11
Утро начинается слишком рано.
Будильник звонит в 6:30, и я открываю глаза с ощущением, будто уснула только минуту назад. В голове всё ещё его голос. Его взгляд. Его фраза.
«Просто будь честной.»
— Отлично, — тихо бормочу я, садясь в кровати. — День обещает быть спокойным.
Я быстро принимаю душ, собираю чемодан — ничего лишнего. Платья, удобная одежда, каблуки на всякий случай. Смотрю на себя в зеркало.
— Это просто Гран-при, Селин. Не драматизируй.
Но внутри всё равно лёгкое волнение.
Машина приезжает вовремя. Водитель здоровается коротко, берёт чемодан, и мы выезжаем в сторону аэропорта. Город ещё сонный. Монако в это время особенно тихий.
Я смотрю в окно и впервые понимаю — я лечу к нему.
Не случайно. Не потому что брат потащил.
А потому что он позвал. А я согласилась.
Через двадцать минут машина останавливается у частного терминала.
Водитель выходит, открывает мне дверь.
— Мы приехали, мисс.
Я выхожу и автоматически ищу глазами обычный белый бизнес-джет.
Но его нет.
Вместо этого на стоянке стоит тёмно-серый самолёт с оранжевыми полосами вдоль корпуса.
Не просто строгий. А с характером.
— Конечно, — тихо усмехаюсь я. — Ты даже самолёт выбираешь под себя.
Оранжевые акценты, минимализм, тёмный корпус — всё идеально сочетается.
На борту уже ждёт экипаж.
— Доброе утро, мисс де Сантос. Вас ожидают.
Я поднимаюсь по трапу, и внутри всё выглядит так же, как и он.
Чисто. Стильно. Без лишнего.
Кресла светлые, мягкий свет, небольшой столик с бутылкой воды и кофе.
Я провожу рукой по подлокотнику и усаживаюсь.
— Ладно, Макс, — тихо говорю я себе. — Посмотрим, насколько ты уверен, когда я буду рядом.
Спустя пару часов посадка мягкая.
Когда самолёт касается земли, я чувствую, как внутри всё сжимается — не от страха, а от предвкушения.
Имола встречает солнцем.
Тёплым, ярким, итальянским. Небо чистое. Воздух другой — пахнет асфальтом и чем-то сухим, летним.
Я спускаюсь по трапу и щурюсь от света.
— Отлично, — тихо улыбаюсь. — Ты выбрал хороший день.
Машина уже ждёт.
Дорога до отеля проходит быстро. Маленькие улочки, зелень, люди в красных футболках Ferrari.
Имола живёт гонкой.
В отеле я быстро заселяюсь. Номер светлый, аккуратный. Я ставлю чемодан у кровати, бросаю сумку на кресло.
В зеркале — я. Солнце в волосах.
Глаза чуть блестят от адреналина.
Я достаю телефон. Пишу:
«Прилетела.»
Через пару секунд приходит ответ:
«Как там?»
Я подхожу к окну, смотрю на город.
«Солнечно. Шумно. Итальянцы уже празднуют.»
Пауза.
Он печатает.
«Когда в паддок?»
Я снимаю серьги, собираю волосы хвост.
«Сейчас переоденусь и поеду. Минут через сорок буду.»
Ответ приходит сразу:
«Сообщи, когда подъедешь.»
Я приподнимаю бровь.
«Ты боишься, что меня не пустят?»
«Нет.»
Пауза.
«Я хочу выйти сам.»
Сердце делает странный скачок.
Я смотрю на экран и улыбаюсь медленно.
«Ты уверен, что хочешь именно так?»
Ответ:
«Более чем.»
Я выдыхаю.
— Хорошо, Макс...посмотрим.
Я быстро переодеваюсь — ничего слишком яркого. Лёгкий топ, брюки, очки. Но аккуратно. Сдержанно.
Перед выходом ещё раз пишу:
«Выезжаю. Буду через 30.»
Ответ приходит короткий:
«Жду.»
~
Машина останавливается у входа в паддок.
