Ленивый Автор и Рома.
Сразу простите за ошибки, текст почти не редактировала — сил нет
ДОРОГИЕ ЧИТАТЕЛИ, ОСТАВЬТЕ ПОЖАЛУЙСТА КОММЕНТАРИЙ И ЗВЕЗДОЧКУ. ПОДДЕРЖИТЕ БЕДНОГО
Рома лежал, как раздавленный бульдозером хомяк - плоский, беспомощный и слегка липкий. Голова гудела с такой силой, будто в черепную коробку запихнули бетономешалку, набитую битым стеклом, ржавыми гвоздями. Каждый вдох давался с трудом: во рту стоял вкус, будто там ночевала не просто стая бродячих скунсов, а целый цирк-шапито с участием подвыпивших шакалов. А от тела исходило такое зловоние, словно он пролежал не три дня, а все тридцать три года в затхлом подвале прокуренного бара.
Но не он один выглядел так, будто его переехало асфальтоукладочным катком. Кухня напоминала последствия мини-апокалипсиса - того самого, что случается, когда пятеро полуголодных спортсменов решают, что «ну ещё чуть-чуть» - это не про алкоголь, а про пельмени. На столе валялись пустые пачки от замороженных полуфабрикатов, скомканные в спешке, будто их пытались спрятать перед внезапным рейдом санитарной инспекции. Рядом - две банки газировки: одна допитая до дна, вторая открытая, но уже тёплая, с засохшими каплями конденсата, напоминавшими следы давно забытых слёз. Накусанное яблоко, потемневшее на срезе, лежало в тарелке рядом с остывшей яичницей - желтки расплылись жалкими лужицами, белки местами подгорели .
Рома дёрнулся, пытаясь оторвать спину от дивана, но мышцы взбунтовались, словно крича в один голос: «Нет, пидор, сегодня мы не работаем». Дрожащая, как осиновый лист на осеннем ветру, рука нащупала телефон. 13:47. Три пропущенных от Тараса. Два - от тренера. Групповой чат взорван мемами, криками его имени и фотографиями, на которых он спит в позе, достойной циркового акробата. Петя, как обычно, уже успел отснять его во всех ракурсах и отфотошопил во что-то среднее между арбузом, пиццей и золотым памятником самому себе.
Сообщение от Хитрюка:
«Ты живой? Тренер в ярости. Сказал, если не приползёшь через час, лично приедет и выкинет тебя в мусорку. Ну, в шутку, конечно. Но ты же его знаешь. Хззззвззазк.»
- Бляяяя...- простонал Рома, закрывая лицо ладонью, будто это могло спасти его от реальности.
«Скажи што мне плохо. Нога отвалилась. Придумай чёнить. Толька не как в универе, на меня препод до сих пор косо смотрит.»
Ответ пришёл мгновенно:
«Понял, щас отмажемся!! Покойся. Ой, помойся.»
Но дойти до душа оказалось квестом уровня «Невозможно». Он пополз, спотыкаясь о собственные ноги - те самые, что вчера лихо гоняли шайбу, а сегодня отказывались слушаться. Футболка прилипла к спине, как вторая кожа, пропитанная потом и слезами. В зеркале на него смотрело нечто, напоминающее зомби из дешёвого ужастика: глаза красные, волосы спутались в гнездо, будто в них и правду поселились птицы, а губы неестественно яркие.
Рома с трудом оторвал ткань от спины, а шорты сползли сами, шлёпнувшись на пол мокрой тряпкой.
_____
Первые капли душа ударили, как тысяча ледяных игл. Он ахнул, кожа моментально покрылась мурашками, а мышцы свело от резкого контраста - тело дёргалось, будто его били током. Вода стекала по лицу, затекала в приоткрытый рот. Парень морщился, выплёвывая странно горьковатый привкус, но уже через секунду начал расслабляться.
Тепло разливалось по венам, как наркотик. Пар поднимался, заволакивая стекло кабины мутной пеленой. Струи воды скользили по шее, скатывались по груди, огибали пресс, который, кстати, ещё вчера был кубиками, а сейчас напоминал слегка помятый пивной живот, стекали по ногам, унося с собой липкий налёт стыда и воспоминаний.
Рома выдавил гель в ладонь, и воздух мгновенно наполнился сладковатым запахом клубники - слишком химозный, слишком навязчивый, как дешёвый парфюм в душном вагоне летним днём. Но хоть это перебивало остатки вчерашнего марафона по саморазрушению. Он втирал пену, и под пальцами мышцы вздрагивали - то ли от боли, то ли от облегчения.
Где-то глубоко под кожей ещё пульсировало воспоминание о вчерашнем: эти идиоты в синей форме, их ухмылки, их тупые шутки... А Баранов? То смотрит, будто хочет разорвать на молекулы, то подходит после матча и суёт какую-то дурацкую игрушку. Где она теперь? Всё равно.
Точно! Надо закинуть в соцсети что-нибудь дерзкое - не откровенную эротику, но с перчинкой. Пусть все видят: да, он ещё в игре. Пусть завидуют, спорят, лайкают. А ещё - проверить, чем живет лента. Прокрутить пару постов друзей, врагов, кинуть пару лайков, оставить пару нейтральных комментариев. Не то чтобы их контент вызывал дикий интерес, но социальный долг обязывает. Хотя бы для видимости активности, чтобы не прослыть затворником. Затем - убрать разгром на кухне. Тарелки в раковине уже обретают самосознание, а крошки на столе явно готовят переворот. Десять минут работы - и вот уже чистота, порядок!
И... да, купить Пете что-нибудь вкусное. Козёл? Безусловно. Но сегодня - спаситель.
Пожалуй начнём действовать по плану:
Рома вышел из душа, обернул полотенце вокруг бедер и оценивающе встал перед зеркалом. Плечи расправлены, пресс слегка напряжен. Выглядит хорошо. Нет, черт возьми, отлично. Капли воды медленно стекают вниз, к замысловатой татуировке у паха. Свет падает удачно, подчеркивая рельеф, скрывая синяки и шрамы. Осталось найти правильный угол .
Он приподнял подбородок, перехватил телефон покрепче. Так... Идеально. Выкладываем.
А пока щётка выводит мятные круги
во рту, Сиякин машинально листает ленту. Лайкает всё подряд: девушек, видео с ИИ-котятами, кривые ролики Тараса. Дошёл до поста «Синих Вымпелов» - о, надо глянуть, как у них дела.
Фото с кубком, толпа фанатов, кадры с их базы, - ничего интересного.
________________________________________
Не увидела смысла дописывать, так как ничего интересного тут нет. Черновик мне не понравился, пришлось быстро всё менять. Следующая глава будет гораздо больше и интереснее. А сейчас я пойду спать, спасибо за то, что читаете и терпите. (Чувствую себя Ромой, голова раскалывается.)
Подписывайтесь на мой тгк