня живой взгляд. Он сам пытается меня вытащить, я не просил об этом. И это более ценно, чем любая любовь. Это больше, чем любовь, дружба или жизнь.

Это называется - родной.

Мой милый, я люблю тебя. Люблю твои слёзы, люблю твои нитки, что путаются. Люблю твои качели. Люблю твои интересы. Люблю, когда ты улыбаешься. Я люблю тебя потому, что ты один такой, как роза одна, как принц у розы один. Люблю за то, что ты один можешь дать мне всё, о чем я просил свою Вселенную. Люблю за то, что ты знаешь об Анемии. Люблю, люблю и точка.

Сколько бы времени не прошло, что бы ты не сказал, что бы не сделал, ты не изменишь во мне того, что живёт. И я впервые не хочу отдирать это, болеть снова и плакать. Я хочу быть твоим, хочу знать, как ты, хочу и пытаюсь.

Я люблю твою злость. Люблю твои импульсы. Они такие настоящие. Они не фальшивые. Прошу, моя радость, не теряй свою шкуру среди тысяч других.

Читатель, будь уверен, что это не последний мой разговор о том, насколько глубоко я проникся посторонним. Он уже не посторонний. Он - носитель моего языка. Знает, как я болею, лучше других. И он тот самый, кто прыгнул в моё море добровольно.Я имею в руках самое чистое, самое драгоценное сердце. Оно живое, бьётся и страдает, но доброй грустью.

Оно - моё. Как роза и принц, моё. А моё - его. Это обмен на обмен, но такой бескорыстный и мирный...

Спасибо, моя милая Вселенная, я благодарен всей своей оставшейся силой, что у меня есть такой человек, который смог бы без слов тряхонуть меня, выбить из головы сомнения и заставить вспомнить, кто я есть.

Я - писатель.

Вот уже 11 лет я пишу.И будь уверен, мир мой, душа моя, звезда моя... Я напишу нам такую историю, о которой в книгах нет ни слова. Я обещаю.

Всегда твой, Anvord Nackela.