У Меня Пакет Винишка..
Глава 11. "Мемотерапия"
Она бежала.
Просто бежала - сквозь деревья, по насту, не чувствуя земли под ногами.
Как будто если остановится, то рухнет. Внутрь себя.
Снег сек лицо. Ветки царапали кожу. Но она даже не морщилась.
Страшно.
Не за себя.
Себя ей было... жаль, да. Но страх - не об этом.
А за тех, кого может встретить.
Тех, кого может не успеть не убить.
- Не-е-е-е-еет... - выдох с надрывом, будто из сломанного горла.
"Я же не чудовище. Я не хотела. Я не буду. Не буду, слышишь?"
Будешь. - будто внутри кто-то прошептал. - Ты уже почти начала.
"Тихо! Тихо! Нужно... нужно не думать... Не думать..."
Она зажала уши.
Земля под ногами сменилась на корни, колючки, снег, грязь.
Она не замечала. Сердце грохотало. Голова пульсировала.
"Отвлечься! Срочно! Быстро! Быстро!" - мысли мелькали обрывками, панически.
- А кто такие ф... фиксики... - выдохнула она, срывающимся голосом, почти рыдая.
- Большой-большой секрет...
Голос надломлен, дрожит. Почти шепот, почти детский бред.
Но - помогло.
На миг.
На секунду.
Лоб - в ствол дерева. Больно. Даже для демона.
Она замерла. Глубоко вдохнула.
Выдохнула.
"Мемы. Давай. Мемы. Сейчас вытащат."
- Я... я... Я не плачу, это дождь! Хотя на улице снег, и, кстати, я под сосной...
Мозг отчаянно лепил хоть какие-то фразы.
- Мама, я в телевизоре... Только это японский телевизор... и я демон... и вместо мамы - господин ПЖ ХРАНИ МЕНЯ ТАНДЖИРО...
Она закашлялась смехом. Зло, криво.
Слёзы (или снег) текли по щекам.
- Когда ты был человеком, а потом резко стал персонажем хоррор-арта с Пинтереста...
- Мудзан: "Ты будешь идеальным демоном". Я: "Спасибо, а можно без психоза и голода, пожалуйста?"
- Мудзан: "Нет".
Она схватилась за живот, присела на снег.
- Это что, превращение в демона? Нет, это бёрнаут, детка!
- HR Мудзана свяжется с вами по поводу вакансии. Вы нам идеально подходите, мы уже убили всю вашу семью!
И тут она заржала. По-настоящему.
Хрипло, надрывно.
Так, что птицы вспорхнули где-то в ветвях.
Так, что дятел на дереве сделал паузу в работе.
Смех был истерическим. Но - живым.
Она смеялась, согнувшись в три погибели.
Пока снова не пошатнулась и не упала на колени. Лицом в снег.
Зарылась в него.
Холодный. Настоящий. Живой.
Не пахнет кровью. Не пахнет болью. Просто - снег.
- Я выживу, - прохрипела она в этот раз.
- Но если я сорвусь, я... я... устрою концерт фиксиков с выездом на утренник к Мудзану. Понял, лысый?
Она лежала в снегу.
Смешно, жалко, страшно.
Но живая.
Пока ещё живая.