Глава III Жизнь после жизни
Дверь закрылась за моей спиной с глухим металлическим лязгом.
Щёлк.
Засов.
Пауза.
Я остался один в небольшой комнате, освещённой одной лампой под потолком. Матрас на полу, ящик с водой, бинты. Убежище для тех, кому не доверяют.
Я сел, уперев локти в колени. Сердце всё ещё билось быстро. Слишком быстро для человека, который только что очнулся после... чего?
Смерти?
Я поднёс руку к лицу. Кожа была бледной, но под ней чувствовалась сила. Не мышечная — иная. Как будто тело работало по новым правилам.
— Ты умер, — прошептал я.
«Почти.»
Голос появился мягко, уверенно. Теперь он не пугал. Он был... родным.
— Тогда что я?
Ответ пришёл не сразу.
Вместо слов — образ.
Тёмная улица.
Разбитые витрины.
Тела на асфальте.
И я — стою посреди этого, тяжело дышу, с красными руками.
Я вскочил на ноги.
— Нет, — выдохнул я. — Это не я.
«Это ты.»
Я схватился за стену, оставив на бетоне царапины.
Царапины?
Я посмотрел на пальцы. Ногти стали длиннее. Острее.
Когда?
За стеной послышался крик. Настоящий. Человеческий.
Я замер.
— Помогите! — кричал кто-то. — Они ломают дверь!
Я подбежал к решётке. В коридоре бегали люди, кто-то стрелял, кто-то орал. Марек стоял у входа, отдавая приказы.
— Заражённые прорвались с нижнего уровня!
— Закрыть шлюз!
— Где этот... новенький?!
Я увидел его взгляд. Он нашёл меня сразу.
— Назад! — крикнул он. — Не выходи!
Но я уже знал.
«Идём.»
Решётка передо мной была крепкой. Слишком крепкой для человека.
Я схватился за прутья.
— Стой! — услышал я чей-то крик.
Металл заскрипел.
Я рванул.
Решётка выгнулась, затем с громким треском вылетела из креплений. Люди замерли. Даже заражённые на секунду остановились.
Тишина.
А потом всё рухнуло.
Первый из них бросился на меня. Гнилое лицо, вытянутые руки, пасть, полная сломанных зубов.
Я не думал.
Я двигался.
Удар — слишком сильный.
Кость хрустнула.
Заражённый отлетел в стену и не поднялся.
Я посмотрел на свою руку. Она дрожала. Но не от усталости — от удовольствия.
— Отступаем! — крикнул Марек. — Все назад!
Второй прыгнул сверху. Я поймал его в воздухе и швырнул вниз. Он ударился о пол с влажным звуком.
Кровь.
Её было слишком много.
«Живи.»
Я обернулся. Люди смотрели на меня иначе.
Не как на жертву.
Как на оружие.
Последний заражённый попытался уползти. Я шагнул к нему.
— Стой... — прошептал кто-то за моей спиной.
Я остановился. С трудом.
Заражённый шипел, царапая бетон. Он был слаб. Почти мёртв.
«Закончи.»
Я поднял ногу...
и опустил.
Тело обмякло.
Тишина снова вернулась в коридор.
Я тяжело дышал. Руки были в крови. Чужой. И, возможно, моей.
Марек подошёл медленно, держа пистолет опущенным.
— Ты говорил, что не хочешь никому вредить, — сказал он.
Я поднял на него глаза.
— Я спас вас.
Он долго смотрел на меня, затем кивнул.
— Да, — признал он. — Но вопрос в другом.
— В каком?
Марек сглотнул.
— Кто спасёт нас от тебя, если ты сорвёшься?
Я не ответил.
Потому что внутри меня Зверь улыбался.
