Больная

Как многие привыкли говорить, детство — это счастье. Но тогда... Долго ли длиться счастье?

***

Вы хотели бы знать будущее? Свою судьбу? И судьбу других людей? Возможно, тогда вы не так сильно привязывались бы к ним... Но разве можно держать дистанцию вечно? Да и разве близкие вам люди заслужили этот необоснованный холод? Разве это не больно - причинять боль тем, кого любишь всем сердцем?

Но, к сожалению, люди живут в неведении. Каждый день встают, даже не подозревая о подступающей опасности, которая уже скрылась за твоей спиной, принимая форму тени. И с каждой секундой она разрастается всё больше и больше...

Как спичка, случайно оказавшаяся не в том месте...

***

Парень часто задумывался об этом. О смысле жизни и о том, что уготовано ему в этом безумном и чертовски конченном мире. Случайность. Извинения. Боль. Разве ваши извинения могут что-то исправить?

Иногда он вспоминал. Ложась спать и закрывая глаза, он снова вспоминал... Эту обиду. Она пожирала его изнутри, оставляя за собой лишь ярость. Ярость. Она чёрной плесенью окутывала сердце и разум. Тело снова болело, а дышать становилось трудно. За что? Один простой вопрос. Если бы он только мог... Но разве, если бы он успел попрощаться, было бы не так больно?

Да, он вспоминал. Вспоминал ту жгучую ненависть. Она ломала его изнутри. Хотелось кричать, биться головой о стену, проклинать себя и весь мир! Но всё, что парень мог, - просто лежать закрыв глаза, заставляя себя поверить, что он простил. Что он забыл.

***

Тихо. И темно. Маленький мальчик сидит в углу на зелёненькой лавочке и плотно зажимает уши. Иногда по старой дороге проезжают старенькие или новые машинки. Он хотел себе такие же.

Но сейчас ему всё равно. Он просто хочет к маме и папе. Чтобы они обняли его и, поглаживая по лохматым волосам, тихо прошептали такие простые, но такие нужные сейчас слова:

— Тише. Не бойся. Это просто сон.

Мальчик сидит на краю и просто хочет верить, что всё это и вправду сон. Дурацкая шутка. Ему всего пять. Разве он это заслужил?

- Разве я это заслужил?! - кричит он в холодную пустоту, крепко сжимая бинст на руке.

Ответом ему служит ветер, который беспощадно бьёт по дрожащим плечам. Этот мальчик сегодня станет очень взрослым.

Взрослая жизнь. Будучи детьми, мы надеемся поскорее вырасти. Не спать всю ночь. Играть сколько хочешь. Есть мороженое сколько влезет. Ездить на крутой машине, как у папы, и ходить зимой без этой дурацкой шапки, которая вечно завязывается под подбородком и жутко колется. У всех была такая шапка.

Так мы представляем себе взрослую жизнь. Но, к сожалению, жизнь намного сложнее. Она порою жестока и несправедлива. Порою - счастливая и беззаботная. А порою - пустая...

Все мы хотели стать взрослыми. А потом снова хотели подольше побыть детьми. Но жизнь не спрашивает. Она бросает тебя под едущий со скоростью 120 км/ч грузовик и говорит: «Давай. Выживи. Боишься? Ты теперь взрослый мальчик! Спасай себя сам!»

Да... К сожалению, жизнь вот такая...

- С-сука.

Это был его первый мат. Он услышал это слово по телику и не понимал значения. До сегодняшнего дня. Несмотря на такой юный возраст, он поразительно точно его применил.

Его руки, обхватившие колени, дрожали. Желтеющие листья грязными пятнами устилали землю. По бледным и холодным щекам одинокого ребёнка текли слёзы. Он хотел справедливости! Хотел уничтожить всех! Весь мир! Стать тем самым злодеем! Нет! Героем, что очистит мир от несправедливости.

Но что это даст?

Дверь подъезда со скрипом открылась. Девушка. Высокая, жутко бледная и заплаканная. Она осторожно подошла к мальчику и села рядом. Он даже не посмотрел на неё своими пустыми глазами.

Она печально вздохнула и коснулась детского плеча:

- Поехали домой.

Он даже не моргнул. Просто смотрел на дерево, которое, словно его детская душа, увядало.

- У меня нет дома, - сказал он. Уже по-другому. Уже по-взрослому.

***

Парень открывает глаза. Снова тихо. Как той ночью. Снова злость.

Он садится в постели и устало потирает лицо.

«Когда это всё кончится?»

Он задавал себе этот вопрос каждую ночь, когда снова просыпался от неприятных воспоминаний. Когда ярость... Нет. Скорее, бессилие и отчаяние. Когда они брали верх, он задумывался о страшном. Но тут же отгонял эти мысли.

Парень вздохнул. С трудом поднявшись с мягкой кровати, он подошёл к окну. Красиво. Хоть и одиноко. Слух уловил чьё-то бормотание. Он нахмурился. Мышцы сразу напряглись. Первая мысль - воры.

Парень осторожно вытащил из шкафа хоккейную клюшку и подкрался к двери, пытаясь разобрать диалог. Поняв смысл сказанной фразы, он усмехнулся и убрал «оружие».

Уже смело, но всё же тихо он открыл дверь и посмотрел в гостиную. Там, на диване возле включённого телевизора, лежала девушка. Одной рукой она держала спицы, а другой подпирала голову. Её уставшие веки закрыты, а лицо расслаблено. Только улыбка - слабая, сонная.

«Красивая», - подумал парень.

Найдя в темноте старенький пульт, парень нажал на красную кнопку, и Стефан с Деймоном наконец перестали спорить. Он снова посмотрел на девушку. Теперь её лица почти не было видно, но это и не нужно. Она всё равно оставалась такой же красивой и родной.

Парень заботливо убрал спицы в тумбочку и, поправив волосы на лице «спящей красавицы», укрыл её тёплым пледом. А после ушёл в комнату.

К своим воспоминаниям и боли...