Шум вокруг уже другой. Не городской. Не туристический. Это звук гонки. Гул моторов вдалеке. Металлический звон инструментов. Рации. Голоса на разных языках.
Я достаю пропуск из сумки и сжимаю его в руке. Пластик холодный. Странное ощущение.
Раньше я держала такой пропуск потому, что брат потащил меня "посмотреть, как это всё выглядит изнутри".
Теперь — потому что он позвал.
Я делаю шаг вперёд.
Служба безопасности проверяет бейдж.
— Buongiorno.
— Buongiorno, — отвечаю спокойно.
Пропуск сканируют. Зелёный сигнал.
Я прохожу внутрь.
И в этот момент память будто вспыхивает кадрами. Мне шестнадцать. Я стою здесь впервые. Родриго смеётся, кладёт руку мне на плечо:
«Не бойся. Это всего лишь машины.»
Макс тогда шёл рядом. Молчал.
Но время от времени смотрел на меня так, будто я мешаю ему сосредоточиться.
Я помню тот запах — топливо, горячая резина, солнце. И сейчас всё точно так же. Только я другая.
Я иду медленно по паддоку.
Команды мимо. Логотипы. Журналисты.
Вдалеке мелькает красный Ferrari.
Механики Red Bull проходят мимо.
И сердце начинает биться быстрее.
Я пишу ему коротко:
«Я у входа.»
Ответ приходит через секунду:
«Стой там.»
Я замираю.
И вдруг ловлю себя на том, что нервничаю.
Не из-за камер. Не из-за людей. А из-за того, что через несколько секунд он будет не на экране. А здесь. Вживую.
И я не уверена, смогу ли смотреть на него так же спокойно, как вчера ночью.
Я стою у входа, стараясь выглядеть максимально спокойно, будто делаю это каждую неделю.
Секунды тянутся медленно.
И вдруг слышу знакомый голос:
— Селин?
Я поворачиваюсь.
Один из механиков Red Bull — лицо знакомое, ещё со времён, когда Родриго выступал.
Он улыбается.
— Ты давно не появлялась.
Я улыбаюсь в ответ.
— Да...было много работы.
Он кивает понимающе.
— Рад тебя видеть. Родриго всегда говорил, что ты здесь как талисман.
Горло на секунду сжимается, но я сохраняю лёгкую улыбку.
— Надеюсь, сегодня талисман сработает.
Он смеётся и хлопает меня по плечу.
— И Макс будет рад.
И именно в этот момент я замечаю движение позади него.
Синяя командная футболка.
Оранжевые акценты. Знакомая походка.
Спокойная. Уверенная. Он идёт ко мне.
Не спешит. Но идёт прямо.
Солнце бьёт в его плечи, на нём кепка команды, очки в руке. И даже на расстоянии я чувствую этот его...настрой.
Он замечает, что я его вижу. И чуть замедляет шаг. Не для эффекта. Для контроля.
Механик оборачивается.
— О, вот и он.
И отходит в сторону.
Теперь между нами только несколько метров.
И гул паддока внезапно становится фоном.
Он подходит ближе. Смотрит прямо.
— Добро пожаловать в Имолу, — говорит спокойно.
Я пытаюсь держать голос ровным.
— Ты решил выйти сам.
— Я же сказал.
Пауза.
Он чуть наклоняет голову, изучая меня.
— Ты выглядишь иначе.
— Ты тоже.
Он усмехается едва заметно.
— Волнуешься?
— Нет.
Он смотрит секунду дольше.
— Врёшь.
Я приподнимаю подбородок.
— Ты слишком самоуверен сегодня.
Он делает шаг ближе. Настолько, что я чувствую тепло от его тела, даже сквозь ткань.
— Нет, — тихо отвечает он. — Я просто рад, что ты здесь.
Он кивает в сторону боксов.
— Пойдём. Здесь слишком много глаз.
Я стараюсь не улыбаться на эту формулировку, но внутри всё равно что-то щёлкает.
Мы идём рядом. Не касаясь друг друга.
Но слишком близко.
