#Письмо в пути
Я не пыталась писать стихами,
Излияние души под рифму не подставить.
Печальная у Вас история.
Это ужасно, когда чья-то вера разрушается, трескается на глазах.
Человек беспристрастно летит в пропасть, а нити жизни обрываются, меняя прежние реали.
Знаете, я ощущала нечто схожее.
Только днём, когда светило высоко стояло,
А весенние цветы под пение соловьев по воздуху летали.
Когда под такт сумбурных движений в городах,
В оживленном дряхлом доме следила кроткая девочка за отцом,
Ужас всем своим видом изображая.
А изображала ли она? Нет, девочка жила этим чувством.
Но был у неё друг, весёлый парень, одним словом,
С блондинистыми шелковистыми прядями волос, смешил её воображаемыми усиками, принося неистовое наслаждение одним своим присутствием.
Девочка существовала благодаря ему,
ощущала себя полноценной лишь в компании азартного драчуна.
Но всё самое хорошее всегда кончается, увы.
Этот маленький мальчик погиб от рук убийцы.
И иногда я задумываюсь — может, всё-таки маньяки и убийцы — это палачи, снизошедшие до нас от Бога, дабы уровновесить весы правосудия?
Ведь когда у тебя всегда одно лучшее, жизнь теряет краски, становится однотонной и пресной, а они нужны, дабы лишать нас грехов?
Возможно, я брежу, ибо пишу это глубокой ночью, испытав на себе чары вина и лёгкого ужаса.
Но одно я знаю точно — Мариотт был, есть и всегда будет в моем сердце.
Не Ваша, графиня.