Под кожей интереса.
Он всё чаще задерживался дома.
Иногда просто сидел в кабинете, будто работал, но каждый её шаг он слышал.
Каждое слово, сказанное Флоре, каждое тихое движение — всё будто отзывалось где-то внутри.
Он начал замечать детали, о которых не должен был думать:
как она поправляет волосы, как опускает взгляд, когда не знает, что сказать.
И как он, сам того не желая, ищет повод заговорить с ней.
— Тебе здесь не скучно? — спросил он однажды, когда она проходила мимо.
— Нет, — спокойно ответила она. — Флора милая, с ней легко.
— А со мной? — тихо добавил он.
Она на секунду остановилась.
— С вами... просто. Вы почти не говорите.
Он чуть усмехнулся, но взгляд остался серьёзным.
— Иногда тишина говорит больше.
Она ничего не ответила, и он снова почувствовал это раздражающее желание — заставить её говорить, смотреть, реагировать.
Её спокойствие сбивало его.
Она не пыталась понравиться, не флиртовала, не избегала.
Просто была.
И именно это сводило его с ума.
Он начал ловить себя на том, что ищет её взгляд, даже когда рядом кто-то другой.
Что раздражается, когда она не в комнате.
Что хочет знать, о чём она думает.
Но вместо признания себе он просто сказал однажды:
— Не уходи далеко, если пойдёшь гулять.
— Почему?
— Потому что я должен знать, где ты.
— Обязательно?
Он посмотрел на неё, не отводя взгляда.
— Обязательно.
И она поняла: это уже не просто интерес.
Это — начало чего-то более глубокого, тёмного.
Того, что он сам не умеет сдерживать.