Люди здороваются с ним, кто-то хлопает по плечу, кто-то кивает. Я ловлю взгляды — узнавание, уважение, интерес.
Бокс Red Bull впереди.
Шум падает, как только мы заходим внутрь. Здесь звук другой — приглушённый. Механики заняты, но нет толпы журналистов.
Он проходит чуть глубже, в сторону зоны отдыха, где почти никого нет.
— Здесь спокойнее, — говорит он.
Я оглядываюсь.
— И правда.
Он снимает кепку, проводит рукой по волосам. На секунду кажется уставшим, но когда смотрит на меня — взгляд снова тот самый.
— Ты долетела нормально?
— Да. Самолёт впечатлил.
Он усмехается.
— Я надеялся.
Пауза.
Теперь мы стоим почти вплотную. Никто не смотрит прямо на нас, но ощущение, что мы в своём пузыре.
— Ты изменилась с того раза, — говорит он тихо.
— С какого?
— Когда была здесь в последний раз.
Я сглатываю.
— Тогда я была младше.
Он слегка качает головой.
— Нет. Дело не в возрасте.
Он делает шаг ближе. Не резко. Медленно.
— Взгляд другой.
Сердце начинает биться громче.
— И какой же?
Он не улыбается.
— Ты больше не боишься меня.
Я тихо выдыхаю.
— А должна?
Он наклоняется чуть ближе, чтобы его слова не услышал никто рядом.
— Раньше ты отводила глаза.
Я выдерживаю его взгляд.
— А сейчас?
Пауза.
Он смотрит прямо.
— Сейчас ты держишь их.
И между нами повисает тишина.
Тёплая. Опасная. Он не касается меня.
Но расстояние минимальное.
Он смотрит на часы.
— Мне нужно идти через несколько минут, — говорит спокойно.
Я киваю.
— Я не задерживаю тебя.
Он делает шаг назад. Секунду. Две.
И потом вдруг снова подходит ближе.
— Иди сюда, — тихо произносит он.
Я даже не успеваю ответить.
Он притягивает меня к себе.
Резко — но не грубо. Уверенно.
Его руки крепко обнимают меня за талию, и на секунду весь шум бокса исчезает. Я чувствую его тепло. Его запах — смесь парфюма, металла и чего-то знакомого.
— Ты реально приехала, — говорит он тихо у моего виска.
— Ты думал, я передумаю?
Он слегка сжимает руки сильнее.
— Я не был уверен.
Я поднимаю голову.
Наши взгляды встречаются на расстоянии сантиметров.
— А сейчас?
Он не отвечает. Вместо этого его ладонь скользит по моей спине чуть выше.
Собственнически.
И он наклоняется. Поцелуй не мягкий.
Не долгий. Но крепкий. Уверенный.
Как будто он больше не собирается проверять, можно ли.
Я на секунду теряю дыхание.
Рука автоматически ложится ему на грудь.
Он целует так, будто давно хотел это сделать. Но помнит, где мы. Он отстраняется первым.
Слишком быстро. Слишком правильно.
Я смотрю на него, всё ещё немного ошеломлённая.
— Это не Монако, — тихо говорю я.
Он усмехается.
— Я знаю.
— Здесь камеры.
— Я знаю.
Он делает шаг назад, возвращая между нами приличную дистанцию.
Лицо снова спокойное. Собранное.
Гонщик. Но глаза...глаза выдают.
— После практики, — говорит он тихо. — Мы закончим этот разговор.
Я сглатываю.
— Это угроза?
Он надевает кепку обратно.
— Нет.
Пауза.
— Обещание.
Я делаю глубокий вдох и прохожу дальше в сам бокс.
Шум здесь живой. Настоящий. Металл, инструменты, голоса инженеров, данные на мониторах. Запах топлива и нагретого асфальта.
Всё как тогда.
Только теперь я не стою за спиной Родриго.
Я стою одна.
Несколько человек поворачиваются. И узнают сразу.
— Селин?
— Серьёзно? Это ты?
— Давно тебя не было!
