Почерк смерти

Сообщение на экране телефона — «чего плачешь, бусинка? скучаешь?» — превратило мою квартиру в камеру пыток. Я швырнула мобильный на кровать, боясь даже прикасаться к нему, словно он мог ударить меня током или, что ещё хуже, передать ей тепло моих дрожащих пальцев. Если она видела мои слёзы, значит, она была совсем рядом. Возможно, за тем самым окном, на которое я смотрела каждую ночь.
Вместо того чтобы впасть в истерику, я почувствовала, как во мне просыпается детектив. Но не тот, что ищет улики ради закона, а тот, что пытается выжить в игре с маньяком. Я начала методично обходить каждый сантиметр своего жилья.
— Ты здесь, я знаю, — прошептала я, открывая шкафы и заглядывая за шторы.
Я зашла в ванную, где всё ещё витал запах краски и стояли флаконы, которыми я смывала свою прежнюю личность. И тут я увидела его. На краю раковины, там, где я обычно оставляла свои украшения, лежал засушенный цветок фиалки. Его лепестки были тёмными, почти чёрными, и он пах точно так же, как её духи — смесью холодной ванили и опасности.
Она была здесь. Пока я спала, пока я мучилась от кошмаров, она стояла над моей кроватью, вдыхая мой страх. Она видела, как я кромсаю волосы и прокалываю бровь.
Я посмотрела в зеркало, на свою новую, «злую» версию. Виолетта не просто наблюдала — она наслаждалась моим падением, как художник наслаждается тем, как ложится краска на чистый холст.
Я схватила помаду винного цвета — ту самую, которой я красилась перед клубом, — и размашисто написала прямо на стекле зеркала: «я не твоя».
На моем плече как будто сидели ангел и демон. Ангел шептал:
«Найди её, ты любишь её, и она тебя любит. Найди её, найди её. Будь с ней, ты ей нужна. И она тебе нужна. Вы будете вместе долго и счастливо. Это любовь.»
А на левом плече сидел демон и шептал:
«Да ты ей нахер на надо, она играет тобой. Ты наивная дура, поверила в любовь убийцы? Ну ты смешная. Забудь и не страдай всякой херней.»

Я снова заплакала. Тупик, что мне делать.
Искать? Забыть? Что..
Я любила её. Да. Я хотела быть рядом, я хотела просыпаться с ней, целовать её, пить с ней кофе, ездить на отдых, обниматься на балконе и вместе пить вино. Но хочет ли она? Где она..Почему она играет мной? Ей что нужно от меня? Если бы нужно было только помощь что бы закрыть дело, она бы не продолжала игру.

Я смотрела на надпись на зеркале: «я не твоя». Но демон на моем плече смеялся, напоминая, что эти слова — ложь. Если бы я не была её, я бы уже давно уехала из этого города, а не искала её запах в каждом переулке.
Я оделась в черное и вышла на ночную улицу. Лондон дышал мне в лицо холодным туманом. Я знала, что Виолетта где-то здесь. Она не просто играет — она ждет, когда я сама приду к ней, признав свое поражение. Я начала обходить те места, которые пометила на своей карте. Галереи, закрытые клубы, набережные.
— Покажись! — крикнула я в пустоту у реки. — Хватит этих пряток!
Ответом мне был только гудок далекого парохода. Но когда я вернулась к своей машине, под дворником лежал пожелтевший листок. Это была вырезка из газеты — статья о той самой выставке анонимного художника. Одно из слов было обведено красным: «завтра».
Это был приговор. Она приглашала меня на финальный акт своей пьесы. Я вернулась домой и всю ночь не могла сомкнуть глаз, глядя на телефон. Ангел шептал, что завтра мы будем вместе. Демон хохотал, предрекая мне смерть. Было мне страшно? Нет.
Я допила вино, глядя, как рассвет медленно окрашивает небо в цвет запекшейся крови. Завтра — это уже сегодня. Я проверила свой новый пирсинг — кожа вокруг него немного ныла, напоминая о том, что я больше не та наивная девочка, которую можно было купить за поцелуй. Я надела тяжелые ботинки и кожаную куртку. Если Виолетта хочет видеть шедевр, она его увидит. Но она забыла одно: иногда искусство оживает и убивает своего творца. Я вышла из дома, чувствуя, как внутри меня ангел и демон наконец-то замолчали, уступая место ледяной пустоте. Я шла в назначенное место, по дороге я снова попробовала закурить и эта попытка была более удачной, но не успешной. Я растоптали окурок.
По дороге крутилось много мыслей, что будет? Я хотела просто посмотреть на неё, что она сделает, что будет вообще делать.
Эти вопросы в моей голове не давали мне покоя. Её улыбка, её глаза, застряли в сердце надолго. Я хочу просто тишины, тишины с ней. После бури всегда же идет затишье, так же? Пусть моё затишье будет с ней.