Часть 3
Запах крови все дальше и дальше пробирался в разум, заставляя поверить в свою реальность. Может, это просто неудачный сон, навеянный уставшим сознанием, кошмар всей жизни, выбравшийся боггарт из темного шкафа...
Вера ускользает сквозь пальцы горячей кровью, холодящей руки – ее пытливого ума не хватит объяснить подобный парадокс.
Так неправильно, нечестно, несправедливо...
Пальцы судорожно цепляются за черную ткань, пропитанной кровью. Дыхание сбивается, застревает в груди рядом с разрывающей на части болью, пытается вырваться наружу... А получаются лишь всхлипы. Стон на грани скулежа, приглушенный грудной вой...
И везде – в душе, в мыслях, вокруг нее, во всем мире – пусто, так пусто... Глухой вакуум смерти, чтобы ничего не мешало исполнить грязную работу.
— Нет... Нет... Нет...
Голос становился тише с каждым словом все больше и больше, вскоре сорвался на сиплый хрип и затих окончательно.
***
Возможно, этот вопрос был неопределенно-глупым и непонятным для нее, еще глупее было бросаться на шею своему преподавателю. Но правильно или нет – здесь не играет никакой значимой роли, ибо эмоции вошли в антураж и переиграют весь сюжет так, как хочется им, совершенно забыв про кропотливо подготовленный сценарий... Кто вы без этих эмоций?
Главную роль отдать в руки, которые совсем устали держать воду, ждать неопределенного, терпеть ненужное, которые держат твой мир в своих ладонях, надежно охраняют его хрупкость, греют дыханием в макушку... Разомкнуть их, и пусть вода прольется на траву со слезами вместо росы, пусть стечет вниз по предплечью и намочит рукава...
Уткнуться лбом в грудь, облаченную в черные доспехи, сломать их теми же пальцами, что вцеплялись в кровь у затихающего сердца. И вдыхать терпкий запах трав и мускуса, во все легкие и не пытаться, потому что все равно не получится – эмоции перехватывают воздух на пути и заключают в плен, в грудной клетке.
Ну почему, девочка? Почему?!