Улыбки. Кивки. Кто-то подходит ближе.
Один из инженеров, с которым Родриго работал годами, смотрит на меня тепло.
— Рад тебя видеть. Честно.
— Я тоже, — отвечаю мягко.
Он кивает в сторону болида.
— Сегодня он бы кайфовал от этой трассы.
Горло на секунду сжимается.
Я перевожу взгляд на машину. Синяя, с оранжевыми акцентами. Чистая. Собранная. Живая.
— Да, — тихо говорю я. — Он бы спорил до последнего поворота.
Инженер усмехается.
— Как всегда.
Я прохожу чуть дальше, ближе к болиду. Провожу взглядом по корпусу. Мониторы с телеметрией. Люди в наушниках.
И вдруг чувствую взгляд. Поднимаю голову.
Макс стоит у машины, уже в гоночном комбинезоне. Шлем в руке.
Он не улыбается.
Но смотрит так, будто между нами всё ещё тот момент из бокса.
Собранный. Сфокусированный.Но не холодный.
Я выдерживаю его взгляд.
И теперь уже не отвожу глаза.
Он чуть кивает — едва заметно.
Один из механиков хлопает его по плечу.
— Пора.
Он надевает шлем, но перед тем как опустить визор, ещё раз смотрит на меня.
Я отступаю к стене бокса, чтобы не мешать. Но внутри всё уже не так спокойно. Звук двигателя заполняет пространство.
Вторая практика начинается спокойно.
Инженеры в наушниках, мониторы с цифрами, голоса по радио.
— Push now. Push.
— Copy.
Болид вылетает на трассу.
Двигатель ревёт, и по коже проходят мурашки. Он едет уверенно. Чисто. Без лишних движений.
— Хороший первый сектор, — говорит один из инженеров.
Я ловлю себя на том, что улыбаюсь. И вдруг чувствую, как рядом кто-то слегка касается моего локтя.
— Ты сегодня приносишь удачу, — тихо шутит один из механиков.
Я усмехаюсь.
— Надеюсь.
На экране над боксами показывают повтор круга.
И неожиданно камера выхватывает меня.
Крупный план. Я с сосредоточенным взглядом.
По боксу прокатывается лёгкий шум.
— Ооо, телевидение тебя любит, — смеётся кто-то.
Я закатываю глаза.
— Замечательно.
Инженер кивает в сторону экрана.
— Вернулась в кадр.
Я делаю вид, что мне всё равно.
Но внутри странное ощущение. Не неловкость.
А пустота.
Как будто что-то не на месте.
Я смотрю на болид, который снова заезжает на пит-лейн.
Команда работает быстро, чётко.
Всё как обычно.
Но...Я чувствую это.
В боксе как будто кого-то не хватает.
Какого-то громкого голоса. Чьей-то руки на моём плече.
Я отвожу взгляд в сторону. Сердце сжимается тихо.
— Всё хорошо? — спрашивает кто-то рядом.
Я киваю.
— Да. Просто...давно не была здесь.
Инженер улыбается мягко.
— Мы скучали.
И я понимаю, что это правда.
Но это не то чувство, которое щемит внутри.
Последние минуты практики проходят напряжённо. На экране — финальные попытки. Время обновляется. Сектора загораются фиолетовым.
— Fastest lap. P1, — раздаётся по радио.
В боксе вспыхивает движение.
— Да!
— Отлично!
— Вот так!
Я смотрю на монитор.
Первый. Он первый. И внутри вместо взрыва радости — странная тишина.
Раньше в такие моменты рядом со мной всегда стоял Родриго. Он бы наклонился ко мне и сказал:
«Видишь? Он может, когда не упрямится.»
И я бы смеялась. Сейчас — тишина.
Макс заезжает в бокс. Машина останавливается, механики подбегают.
Он вылезает, снимает шлем, и команда окружает его.
Хлопки по плечу. Улыбки. Короткие объятия. Инженер что-то быстро объясняет, он кивает, смеётся.
Я стою в стороне.
Не хватает одного человека, который всегда делал этот момент громче. Родриго любил гонки слишком сильно.
