51.
Сону сидел на подоконнике в комнате друзей, в тёплой пижаме, с чашкой чая в руках. Он выглядел спокойным, почти отрешённым — но все знали, что внутри у него всё еще болело. За последнюю неделю он ни разу не посмотрел в сторону Рики.
И сейчас, когда на пороге появился сам Рики, друзья мгновенно встали.
— Стой, — твёрдо сказал один из ребят, подходя ближе. — Не сейчас.
Рики не ответил. Его взгляд был цепким, уверенным — не злым, не умоляющим, просто холодно упрямым, как всегда. Но в этот раз в нём было что-то ещё — тонкая тень сожаления.
— Мне нужно поговорить с ним, — произнёс Рики.
— А ему — не нужно, — вмешалась подруга, вставая рядом. — Мы знаем, что ты делал. Мы видели, как он после тебя себя чувствовал. И пока ты думаешь, что извинения это исправят — лучше не подходи.
— Это не вам решать, — выдохнул Рики. Его голос был всё такой же ровный, но пальцы на ладони чуть дрожали. — Я причинил боль ему. И только он может сказать, что я прощён. Или нет.
— Вот и дождись, пока он будет готов это сказать, — строго ответила девушка. — Сейчас — отойди.
Рики замолчал. На долю секунды он перевёл взгляд на Сону.
Тот смотрел в окно.
Не обернулся. Не пошевелился.
Как будто не услышал.
Но услышал. Конечно, услышал. И почувствовал, как воздух стал тяжелее, когда вошёл он.
Рики стоял ещё мгновение. Потом медленно повернулся и вышел.
Без звука. Без комментариев. Как будто знал: сила — не в том, чтобы пробиться, а в том, чтобы выждать.
Когда дверь захлопнулась, Сону, не отрывая взгляда от улицы, прошептал одними губами:
— Он всё равно придёт ещё.
Никто не ответил.
Но все — услышали.