Больная

Время разлучает, но воспоминания о том, как мы вместе смеялись и мечтали с товарищами, остаются с нами навсегда.

***

Глупо, наверное... Что он всё же узнал её. Глаза стали темнее, черты женственней. В каждом движении были резкость и незаметная робкость. Каждое её слово - будто бы попытка уколоть. Он часто сравнивает её с местной стервой, хотя они и правда чем-то похожи. Обе используют слова и насмешки как способ защиты. Обе слишком драматизируют. И обе имеют нелёгкое прошлое.

Он часто ловил себя на мысли, что она стала другой. Холодной. И грустной. Возможно, всё это звучит как бред бывшего парня. Но нет. Это бред старого товарища.

Который только сейчас понял, что тогда произошло...

Который до сих пор винит себя за то, что не смог помочь...

Тогда...

И сейчас...

***

Сентябрьский ветер шумно рассекает тишину. Полная луна освещает кривую дорожку своим белоснежным светом.

Парень бездумно бредёт вперёд, сильнее натягивая чёрный капюшон на макушку. Сзади слышится смех. Фонарь впереди мигает, словно предупреждая о надвигающейся опасности.

— Э-э-э. Малой!

Пьяный свист.

Парень даже не останавливается. Продолжает идти вперёд, покрепче сжимая банку энергетика.

Смех.

— Хуя се, борзый. Эй. Я к тебе обращаюсь.

В голову прилетает полупустая банка от дешёвого пива. Жёлтая жидкость со знакомым запахом разливается по тротуару и любимой зипке ночного героя. Парень замирает. Очень опрометчиво злить его сейчас. На бледных губах пляшет усмешка. Сигарета, которую он до этого держал в зубах, затухает и летит в ближайшую урну. Он разворачивается на 360° и кидает холодный взгляд на кучку неудачников, которые только и делают, что цепляют таких вот «малолеток».

— Вам чего, дядь?

— Закурить есть?

— Не курю, — ещё шире улыбается парень, закидывая в карман зелёную зажигалку.

— Малой, мамка не учила, что врать нехорошо?

— Не. Она учила, что с незнакомыми дядями лучше не общаться.

— Ха-х. Вот засранец.

Мужчина делает рывок первым. Парень ловко уворачивается, ставя блок и отвечая на последующие удары. Но его дружок успевает подобраться сзади. Удар. Кулак болезненно врезается в скулу. Парня откидывают в сторону прямо на оставшихся мужчин.

— Нет, значит? — ухмыляется один из них, одной рукой доставая из зипки напротив пачку сигарет с синей надписью Kent.

— А я просто жадный.

Холодный смешок. Возможно, ему стоило бы бояться. Но эти ублюдки не знают, с кем связались.

— Вот гадёныш!

Но стоит уличному хулигану замахнуться, как его кулак застывает в воздухе. Парень ловко уворачивается от остальных ударов и выворачивает руку соперника вбок.

— А! Ты что творишь?! Отпусти, подонок!

— Резво ты общаешься с тем, кто сейчас сломает тебе руку, — цедит сквозь зубы спортсмен.

Удар. Хруст и крик.

Мужчина падает и в агонии отползает, придерживая сломанную руку.

— Ты с ума сошёл?! — бросается к нему дружок брюнета.

— А ты, видимо, захотел деформацию челюсти? — надменно смотрит парень на мужчину, схватив его за горло.

— Эй, всё, парень. Отпусти его и разойдёмся мирно, - подключается один из участников «банды».

— Мирно? Ха-х. Пацаны, вроде вы сами захотели драки. Не так ли? Ещё и любимую вещь мне испортили. Без базара уж точно не разойдёмся.

— Парень, пожалуйста. Нам проблемы не нужны. Мы поняли. Если хочешь, я тебе свою отдам.

Парень хмыкает.

— Своё проспиртованное шмотьё бомжу отдашь.

Он отпускает свою жертву и наклоняется за сигаретами.

— У вас есть минута съебаться, — бормочет парень, закуривая одну из сигарет.

Но мужчины поверили. И решили не проверять, что будет в противном случае.

Не прошло и десяти секунд, как эти псевдогопники мчались по аллее домой зализывать раны.

Парень ухмыльнулся, делая новую затяжку. Прохладный воздух щекотал нос, но родной запах тут же вытеснял его из лёгких.

«Наверное, пора домой», - подумал парень, выдыхая сигаретный дым в небо.

Глаза невольно закрылись, а на губах заиграла грустная улыбка.

Он снова думал о ней.