И я впервые понимаю, что именно его не хватает. Не просто брата. А его энергии здесь.
Макс заканчивает разговор с инженером и поднимает голову.
Его взгляд сразу находит меня. Он идёт ко мне.
Не спешит. Но идёт прямо.
Я пытаюсь улыбнуться.
Он подходит ближе.
— Видела? — спрашивает спокойно.
— Да. Первый.
Он изучает моё лицо.
— Ты не выглядишь так, будто рада.
Я сглатываю.
— Рада.
Пауза.
— Просто...
Он делает шаг ближе.
— Просто что?
Я смотрю в сторону трассы.
— Здесь всегда кто-то стоял рядом со мной в такие моменты.
Он понимает сразу.
Его лицо меняется едва заметно.
— Я знаю.
И в этом "я знаю" нет жалости.
Есть понимание. Он делает ещё шаг.
Настолько близко, чтобы никто не слышал.
— Он бы орал сейчас, — говорит он тихо. — И сказал бы, что я наконец-то поехал нормально.
Я невольно улыбаюсь.
— Он бы сказал, что ты слишком самодоволен.
Макс усмехается.
— Он бы всё равно был рад.
Пауза.
И потом он добавляет тише:
— И я тоже рад, что ты здесь.
Он не касается меня, но стоит совсем близко.
Я всё ещё чувствую этот тихий укол пустоты, но теперь рядом с ним она уже не такая острая.
Он смотрит на меня пару секунд, потом медленно опускает взгляд ниже.
И его пальцы касаются моей руки.
Не резко. Не случайно.
Просто тёплое, уверенное прикосновение.
Большой палец слегка проводит по коже запястья.
Я непроизвольно задерживаю дыхание.
— Ты дрожишь, — говорит он тихо.
— Здесь просто шумно, — отвечаю я, хотя мы оба понимаем, что дело не в этом.
Он чуть сжимает мою руку.
Не сильно. Но достаточно, чтобы я почувствовала.
— Не уходи сразу, — произносит он спокойным тоном. — После интервью.
Я поднимаю глаза.
— Это приказ?
Он усмехается.
— Это просьба.
Пауза.
И затем, уже почти шёпотом:
— Мы уедем вместе.
Сердце делает неровный удар.
Я киваю.
— Хорошо.
Он отпускает мою руку медленно. Слишком медленно.
И разворачивается к зоне интервью.
Журналисты уже ждут.
Микрофоны. Камеры. Логотипы.
Он снова собирается.
Спина ровная. Взгляд сфокусирован. Гонщик.
Я остаюсь чуть в стороне, наблюдая.
— Отличная практика, Макс! P1! Что скажешь?
— Машина сегодня была стабильной, — отвечает он спокойно. — Баланс хороший. Команда отлично поработала.
Интервью заканчивается, люди постепенно расходятся, техника отключается. В боксе становится спокойнее.
Я стою у стены, делая вид, что внимательно рассматриваю монитор с телеметрией, хотя на самом деле просто жду.
Через несколько минут он возвращается.
Уже без комбинезона. Синяя футболка команды, джинсы, кепка в руке.
Расслабленный. Но взгляд — тот же.
Он останавливается передо мной.
— Долго ждала?
— Нет, — отвечаю спокойно. — Ты быстро.
— Я не люблю тянуть, — говорит он и чуть наклоняет голову.
Я усмехаюсь.
— Это я уже поняла.
Он на секунду задерживает взгляд, будто оценивает, насколько далеко можно зайти с этим подтекстом.
Потом кивает в сторону выхода.
— Пойдём.
Мы выходим из бокса вместе.
Теперь уже без шума журналистов, без камер.
Просто команда, механики, охрана.
Несколько человек провожают нас взглядами.
Кто-то улыбается понимающе.
Я чувствую это, но стараюсь не реагировать.
На улице всё ещё яркое солнце. Асфальт нагрет.
— Ты устала? — спрашивает он, пока мы идём к парковке.
— Немного. Но это хорошая усталость.
Он кивает.
— Я рад, что ты увидела это сегодня.
— Что именно?
— Что я могу быть первым.
Я смотрю на него.
— Я никогда не сомневалась.
Он замедляет шаг.
— Правда?
— Правда.
Он ничего не отвечает, но уголок его губ чуть поднимается.
Машина уже ждёт. Водитель открывает дверь.
Макс пропускает меня вперёд.
Когда я сажусь, он наклоняется ближе, будто поправить дверь, и тихо говорит:
— Не исчезай сегодня.
Сердце снова ускоряется.
— Я не собиралась.
Он закрывает дверь и обходит машину.
Садится рядом.
Машина мягко выезжает с территории трассы. В салоне тихо. Только ровный шум дороги и кондиционер.
Я смотрю в окно, будто разглядываю пейзаж Имолы.
Он молчит. И это молчание не неловкое.
Оно плотное.
Я чувствую его рядом. Его тепло. Его присутствие.
И вдруг его рука спокойно опускается на моё колено. Не резко. Не случайно.
Как будто так и должно быть.
Я замираю.
— Макс... — тихо произношу я.
Он даже не смотрит на меня. Смотрит вперёд.
— Что?
Его голос ровный. Спокойный.
Но ладонь не двигается.
Не сжимает. Просто лежит. Уверенно.
Я сглатываю.
— У нас водитель.
Он слегка поворачивает голову в мою сторону.
— И?
Я поднимаю бровь.
— Ты вообще не думаешь о таких вещах?
Он чуть усмехается.
— Думаю.
Пауза.
Его пальцы едва заметно сдвигаются на пару сантиметров выше.
— Но я не делаю ничего, чего нельзя делать.
Сердце начинает биться быстрее.
— Ты специально это делаешь? — спрашиваю я тихо.
Он смотрит на меня. Спокойно. Уверенно.
— Я просто не убираю руку.
Я отвожу взгляд, пытаясь сохранять самообладание.
— Ты невозможен.
— Нет, — отвечает он спокойно. — Я прямой.
Пауза.
— Если тебе не нравится, скажи.
И вот это уже не игра.
Он не давит. Он предлагает границу.
Я смотрю на его руку.
На свою ногу под его ладонью.
И тихо отвечаю:
— Я не сказала, что мне не нравится.
Он едва заметно кивает.
— Я так и думал.
Машина останавливается у входа в отель.
Мы выходим вместе. Никакой спешки. Никаких лишних слов. Лобби светлое, прохладное после жаркой Имолы. Люди вокруг, персонал, тихая музыка.
Никакой суеты. Никаких камер. Только мягкий свет и прохлада после трассы.
Он идёт рядом, чуть впереди, будто автоматически берёт на себя направление.
Мы идём к лифтам. Двери закрываются.
Тишина.
Я чувствую его взгляд в отражении зеркала.
— Ты в каком номере? — спрашивает он спокойно.
— А что?
— Потому что я не собираюсь писать тебе из соседнего крыла, — отвечает ровно.
Я закатываю глаза.
— 417.
Он кивает.
— Я на 423. Один этаж.
Лифт останавливается.
Мы выходим. Коридор тихий, ковёр глушит шаги.
Я останавливаюсь у своей двери.
Он не уходит. Стоит напротив.
— В семь, — говорит он.
— Что в семь?
Он чуть наклоняет голову.
— Я зайду за тобой.
Не вопрос. Не намёк. Факт.
— Это приглашение или распоряжение? — спрашиваю я спокойно.
Он делает шаг ближе.
— Это значит, что ты будешь готова.
Я приподнимаю бровь.
— А если нет?
Он смотрит прямо в глаза.
— Тогда я подожду. Но ты всё равно выйдешь.
Сердце ускоряется.
— Ты слишком уверен.
— Нет, — отвечает он тихо. — Я просто знаю.
Пауза.
— Я постучу. Ровно в семь.
Я вставляю карту в замок.
— Не опаздывай, Макс.
Он усмехается.
— Я никогда не опаздываю туда, где хочу быть.